— Tu ką, pasamdžiusi apsaugą? — pašaipiai ištarė Nina Petrovna vos tik Saša įėjo į derybų kambarį.
— Tu neįsileidi net savo motinos? O aš, tarp kitko, trisdešimt aštuonias minutes sėdėjau pas jūsų administratorių kaip kokia vargšė giminaitė.
— Taip, aš sėkminga.
Ne, aš neprivalau dalytis pelnu.
Ir taip, mama, tai vadinama „plėšimu“, o ne „motinos dalimi“!
— Mama, juk mes tai šimtą kartų aptarėme… — Saša pavargusiai padėjo segtuvą ant stalo ir atsisėdo priešais, nenusivilkusi palto.
— Tai yra biuras.
Aš čia dirbu, o ne priimu svečius.
— O aš ne svečia.
Aš esu mama! — su iššūkiu pakėlė antakius Nina Petrovna ir sukryžiavo rankas ant krūtinės.
— Mama, kuri pardavė vasarnamį ir investavo į tavo išsilavinimą.
Ar jau pamiršai, kaip paskutinį šaldytuvą išnešėm iš namų, kad apmokėtume tau tą, kaip ten ji, britų licenciją?
Čia mūsų „Telegram“ kanalas su populiariausiais ir išskirtiniais pasakojimais.
Spauskite norėdami peržiūrėti.
Tai nemokama!
Saša atsiduso.
Kiek galima sukti tą pačią plokštelę?
— Mama, aš tau kiekvieną mėnesį pervedu pinigus.
Geri pinigai.
Daug daugiau nei tu kada nors gaudavai mokykloje.
Tu gyveni savo bute, ilsiesi sanatorijose, manikiūras pas tave kas savaitę, masažas kas antrą dieną.
Aš nesuprantu, ko tau trūksta?
— Dalies. — ramiai pasakė Nina Petrovna, lyg kalbėtų apie orą.
— Man reikia dalies.
Tavo firmoje.
Formalios.
Su balsavimo teise.
— Tu apskritai supranti, kas yra „balsavimo teisė“? — Saša primerkė akis.
— Ir prie ko čia tu?
— Aš nesuprantu? — pašaipiai tarė motina.
— O kas tave vežiojo į kursus, kai pati nieko nesupratai?
Kas tau devintoje klasėje darė mokyklinį projektą apie tuos… finansus ir investicijas? Aš!
Ir gal aš nesėdėjau susirinkimuose, bet be manęs tu nieko nebūtum pasiekusi.
Ir dabar tu sėdi savo odinėje kėdėje ir žiūri į mane kaip į elgetą.
Saša sunkiai atsistojo.
Nuėjo prie lango.
Atidarė.
— Mama, bent jau pakvėpuok grynu oru, kol jis dar gaivus.
Nes tu įeini į mano biurą kaip mokesčių inspektorė.
O kalbi — kaip prokurorė.
Nina Petrovna atsistojo iš paskos.
Be skubos, oriai.
— Žinai, ką pagalvojau… — lėtai tarė ji, pataisydama šaliką.
— Gal man tikrai reikėtų kreiptis į teismą.
Vis dėlto tu visą gyvenimą važinėjai man ant sprando.
Aš iš mokytojos atlyginimo tave maitinau, rengiau, vedžiau į olimpiadas, o dabar elgiesi lyg būtum svetima.
Pff, įmonė.
Be manęs vis dar „Burger Kinge“ dirbtum.
Saša staigiai atsisuko:
— Ką tu pasakei?
— Ką girdėjai.
— motina su iššūkiu prisimerkė.
— O gal priminti, kas padėjo uždaryti pirmąsias paskolas? Kas padėjo rašyti CV, kai tave atleido iš pirmo darbo? Kas vedė tave pas
psichoterapeutą, kai naktimis verkdavai?
— Mama, tai buvo prieš penkiolika metų! — atšovė Saša.
— Aš buvau mergaitė, ir taip, tu buvai šalia.
Už tai esu dėkinga.
Bet gana.
Viską, ką turiu — pasiekiau pati.
Tu versle visiškai nesigaudai, bet kišiesi taip, tarsi visą gyvenimą būtum valdžiusi korporaciją.
— Ir aš kišiuosi! — pakėlė balsą Nina Petrovna.
— Nes tu mano duktė! Ir nes aš į tave investavau, kiek galėjau!
— Kaip į bankomatą? — sausai paklausė Saša.
— Kaip į turtą.
— šiek tiek tyliau, bet su užsispyrimu balse.
— Ir man jau laikas gauti dividendų.
Akimirkai stojo tyla.
Koridoriuje kažkas nusijuokė, trenkėsi durys.
Kažkur garsiai supypsėjo spausdintuvas.
— Gerai, — pagaliau tarė Saša.
— Tu atėjai ne šiaip sau.
Sakyk, ko iš tikrųjų nori.
— Vietos taryboje.
Penki procentai nuo pelno.
Ir kabinetas.
– išdrožė mama.
– Su vaizdu į parką.
Ne blogesnis nei tavo.
– Tu, atleisk, ketini ką daryti? Tikrinti ataskaitas? Rašyti strategijas? Diegti CRM?
– Nežinau, ką tu ką tik pasakei, bet skamba kvailai.
Aš – ne kvaila.
Aš pasamdysiu konsultantą, ir jis man viską paaiškins.
Svarbiausia – statusas.
Ir pripažinimas.
Pavargau būti tiesiog „Sašos Kovaliovos mama“.
Noriu būti valdybos narė!
– Tada tu ne ten atėjai.
Tai ne teatras.
Čia vaidmenų nedalina šiaip sau.
– Saša priėjo prie durų.
– Eime, iškviesiu tau taksi.
– Aš neišeisiu.
– Nina Petrovna stovėjo tvirtai.
– Kol negausiu to, ko nusipelniau.
– Jau gavai.
Stabilų gyvenimą.
Ramybę.
Už komunalines iš anksto apmokėta pusei metų.
O man palik bent jau darbą.
Ir mano gyvenimą.
Aš tau neskolinga iki mirties.
– Skolinga.
– tiesiai pasakė mama.
– Nes aš tave viena užauginau.
– O aš tavęs to neprašiau.
– Saša staigiai atvėrė duris.
– Eik, mama.
Kol dar ko nors nepasakiau.
Nina Petrovna išėjo, nepažvelgusi atgal.
Saša stovėjo drebančiomis rankomis ir lėtai uždarė duris.
Tada ji atsisėdo į krėslą, nusišluostė kaktą.
Po minutės įėjo Andrejus – jos vyras.
– Viskas gerai? – Jis ištiesė jai vandens butelį.
– Mačiau ją.
Ji ėjo tarsi ką tik būtų laimėjusi rinkimus.
Šypsojosi.
– Taip, jai linksma.
– Saša gurkštelėjo.
– Ji nori penkių procentų.
– Ką, kepenų?
– Iš įmonės.
– Na bent jau ne inkstų.
Jie abu nusijuokė.
Akimirkai.
O tada Saša pasakė:
– Juk ji tikrai gali paduoti į teismą.
Arba atsivesti mokesčių inspektorius.
Ji tai padarys.
Kad tik įrodytų, jog yra metų motina.
Andrejus priėjo, atsisėdo šalia.
Apkabino.
– Aš su tavimi.
Iki galo.
Nori – perrašysim dalį ant manęs, kad visai ją pašalintume.
Nori – parduodam įmonę ir išvažiuojam.
Bet tu neturi pasiduoti.
Kitaip ji tave visiškai prarys.
– Aš nepasiduosiu.
– atsiduso Saša.
– Tiesiog pavargau.
Nuo šio begalinio karo.
Bet karas tik prasidėjo.
— Nedrįsk to vadinti „nesąmone“! — Ninos Petrovnos balsas taip zvimbė, kad Andrejus instinktyviai atitraukė telefoną nuo ausies.
— Tai oficialus dokumentas, beje.
Šiandien man viską patvirtino!
— Atsiprašau, ką patvirtino? — paklausė jis dar kartą, pavartydamas akis ir parodydamas gestą Sašai: „Tavo mama visiškai išprotėjo“.
Saša tik numojo ranka ir toliau spaudinėjo klaviatūrą.
— Kad turiu teisinę teisę paduoti ieškinį dėl moralinės ir materialinės žalos atlyginimo! — išdidžiai išrėžė Nina Petrovna.
— Ir dėl pelno perskirstymo įmonės, kuri buvo įkurta tiesiogiai man dalyvaujant!
— Rimtai? — santūriai paklausė Andrejus, atsistodamas ir išeidamas į gretimą kambarį, kad Saša nieko neišgirstų.
— Dalyvavau? Jūs net nežinote, kuo įmonė užsiima.
— Ir neprivalau žinoti! — įsižeidė ji.
— Bet aš žinau, kaip investuojama į ateitį! Saša mokėsi Maskvoje dėl manęs.
O dabar turi verslą — taip pat dėl manęs.
Aš turiu teisę.
Štai ir viskas.
— Na, tada sveikinu.
Dabar mūsų namuose motina — išorės investuotoja, — sumurmėjo jis ir padėjo ragelį.
Saša prie jo priėjo po sekundės:
— Ką ji dar sugalvojo?
— Advokatą.
Sako, jis buvo pas ją namuose, viską peržiūrėjo ir dabar ji „procesiškai veikia“.
Koks žodis — net išmoko.
Aš girdėjau, kaip ji ištarė kiekvieną raidę, lyg stovėtų su megafonu prie laiptinės.
— Mano mama, žinoma, talentinga.
Bet kokioje neaiškioje situacijoje — paduok dukrą į teismą, — Saša nuėjo į virtuvę ir atsisėdo, pasirėmusi galvą rankomis.
— Andrejau, tai jau peržengia visas ribas.
Mes nebegalime tiesiog laukti.
Dabar jos nesustabdysi.
— O ką tu galvojai? — jis įpylė jai kavos.
— Kad ji tiesiog išeis? Ji ne toks žmogus.
Ji nepasiduoda.
Ypač kai jaučia dėmesį.
Jai tu ne dukra.
Tu — tribūna.
Vieta, iš kurios ji skelbia.
Saša tyliai šyptelėjo.
O juk vaikystėje ji man draudė imti svetimus saldainius, prisimeni? „Mes nesimėtysim“, – sakydavo.
O dabar pati prašo dalies, tarsi būčiau jai kažką skolinga.
– Ji neprašo, o reikalauja, – nusijuokė jis.
– Be to, su teisine baze.
Gal dar reikėtų jai užmesti tavo gimdos nuomos sutartį? O gal ji paskelbs, kad gimdymas priklauso jai?
Saša švilptelėjo, bet nesijuokė.
Jai nebuvo juokinga.
– Reikia eiti pas teisininką.
Rytoj.
Negaliu rizikuoti komanda, klientais, reputacija.
Ji gali išgarsinti tai visame mieste.
Teisininkas, sausas, su blizgančia plikute, tyliai jų klausėsi.
Tada nusiėmė akinius, nusivalė nosies tiltą.
– Iš teisinės pusės ji yra nulis.
Nėra steigėja, nėra darbuotoja, net ne rangovė.
Ji neturi pagrindo.
– O moralinė ir etinė pusė? – paklausė Saša su ironija.
– Moralė teisme neveikia.
Bet žiniasklaidoje – taip.
Jei ji staiga nuspręs „išsiskirti“ kaip „duktė apgavo mamą“ – bus problemų.
Reputacijos problemų.
Ypač jei turite įrašytą korporatyvinę socialinę atsakomybę.
– O pas mus tik KPI ir nerviniai lūžiai įrašyti, – murmėjo Saša.
– Tada rekomenduoju veikti griežtai.
Reikalavimo laiškas iš teisininkų jai į namus.
Tada susitikimas su mediatoriumi – neprivalomas, bet gražu.
Ir jei nesusitaikys – atgalinis ieškinys.
Už šmeižtą ir kišimąsi į komercinę veiklą.
Saša linktelėjo, viską užsirašinėdama.
Andrejus tylėjo.
Išeidamas jis vis dėlto apsisuko:
— O jei žmogiškai? Ar tu taip pasielgtum su mama?
Teisininkas sustingo.
— Mano mama yra bibliotekininkė.
Ji mano, kad aš iki šiol peržiūrinėju knygas sandėlyje.
Mes nesikalbame nuo tada, kai nusipirkau mašiną.
Ji sako – „apsileidai“.
Taigi taip, aš taip pasielgčiau.
— Ką tu darai? – sušuko Saša, pamačiusi telefone įeinantį skambutį nuo… Antono.
Jos buvusiojo.
Su kuriuo ji nesikalbėjo jau apie šešis metus.
— Ar tu bendravai su juo?!
— Aš? – Andriejus nustebęs atsisuko nuo viryklės.
— Ne.
Iš kur tu tai sugalvojai?
— Jis ką tik parašė: „Tavo mama susisiekė su manimi per Facebooką.
Sako, kad tu atimi iš jos būstą“.
Nusibodo!
Andriejus atsisėdo.
— Viskas.
Ji ėmėsi rizikos.
Įtraukė buvusįjį.
Dabar pradės kurti šou „Labas rytas, Maskva“: oligarchės dukra atėmė iš mamos paskutinį marškinius.
— Ji išprotėjo.
Jis gi vedęs.
Jie turi du vaikus.
Kam ji apskritai ten kišasi?
— Nes viskas.
Ji neturi stabdžių.
Ji kišis visur, kur gali tau pakenkti.
Kad pajustumei: be jos tu niekas.
Ir kad ateitum – nesvarbu su kuo, su atsiprašymais, pelno ataskaita, ant kelio.
Saša atsistojo ir ištraukė telefoną.
— Aš nebe lauksiu.
Ne jokių aiškinimų, ne jokių švelnumų.
Aš jai nustatau ribas.
Griežtai.
— Geriau už advokatą, Saša.
Ji juk yra mama.
Nedaryk to tiesiai šviesiai.
— Aš ją įspėjau.
Dešimt kartų.
Aš tyliu, kai ji ateina be skambučio.
Pakentėjau, kai ji dalijo mano vizitines korteles savo draugėms, tarsi aš gydyčiau dantis, o ne vadovaučiau verslui.
Bet dabar ji ėjo tiesiai šviesiai.
Reiškia — ir aš eisiu.
Andrejus tik linktelėjo.
Jis suprato — tai galutinė riba.
Po dviejų dienų advokato Sašos laiškas gulėjo ant Ninos Petrovnės stalo.
Iškilmingai, su antspaudais.
Ji perskaitė, sugniaužė lūpas ir nusipurtė akių kampučius.
— Aha, — ji šnibždėjo.
— Reiškia, karas…
Ji ištraukė telefoną ir peržvelgė kontaktus.
— Na, labas, Zinaida Stepanovna.
Tavo sūnus vis dar mokesčių inspekcijoje? Turime ką pasikalbėti…
— Saša, tavęs kviečia, — sekretorė atrodė kaip žmogus, kuris nori sprukti, bet auklėjimas neleidžia.
Saša atitraukė žvilgsnį nuo ekrano.
— Kas?
— Federalinės mokesčių inspekcijos inspekcija.
Dvi moterys.
Prisistatė.
Su dokumentais.
Oficialiai.
Andrejus, išgirdęs tai iš kabineto, beveik bėgte išėjo:
— Kur jos?
— Pokalbių kambaryje.
Pasakė, „bendradarbiavimo ir trečiųjų asmenų pareiškimų tikrinimo tvarka“.
— Sekretorė gūžtelėjo pečiais.
— Vienos jų… beje… pavardė — Kovaleva.
Sasha pakėlė antakius.
— Tu juokauji?
— Ne.
Iš pradžių pagalvojau — sutapimas.
Bet ne.
— O tu tikra, kad pas ją tas vardinis ženkliukas su tokiu pavardės? — patikslino Andrejus, nervingai nusijuokdamas.
— O gal ji tiesiog įėjo ten ir apsimetė mokesčių inspekcija?
— Aš pati mačiau tarnybinį pažymėjimą.
Viskas oficialu.
— Puiku, — Sasha sušvelnino švarką.
— Reiškia, žaisime pagal jos taisykles.
Derybų kambaryje sėdėjo dvi moterys.
Viena — jauna, tiksli, šalta, su nešiojamu kompiuteriu ir portfeliu.
Antroji… vilkėjo alyvinį kostiumėlį su segėtu į fazaną.
Plaukai sušukuoti.
Manikiūras — kaip pas Margaret Thatcher išėjus į pensiją.
Ir taip, tai buvo ji.
Nina Petrova asmeniškai.
— Labas diena, — susilaikydama linktelėjo Sasha.
— Na, mama, tu pasiekei dugną.
Tik nesiskandini, o kasa giliau?
— Aleksandra Nikolajevna, — pertraukė ją jauna darbuotoja su portfeliu.
— Mes čia dėl pilietės Kovalovos Ninos Petrovnos pareiškimo.
Pareiškime kalbama apie galimus jūsų įmonės mokesčių ataskaitų pažeidimus ir pelno slėpimą.
— Štai kaip, — ramiai pasakė Sasha, atsisėdusi prie stalo.
— Mano mama dabar turi naują pomėgį.
Ji tiria.
— Privalome reaguoti į kiekvieną pareiškimą, — tęsė mokesčių inspektorė.
— Tai nereiškia, kad jūs kažkuo kaltinama.
Kol kas — tik patikrinimas.
Nina Petrova neslėpė pasitenkinimo:
— Taip, ir aš manau, kaip mama, turiu teisę žinoti, kur eina pinigai! Ypač jei jie uždirbti mano palaikant!
— Dar pakvieskite mane į direktorių tarybos posėdį, — šyptelėjo Sasha.
— Arba pasakykite, kur mano atmintinė su Gazpromo rakteliais.
Mama, ar tu iš tikrųjų nesupranti, kad persistengi?
— Aš esu mama! — sušuko ji.
— Turėjai pasitarti su manimi, kai steigiai įmonę!
— Aš tau buvau skolinga tik vienoje vietoje.
Vaikystėje.
Kai nebaigdavai košės.
Viskas.
Čia ir baigiasi viskas.
Dabar tu tiesiog suaugusi žmogus, kuris kišasi į svetimą verslą.
Kvaila, griežta, kerštinga.
Ar tikrai nori, kad mane tikrintų dėl tavo asmeninių įžeidimų?
— Noriu, kad pagaliau suprastum, kad viskas laikėsi ant manęs! Kad be manęs tu niekas! — sušuko ji.
— Aš! Aš tave užauginau, apmokėjau kursus, vedžiau tave į pokalbius dėl darbo!
— Tu tai padarei, nes aš tavo dukra.
Ne todėl, kad svajojai tapti akcininke.
— Sashos balsas trūko, bet ji susitvarkė.
— O dabar tu tiesiog nori atimti dalį svetimo, kad patenkintum savo tuštybę.
— Tai nėra svetima! — trenkė ji į stalą.
— Tai mano!
— Ne, — tyliai tarė Sasha.
— Mano.
Nes aš neprašiau.
Nes tu tai darėi iš pareigos jausmo — ar iš pasididžiavimo — bet ne iš noro investuoti į startuolį.
O dabar nori procento, tarsi aš privalėčiau dalintis pelnu.
Tu nesi akcininkė, mama.
Tu tiesiog… piktas senstančios moteris, kuriai nepritrūko plojimų.
Tyla.
Mokesčių inspektorė atsargiai uždarė aplanką:
— Viskas aišku.
Mes užfiksavome parodymus.
Patikra užtruks šiek tiek laiko.
Bet… man atrodo, kad tai šeimos konfliktas, o ne finansinis nusikaltimas.
Jei leistumėte…
Abi moterys išėjo, o tik Nina Petrovna apsisuko prie durų:
— Tu gailėsies.
Nieks daugiau pas tave neateis.
Niekas.
Nes tu… tuščias žmogus.
Be manęs tu niekas.
Niekas!
— Bet dabar aš turiu tylą, — tarė Saša jau tuščiame pokalbių kambaryje.
Praėjo dvi savaitės.
Mokesčių inspekcija atsiuntė laišką: patikra baigta, pažeidimų nenustatyta.
Andrius iškilmingai atidarė jį ryte prie pusryčių.
— Štai, — jis mostelėjo popieriumi.
— Laisvė.
Net mėlyname spaude.
Saša linktelėjo.
Akys be triumfo ir palengvėjimo.
Tik nuovargis.
— O mama?
— Rašė kelis kartus.
Viskas tokio pobūdžio: „pamatysi“.
Grėsė parašyti laišką Putinui.
Net pagalvojau, gal ji tikrai jį parašys rimtai.
Saša šyptelėjo:
— Tegul.
Gal ji gaus atviruką.
Ji atsistojo, priėjo prie lango.
— Aš supratau vieną dalyką, Andrius.
Ji nenorėjo dalies.
Ji norėjo valdžios.
Virš manęs.
Virš mano sprendimų.
Virš mano gyvenimo.
Aš jai nesu žmogus, o projektas.
O jei projektas gyvena savarankiškai — reiškia, ji jį prarado.
Štai ir viskas.
— Ir ką tu darysi?
— Nieko.
Gyvensiu.
Be mamos monologų apie aukas ir pareigas.
Be skambučių su grasinimais.
Be nuolatinio „aš geriau žinau“.
Tiesiog gyventi.
Savo gyvenimą.
— O jei ji sugrįš?
Saša pažvelgė pro langą, susiaurindama akis.
— Tada pasiūlysiu jai susirasti darbą.
Kurjere.
Kadangi ji taip nori dalyvauti versle.
Ir pagaliau ji nusijuokė.
Garsiai, laisvai, tikrai.
