Duslus, prieskoniais prabangios kavos ir brangių kvepalų prisotintas kavinės „Nostalgi“ oras dundėjo tyliais balsais, taurių skambesiu ir dirbtinai džiugiais šūksniais.
Dešimtmetis.
Visi dešimt metų nuo tos dienos, kai jie, jauni ir kupini ambicingų vilčių, paliko savo žemės ūkio alma mater sienas.
Abiturientų susitikimas buvo ištobulintas rodomos džiaugsmo mechanizmas: spindinčios karjeros, sėkmingi santuokos, vaikų nuotraukos išmaniuosiuose telefonuose.
Viskas buvo nuspėjama, sklandu ir iki pykčio nuobodu.
Kol durų angos nepasirodė ji.
Tarsi vaiduoklis iš kito matmens, iš nerūpestingo praeities laikotarpio, kurį visi taip stengėsi pavaizduoti, bet kuris jau seniai išbluko.
Lyubochka.
Jos niekas niekada kitaip nevadino.
Trisdešimt trijų metų ji atrodė tiek pat, kiek ir diplomų įteikimo dieną.
Naivios, plačiai atvertos, šviesiai mėlynos akys, kuriose atrodė sustingęs amžinas nuostabas pasauliui.
Ant galvos – tas pats žaismingas kaštoninis uodegėlis, užsispyrusiai stojantis į viršų.
Paprastos aptemptos džinsai, baltutėlis, lyg ką tik nupirktas, marškinėlis, o ant peties – mažas odinis kuprinėlis.
Nė užuominos apie amžių, apie praleistus metus.
Atrodė, ji ne įėjo, o iššoko iš triukšmingos studentų kompanijos, praleisdama dešimtmetį.
Dalyviai sustingo, tarsi staiga paralyžiuoti.
Šaukštai sustingo pusiau kelyje link burnos, o frazės nutrūko pusiau sakinio.
– Dieve, ar ji tikrai pasirodys? – šnibždėjo, o ne tarė Marina Fomkina, buvusi kurso seniūnė, kurios veidas net po dešimties metų išlaikė įprastą viršininkišką nepasitenkinimą.
Ji jau seniai vadovavo skyriui didelėje agrofirmoje, ir jos valdžia dabar tęsėsi dešimtims pavaldinių, o ne trisdešimt penkiems kurso draugams.
– Nebesišauk, Marish, negriauk oro, – baršėdamas aksomingu bosu tarė Sergejus Fischeris, storas, bet vis dar gyvenimo mylintis gėlių parduotuvių tinklo savininkas.
– Susitikimo vietos nepakeisi, visi buvo pakviesti.
– Perteklinis žmogus – perteklinė problema, – murmėjo Marina, su nepasitenkinimu stebėdama, kaip figūra durų angos ieško pažįstamų veidų.
– Dieve, Lyubochka! Brangioji! – įsiskverbiantis, isterijoje džiugus Natashos Kalininos šauksmas perkirto įtemptą tylą.
Ji, tarsi tornado, puolė per salę ir įtraukė naujokę į glėbį, kvepiantį saldžiais kvepalais ir vynu.
Lyubochka lengvai išsilaisvino iš glėbio ir slydo link vienintelės laisvos vietos stalo gale.
Ir pasigirdo tas pats, firminis, niekuo nesulyginamas: „Sve-e-e-ikas!“
Ji ištarė tą žodį, pailgindama balses, ir pusės susirinkusių širdyse kažkur giliai, paslėptuose sielos kampeliuose, virptelėjo nostalgijos stygos.
Prie tų laikų, kai pagrindinė problema buvo sesija, o laimė – užfiksuotas pažįstamo kurso draugo žvilgsnis valgykloje.
Praėjęs dešimtmetis išblaškė juos, kaip rudens vėjas sausas lapus.
Tolikas Zaitcev, blyškus ir išsekęs, docentas, įklimpęs į mokslinius straipsnius ir nuolatinę kovą dėl dotacijų.
Natasha Kalinina ir Varya Antonova – idealistės, vis dar dirbančios agronomėmis-ekologėmis už menką atlyginimą.
Pusė grupės iš viso pakeitė kryptį: nuo kasininkės prekybos centre iki nagų meistrės, kaip dabar stilizuotai vadino „manikiūristė“.
Kas nors surado laimę šeimoje, paskendę vyruose, vaikų auklėjime ir begalinėse buitinių rūpesčių grandinėse.
Bet su Lyubochkos atsiradimu visa sutvarkyta, repetuota scena pradėjo eiti ne taip.
Pokalbis tapo tirštas ir klampus, tarsi sirupas.
Juokai skambėjo dirbtinai, šypsenos buvo tempiamos iki skausmo.
Vyrai reagavo skirtingai: Tolikas Zaitcev pasinėrė į telefono ekraną, apsimesdamas, kad sprendžia itin svarbius darbo klausimus.
Sergejus Fischeris neslėpė gyvuliško, beveik nepriimtino susidomėjimo, jo akys tiesiog ryjo trapią figūrą.
Likę tiesiog sumišo ir tylėjo.
Ore tvyrojo kažkas sunkus, neišsakytas, spaudžiantis kaktą.
Daugelis norėjo išeiti, bet tarsi nežinoma jėga visus pririšo prie kėdžių.
Ir kai įtampa pasiekė viršūnę, Marina Fomkina, nebeišlaikiusi, užvertė Lyubochką klausimų srautu, lyg laukusi visus šiuos metus.
– Na ką, Lyubov, nudžiugink mus, pasidalink naujienomis! Mes jau visi atsiskaitėme.
Kaip gyvenimas? Karjera? Ištekėjusi? – jos balsas skambėjo nenatūraliai garsiai ir staigiai.
– Ar turi vaikų? – pagavo Natasha, godžiai gaudydama kiekvieną žodį.
– Tu, atrodytų, iškart po baigimo išvažiavai užsienin… Seniai grįžai? – klausimai krito kaip iš skylėtos maišo, pilno smalsumo ir paslėptų priekaištų.
Lyubochka tik skambiai nusijuokė, mergaitiškai pakoregavo neišpaklususią plaukų sruogą, ir šis paprastas gestas vėl apgaubė visus praeities dūmu, perkeldamas į tą dieną prieš dešimt metų, kai jie, kvepiantys vasara ir jaunyste, žengė į fakulteto slenkstį…
Ceremonija, skirta studentų bilietų įteikimui, vyko iškilmingoje, saulės spindulių pripildytoje auditorijoje.
Dekan, žilas ir svarbus, skaitė pavardes abėcėlės tvarka.
Atėjo eilė „M“ raidei.
Jis sukikeno, pataisė akinius ir aiškiai ištarė: „Makarenko“.
Iš paskutinės eilės, sumišęs perstatydamas kojas, atsistojo kampuotas vaikinas.
Jis nepatogiai slinko tarp eilių, kelis kartus užkliudydamas portfelius, sulaukdamas auditorijos patvirtinančio juoko.
Dekan nustebęs pakėlė antakius, pažvelgęs per akinius: „Čia parašyta – Makarenko Lyubov.
Ar tai jūs?“
Salė sprogo homerišku juoku.
Nuraminti ją galėjo tik griežtas dekanato sekretorės šauksmas: „Tyla! Nedelsiant!“
Ir tada iš salės vidurio pakilo mergina.
Lengvai, tarsi plunksnelė, ji priėjo prie dekano ir raudonio nuo gėdos jauno vaikino.
Maloniai nusišypsojo, atidengusi tiesius perlinius dantis: „Makarenko Lyubov – tai aš“.
Dekan, apstulbęs ištiesė jai laukiamą pažymėjimą, žvelgė į jaunuolį: „O jūs, jaunuoli, kas tada buvote?“
Sekretorė, atsidususi, paaiškino: tik pavardė sutampa.
Vaikino vardas buvo Olegas, ir jis taip pat buvo Makarenko.
Taip jų dar neprisimena fakultete.
Labai greitai Lyubą visur pradėjo vadinti Lyubochka.
Miela, šypsanti, su tyliai melodingu balsu, ji akimirksniu laimėjo tiek dėstytojų, tiek studentų simpatijas.
Egzamine jai tereikėjo sumišusiai plazdėti ilgomis blakstienomis, ir griežtas „ketvertas“ stebuklingai virsta pelnytu „penketu“.
Su kurso draugais ji buvo nepaprastai dosni: dalijosi užrašais, dovanojo merginoms šokoladukus ir mielus niekučius – raktų pakabukus, magnetukus.
Ji intuityviai jautė, prie ko prieiti.
Į ją retai pyko, net ir tada, kai ji netyčia „išdavė“ praleidėlius griežtiems dėstytojams.
„Oi, aš juk ne tyčia! Tiesiog prabilau!“ – ir jai tikėjo.
Nekaltybė, sklindanti iš jos, buvo absoliuti.
Beveik visi kurso vaikinai buvo įsimylėję į ją be proto.
Ir kas čia per kursas – jos uodegėliu sekėsi gerbėjai iš viso universiteto.
Su kažkuo ji ėjo į kiną, su kažkuo vaikščiojo parke, kitiems dovanojo žavingas šypsenas.
Bet ištikimiausias ir nuolankiausias jos tarnautojas buvo Olegas, pavardės dvynys.
Jis atlikdavo už ją laboratorinius darbus, rašė ataskaitas, kantriai aiškino sudėtingas temas.
Olegas buvo genijus.
Trečiame kurse jis sukūrė trąšų formulę, nuo kurios patyrusiems profesoriams sustingo kvapas.
Braškės eksperimentinėse lysvėse pagal jo formulę augo lyg mielės – didelės, saldžios, nepaprastai derlingos.
Tuo pat metu formulė buvo visiškai nekenksminga aplinkai.
Tolikas Zaitcev, pats talentingas chemikas, beveik religine pagarba užsirašinėjo Olego formules, bandydamas pakartoti sėkmę, bet iki genialumo jam buvo toli.
Lyubochka genijaus neturėjo.
Bet tai netrukdė jai užtikrintai siekti raudono diplomo.
Penktame kurse jie gavo naują dėstytoją – Aleksandrą, arba tiesiog Aleksą, kaip jis prašė jį vadinti.
Jaunas, charizmatiškas, atvykęs iš Vokietijos.
Turėdamas rusiškų šaknų, jis kalbėjo beveik be akcento.
Jo užduotis buvo atrinkti vienintelį pretendentą dotacijai – metų stažuotei prestižiniame Vokietijos moksliniame institute.
Niekam nekyla abejonių, kad šiuo laiminguoju taps Olegas – gyvas protas ir neabejotina fakulteto pasididžiavimas.
Tačiau Aleksas pareiškė, kad šansai lygūs.
Jis išdalino sudėtingiausias užduotis, kurias reikėjo atlikti per metus.
Į finišą atėjo tik trys: pedantiškas Tolikas Zajtsevas, genialus Olegas Makarenko ir… Liubochka.
Kaip tikru stebuklu, ji taip pat pateko į lyderių trejetuką.
Ji labai norėjo į Vokietiją.
Finalinis išbandymas buvo pats sudėtingiausias.
Reikėjo atlikti eksperimentą su sėklomis šiltnamyje.
Kiekvienas dalyvis pasiūlė savo unikalią maistinių tirpalų formulę.
Jiems reikėjo apipurkšti savo sėklas, sudėti jas į pažymėtas dėžes ir laukti rezultato.
Po to prie jų prieiti buvo griežtai draudžiama.
Šalia stovėjo pažymėti mėgintuvėliai su likusiais tirpalais.
Tolikas Zajtsevas veikė griežtai pagal mokslą, tiksliai matuodamas kiekvieną miligramą.
Jo darbas buvo tikslumo etalonas.
Olegas gyveno laboratorijoje.
Jis atlikdavo eksperimentus, maišydavo reagentus, pamiršdamas miegą ir maistą.
Ši stažuotė jam buvo bilietas iš skurdo, galimybė patekti į didžiojo mokslo pasaulį, apie kurį jis svajojo.
Jis buvo pasirengęs viskam.
Liubochka dirbo be fanatizmo.
Ateidavo ir išeidavo paskutinio laikrodžio dūžio metu pagrindiniame korpuse.
X dieną komisija, vadovaujama Alekso, sustojo prie trijų dėžių.
Trys finalistai sustingo laukdami.
Olegas atrodė keistai – jo veidas buvo pilkas, o žvilgsnis visiškai tuščias, nematantis.
Visi tai priskyrė milžiniškam nuovargiui.
Toliko Zajtsevo rezultatas buvo geras, stabilus, bet ne išskirtinis.
Jį pagyrė ir rekomendavo į aspirantūrą.
Beliko įvertinti kitas dvi dėžes.
Viena jų buvo gyvybės pilna – stiprūs, ryškiai žali daigai.
Kitoje – silpni, vos prasikalę daigai.
Įtampa pasiekė aukščiausią tašką.
Ir tuo momentu Liubochka su tylia dejonė pagavo širdį ir lėtai nusileido ant grindų.
Jos akys pakrypo atgal.
Įsivyravo sumaištis.
Kas nors bėgo ieškoti vandens, kas nors – amoniako.
Ji buvo atgaivinta.
„Ačiū, jau geriau“, – sušnabždėjo ji, blyški kaip drobė.
„Aš tiek daug dirbau laboratorijoje, galva sukosi…“
„Na, tęskime“, – pasiūlė Aleksas, kai viskas nurimo.
Komisija grįžo prie dėžių.
Ir aikčiojo.
Geriausias, stulbinamas rezultatas buvo… Liubochkos Makarenko.
O Olegas, matyt, per daug pasistengė su savo formule.
Jis stovėjo, nemirksėdamas, žiūrėdamas į tuštumą, kol Aleksas paskelbė: „Nugalėtoja – Liubov Makarenko! Sveikiname!“.
Taip Liubochka atsidūrė Vokietijoje.
Ten ištekėjo už profesoriaus, pagimdė du sūnus, kartu su vyru veda sėkmingus mokslo projektus.
Visa tai ji papasakojo prie stalo, spindėdama nepriekaištinga šypsena.
– Oho! Tau tiesiog fantastiškai pasisekė! – sušuko Varja Antonova, kurios akyse matėsi lengvas pavydas.
– O aš visada žinojau, kad mūsų Liubochka – šviesiausias protas kurse! – garsiai pareiškė Sergejus Fischeris, keldamas taurę.
– O aš, žinote, tuo visai neįsitikinusi, – lediniu peiliu perpjovė visų susidomėjimą Marina Fomkina.
Visos akys nukrypo į ją.
Ir Marina išdėstė savo versiją.
Versiją, kurią ji saugojo visus dešimt metų.
Ji visada įtarė, kad Liubochka laimėjo tą konkursą nesąžiningai.
Kas nors pakeitė lenteles dėžėse bendros sumaišties metu.
– Bet kaip? Ji juk buvo be sąmonės! – suabejojo kas nors.
– Ji neprieidavo prie dėžių, tai tikra tiesa!
– Ji fiziškai nebūtų to galėjusi padaryti!
– Ji to ir nedarė, – Marina kalbėjo tyliai, bet kiekvienas žodis smogė tiesiai.
– Ji tiesiog vaidino tą kvailą sąmonės netekimą.
Idealus apskaičiuotas spektaklis.
O lenteles… lenteles pakeitė Olegas.
Auditorijoje įsivyravo mirtina tyla.
Marina nesustojo: „Ji pasinaudojo užuojauta.
Jis gi buvo į ją įsimylėjęs iki ausų, pasirengęs viskam.
Ji jį įtikino.
Na, Liubochka, prisipažink! Tai juk tu jį įkalbinai?“.
Visi žiūrėjo į Liubochką.
Ant jos veido akimirkai pasirodė šešėlis, bet ji sugebėjo išlaikyti neperšaunamos ramybės kaukę.
– Kokia nesąmonė, Marina? Aš laimėjau sąžiningai.
Visi matė.
Olegui tiesiog nesisekė su formule.
– O kaip nesisekė! – Marinos balsas staiga pakilo į šauksmą, pilną senos pykčio ir skausmo.
– Tu nuvažiavai į savo Vokietiją, o jis liko čia.
Sugriuvo.
Pirmiausia pradėjo gerti, paskui visai sugriuvo.
Iš genijaus į purvą.
O po poros metų jį mirtinai partrenkė automobilis.
Girtą, sako, metėsi po ratais.
Po šių žodžių tyla buvo pribloškianti, skambanti, spaudžianti.
Kiekvienas apdorodavo išgirstą, svarstydamas, tikėdamas ar netikėdamas.
Marina skambėjo įtikinamai, bet tai juk… Liubochka.
Miela, gera Liubochka.
Ji negalėjo.
Susitikimas buvo beviltiškai, galutinai sugadintas.
Visi suskubę pradėjo ruoštis eiti.
Liubochka taip pat pakilo.
Paskutinį kartą visus apdovanojo savo akinančia, fotogeniška šypsena, atsisveikino ir išėjo į vėsaus vakaro tamsą.
Lauke ji ketino išsikviesti taksi, bet persigalvojo.
Reikėjo pabūti vienai.
Ji nusileido prie krantinės ir atsisėdo ant šaltos akmeninės suoliuko.
Aplink nė gyvos dvasios.
Jei kas nors iš buvusių kursiokų ją dabar pamatytų, jis netikėtų savo akimis.
Jų linksmoji, nepavargstanti Liubochka sėdėjo susirietusi ir verkė.
Nepadoriai, garsiai, per daug emocingai.
Ašaros ją dusino, tekėjo upeliais per skruostus, nuplausdamos kruopščiai padarytą makiažą.
Jos kūną krėtė tylūs, bet sielą kankinantys verksmai.
Po maždaug dešimties minučių krantine tvirtai žingsniavo prižiūrima, elegantiška moteris.
Jos veide žaidė lengva, vos pastebima šypsena.
Po trijų dienų lėktuvas ją nuneš atgal į Vokietiją, pas mylimą vyrą profesorių ir du sūnus.
Jos gyvenimas – tai svaiginančios sėkmės istorija.
Ir nė vienos ašaros.
Visai nė vienos…
