„Larisa, dar truputį… Eik, meile, tu gali!“
Jos kojos vos pakluso. Kiekvienas žingsnis atrodė lyg tempiant geležinius svorius, prisirištus prie kulkšnių.
„Noriu dušo…“ Larisa iškvėpė, paskutinė jėgų kibirkštis nyko. „Glebai, aš negaliu. Iš tikrųjų—negaliu.“
Jos vyras pasuko galvą su praktikuotu susirūpinimo žvilgsniu, bet jo akys buvo ledinės.
Kaip ji anksčiau niekada nepastebėjo tokio šalčio?
„Gali, brangioji. Tu gali. Žiūrėk—štai mūsų tikslas. Mažas namelis!“
Larisa sekė jo žvilgsniu. Priekyje stovėjo statinys, panašus į kažką tarp nusmukusio sandėliuko ir pasakų trobelės ant vištų kojų.
„Ar tu… visiškai tikras, kad čia gyvena gydytojas?“ Jos balsas drebėjo iš nuovargio ir baimės.
„Žinoma, brangioji! Eikime—dar keli žingsniai.“
Ji beveik automatiškai užlipo ant kreivos verandos, lyg judėtų per sapną.
Gleb ją atsargiai padėjo ant šiurkščios medinės suoliuko, o jo lūpos iškreipė išdidžią, privačią šypseną. Vaizdas kirto ją per širdį.
„Dabar gali pailsėti… ilgai.“
Ji pažvelgė į tamsų vidų: voratinkliai, dulkės, drėgmė, pasenęs ilgai apleisto vietos kvapas. Jos akys vėl nukrypo į jį.
„Glebai… čia niekas negyvena.“
„Teisingai!“ Jis išsijuokė. „Čia niekas negyvena jau dvidešimt metų—niekas čia neateina. Jei pasiseks, mirsi viena. Jei ne…“ Jis sustojo, mėgaudamasis akimirka. „Laisvės gyvūnai pasirūpins likusiu.“
„Glebai! Ką tu sakai? Prabusk!“
Jis tiesėsi, ir ištikimo vyro kaukė nuslydo amžinai.
„Pasakiau tau—registruok įmonę mano vardu. Bet tu esi nepakartojamai užsispyrusi.“
Jis spjovė į šoną. „Ar įsivaizduoji, kiek man kainavo pakęsti tave? Miegoti su tavimi? Tu verki mano odą.“
„Bet mano pinigai ne, tiesa?“ Larisa sušnibždėjo.
„Tie pinigai yra mano,“ jis supykęs suriko. „Visi mano—tavo parašas buvo vienintelis reikalingas. Visi žino, kad esi apsėsta ‘magiškų’ gudruolių ir šarlatanų.
Aš žmonėms sakiau, kad pasiklydai ir nubėgai pas šarlataną užkampyje. Bandžiau tau tai iškalbėti, bet…“
Jis teatrališkai pakėlė rankas. „Užsispyrusi, užsispyrusi tu. Patinka planas? Man net nereikia pirkti karsto.“
Jo juokas skambėjo lyg šuns lojimas. Larisa užmerkė akis. Tai košmaras. Tikrai turi būti.
Bet durų trenksmas buvo skausmingai realus.
Ji bandė atsistoti. Ji turėjo bėgti—tikrai tai buvo kokia nors serganti pokštas. Jos kūnas atsisakė.
Pastaruoju metu nuovargis ją nurydavo per minutes, tarsi kažkas semtų iš jos gyvenimą.
„Dabar aš žinau, kas…“ prabėgo jos mintyse.
Kova iš jos išblėso. Larisa pasidavė ir panirto į karščiuotą miegą. Jie buvo susituokę penkerius metus.
Gleb atrodė atsirandantis iš niekur—sugriuvęs, žavus, akį traukiantis tiek, kad ji pamirštų sveiką protą. Vieniša ir nusilpusi nuo darbo, Larisa smarkiai įsimylėjo.
Visi ją įspėjo. Jis norėjo tik pinigų. Jis švaistė jos lėšas kitoms moterims.
Ji tiesą sužinojo prieš metus. Po to jos sveikata ėmė griūti—pirmiausia širdis, paskui skrandis, paskui viskas vienu metu. Gydytojai kaltino stresą.
Ji stengėsi nerimauti. Ji tikrai stengėsi. Bet kaip tu gali nesijaudinti, kai tave išduoda tas, kurį myli?
Dabar ji buvo turtinga ir sėkminga — ir tokia ligota, kad galbūt niekada nebeišeis iš šios pūvančios trobelės. Jos mirtis būtų tyliai paslėpta paslaptis.
Pusiau miegodama Larisa išgirdo šnarėjimą. Kažkas stovėjo netoliese. Jos širdis sustojo. Gyvūnai?
„Nebijok!“
Ji krūptelėjo.
„Mergaitė? Kaip tu čia patekai?“
Mažytė, septynerių ar aštuonerių metų, tupėjo šalia jos.
„Aš jau čia buvau. Kai jis tave atvedė, aš pasislėpiau.“
Larisa atsirėmė alkūnėmis.
„Tau viskas gerai? Kaip tu čia ateini?“
„Ateinu pati. Kai susipykstu su tėčiu, pasislepiu. Tegul jaudinasi.“
„Jis tave skriaudžia?“
„Ne! Jis tik verčia man padėti. O aš nenoriu. Kodėl vaikai turi dirbti?
Jei neklausau, jis verčia mane plauti indus. Visą kalną!“ Ji išskėtė rankas, parodydama katastrofą.
Larisos lūpos vos krustelėjo į blankią šypseną.
„Gal jis pavargęs. Gal jis duoda tau mažų darbų, su kuriais susitvarkytum. Aš dėl savo tėčio padaryčiau viską… jei jis būtų gyvas.“
„Tavo tėtis mirė?“
„Seniai.“
„Visi miršta,“ – rimtai tarė mergaitė, su vaikams būdingu ramios lemties suvokimu.
„Turi omeny, kad ir tavo tėtis mirs?“ – tyliai paklausė Larisa.
„Žmonės miršta, kai pasensta. Taip veikia.“
Mergaitė minutę pagalvojo.
„Mama sirgo… Ji išėjo pas angelus. Aš daug verkiu. Pasiilgstu jos.
Aš padėsiu tėčiui, kad jis nenumirtų!“ Ji įdėmiai pažvelgė į Larisą. „Ir tave atvedė čia numirti?“
„Panašu į tai.“
„Kodėl ne į ligoninę?“
Larisos skruostu nuriedėjo ašara.
„Jis nusprendė… kad manęs neišgydytų.“
„Niektauza!“ – sušuko mergaitė. „Aš nueisiu atvesiu tėtį! Žinai, kas jis? Jis gydo visus kaimo žmones! Tik ne mamą…“ Jos balsas sudrebėjo.
„Kodėl?“
Mergaitė stabtelėjo prie durų, paskui palinko atgal ir sušnabždėjo:
„Mano tėtis yra burtininkas.“
Larisa negalėjo sulaikyti mažos, pavargusios šypsenos.
„Brangioji, tokių dalykų nebūna…“
„Būna! Tavo vyras sakė, kad tu tuo tiki. Gerai — neliūdėk. Aš tuoj grįšiu!“
„Kuo tu vardu?“
„Daša!“
„Daša, nejauti baimės būti ten viena? O jeigu ateis gyvūnai?“
„Kokie gyvūnai?“ – Daša nusipurtė. „Į šį mišką niekas neateina, tik ežiukai!“
Ir ji praslydo pro duris lyg turėdama sparnus.
„Pasikliauti vaiku – kokia kvailystė,“ pagalvojo Larisa, užmerkdama akis.
„Ji bėgios ratais, sutiks voverę ar ežiuką ir pamirš mane…“
Ji jau grimzdo, kai kambarį palietė šnabždesys:
„Tėti, ar ji mirusi?“
„Ne, saulute. Ji miega.“
Larisa atsimerkė.
„Daša! Tu grįžai!“
Trobelėje buvo prietema; ji negalėjo įžiūrėti vyro bruožų.
„Sveika,“ – švelniai tarė jis. „Atsiprašau, kad tave čia atvedė.“
„Nieko tokio. Ar galiu atsistoti? Išeiti laukan?“
„Aš… Nežinau.“
Jis padėjo delną jai ant kaktos. Šiluma – švelni, rami – pasklido po ją lyg pavasario saulė po žiemos.
„Gali. Pažadu.“
Ir ji galėjo. Pasiremdama į jo ranką ji atsistojo ir žengė kelis svyruojančius žingsnius.
Lauke laukė motociklas su lopšeliu – tarsi iš kitos epochos.
Jos regėjimas plaukė; keliai linko; stiprios rankos pakėlė ją ir pasodino į lopšelį.
Ji nežinojo, kur jie važiavo ar kiek ilgai.
Ji pakildavo nuo kelio duobių ir nelygumų, matė išsibarsčiusias žvaigždes – ir vėl nugrimzdavo į tamsų, tylų vandenį.
Tai nesvarbu. Koks skirtumas, kur važiuoji mirti?
Bet tada – šiluma. Komfortas. Ir… alkis?
Ji atsimerkė. Aukštos lubos ir šviesios rąstų sienos – nieko bendra su griuvėsiais. Ant sienos mirgėjo televizorius.
„Taigi tai keista pomirtinė būklė,“ pagalvojo ji.
„Budri? Puiku! Vakarienė paruošta. Ypatinga proga – Dasha pirmą kartą savanoriškai padėjo.
Nežinau, ką tu jai pasakei, bet… ačiū.“
Larisa nusišypsojo. Ji niekada nepripažintų, kas vaiką sujaudino; tai atrodė per daug kvaila, per daug švelnu, kad būtų tariama garsiai.
Jis padėjo jai atsisėsti, įdėjo pagalves už nugaros. Ant stalo: bulvės su padažu, švieži salotos, pienas… ir duona.
Bet ne paprasta duona – debesų lengvumo kepalai su didelėmis, blizgiomis skylėmis viduje.
„Tai… duona?“ – mirktelėjo Larisa.
„Valgyk,“ jis juokėsi. „Aš kepu pats. Negaliu pakęsti parduotuvinės. Gal kada nors išbandysi.“
„Kada nors“ skambėjo neįtikėtinai toli. Vis dėlto bulvės buvo tokios skanios, kad atrodė kaip išgelbėjimas.
Miegas ją patraukė, kol dar nespėjo pabaigti.
„Koks tavo vardas?“ – murmėjo ji.
„Aleksei.“
Diena po dienos ji sveiko. Atsirado apetitas. Jėgos. Noras pabusti. Ji nieko nesuprato – nei tablečių, nei lašalų, nei režimų.
Kai Dasha išbėgo žaisti, Larisa paklausė tiesiai:
„Ar tu mane gydai?“
Aleksei šviesiai mėlynos akys susitiko su jos.
„Aš?“
„Taip. Man geriau. Kur kas geriau. Turėjau mirti. Dasha sako, kad esi burtininkas.“
Jis juokėsi – taip tyriai, kad ji prisijungė.
„Dasha ir jos istorijos. Mūsų močiutė mokėjo žolelių. Ji truputį mane pamokė. Bet burtininkas? Aš toli nuo to, lyg einčiau pėsčiomis į Kiniją.“
Savaitės slinko. Vieną dieną ji vieną nueina laukan – be rankos, į kurią galėtų atsiremti.
„Larisa! Bravo!“
Aleksei ją pakėlė ir suks nuostabiai kartą, ir ji prilipo prie jo ir verkė – dėl palengvėjimo, džiaugsmo, dėl paties gyvenimo faktu.
Po šešių mėnesių
Gleb vaikščiojo po biurą kaip į kampą įvarytas gyvūnas.
„Man reikia visiškos kontrolės. Be manęs įmonė negali funkcionuoti!“
„Ji funkcionuoja nepriekaištingai,“ atsargiai pasakė kažkas. „Larisa Sergejevna paliko viską tvarkingai.“
„Nustok vadinti ją ‘Larisa’! Ji dingo! Pabėgo į mišką pas kvailius ir buvo suėsta! Aš teisėtas vyras!“
„Gleb Sergejevič,“ švelniai, bet tvirtai tarė vienas vadybininkų, „nėra kūno. O jūsų elgesys… kelia klausimų.“
„O ką tai keičia?“ – sprogo jis. „Aš esu sielvartaujantis našlys!“
Vyresnis darbuotojas atsistojo.
„Aš nenorėsiu dirbti pas jus.“
„Kas nors kitas?“ – Gleb paniekinamai šyptelėjo. „Durys ten!“
Durys atsivėrė į vidų.
„Aš neskubėčiau vėl samdyti.“
Gleb susmuko į kėdę. Larisa stovėjo – spindinti, gyva, akys švytėjo. Šalia jos – aukštas vyras. Už jų – policijos pareigūnai.
„Jūs… kaip… turėjote…“
„Mirti?“ – baigė ji, rami kaip žiemos stiklas. „Jūsų planai žlunga. Kaip įprasta.“
Kol pareigūnai išvedė Gleba, piktai keikdamiesi, Larisa pasisuko į savo komandą.
„Sveiki, visi. Aš sugrįžau. Turiu dešimtis idėjų. Tai mano vyras – Aleksei.
Ir kviečiu jus visus į kepsnių vakarėlį šį savaitgalį – ateikite susipažinti su mišku ir nauja šeima.“
Šypsenos pasklido po kambarį.
„Ir – įspėjimas – dabar turiu dukrą. Dasha buvo su mumis, bet Svetochka ją atviliojo savo kosmetikos lagaminėliu.“
Juokas pasklido – Larisos sekretorė buvo žinoma dėl to, kad nešiodavo lagaminą su kremais ir paletėmis.
„Semyon Arkadjevič,“ Larisa pasakė advokatui, „prašau pasirūpinkite skyrybomis ir įvaikinimu.“
„Žinoma, Larisa Sergejevna. Sveiki sugrįžę.“
„Ačiū,“ pasakė ji, pirštais stipriau prispausdama Aleksejaus ranką.
Kartais turi prarasti viską, kad surastum, kas svarbu.
Ir kartais tai atrandi, nes maža mergaitė tylioje girioje vis dar tiki stebuklais.
