— Mama, kiek dar tai truks?
Ar visą gyvenimą man priminsi? — atsakė Maša, įžeista.
— Ne visą gyvenimą, tik tiek, kiek močiutė gyvens pas mus.
Jei ji išeis į lauką, pasimes ir…
— Ir mirs kažkur, o mes gyvensime su kaltės jausmu…
Mama, o gal būtų geriau taip? — paklausė Maša provokuojančiai.
— Ką nori pasakyti? — nesuprato mama.
— Leiskime jai eiti ir pasimesti.
Tu pati sakei, kad pavargai rūpintis ja.
— Kaip gali taip sakyti?
Ji mano uošvė, ne kraujo giminaitė, bet tau ji — tavo močiutė.
— Močiutė? — Maša susiaurino akis, kaip visada, kai pradėdavo pykti.
— O kur buvo močiutė, kai jos sūnus mus paliko?
Kai atsisakė su manimi gyventi?
Su savo pačios anūke?
Ji nesigailėjo tavęs, kai tu vargai ieškodama pinigų, dirbdama visur, kur galėjai…
Net apkaltino tave, kad dėl tavęs tėtis išėjo…
— Nustok iškart! — sušuko mama.
— Neturėjau tau to pasakyti.
— Atsiduso giliai.
— Aš tave blogai užaugau, jei neturi jokios užuojautos artimiesiems, savo giminėms.
Man baisu.
Kai aš seniai, tu mane taip pat elgsiesi?
Kas atsitiko su tavimi?
Visada buvai gera mergaitė.
Negalėjai praeiti pro apleistą kačiuką ar šuniuką, nesugalvojusi jo parsivesti namo.
Bet močiutė nėra šuniukas… — Mama pavargo ir papurtė galvą.
— Ir ji jau buvo nubausta.
Tėvas paliko ne tik mus, bet ir ją.
— Mama, eik į darbą, vėluoji.
Pasižadu, kad užrakinsiu duris. — Maša žiūrėjo į mamą su tam tikru kaltės jausmu.
— Gerai, kitaip pasakysime dalykų, kurių gailėsimės… — bet mama nejudėjo iš vietos.
— Mama, atleisk man, bet man sunku žiūrėti į tave.
Tu tik oda ir kaulai.
Tau tik keturiasdešimt metų, bet eini sulenkusi kaip senė, vos pajėgi judėti.
Visada pavargusi.
Kodėl taip žiūri į mane?
Kas kitas tau pasakys tiesą, jei ne tavo pačios dukra? — Maša pakėlė balsą, nesuprasdama.
— Ačiū.
Pasirūpink, kad neišjungtų dujų ir paliktų vandenį atvirą vonioje.
— Būtent tai ir sakau, mes su ja gyvename kaip kaliniai.
Be savo gyvenimo.
Mama, eikime ją nuvežti į senelių namus.
Ten ji bus nuolatinėje priežiūroje.
Bet ji jau nieko nesupranta…
— Vėl pradedi? — pertraukė mama.
— Tai būtų geriau visiems, ypač jai, — tęsė Maša, nesuprasdama vis didėjančio mamos įniršio balsuose.
— Ne noriu tavęs daugiau klausytis.
Aš niekur jos nevešiu.
Kiek jai liko gyventi?
Tegul lieka namuose…
— Ji mums abi išgyvens.
Eik į darbą.
Aš niekur neisiu, užrakinsiu duris, pažadu, — kartojo Maša, pykdama.
— Atleisk man.
Aš uždėjau tau per daug ant pečių…
Visi vaikai yra laisvi, o tu turi rūpintis močiute.
Jie kalbėjo, nepastebėdami, kad močiutės kambario durys buvo atidarytos.
Žinoma, ji viską girdėjo, bet tikriausiai nesuprato ir vis tiek turėjo pamiršti viską per kelias minutes.
Mama išėjo į darbą, o Maša įėjo į buvusią jos kambarį, kur dabar gyveno močiutė.
— Močiute, nori kažko? — paklausė ji.
Močiutės žvilgsnis buvo be išraiškos.
— Eik, duosiu saldainių, — pasakė Maša, padėdama jai atsistoti ir vesdama ją į virtuvę.
— Kas tu? — paklausė močiutė, žiūrėdama į ją tuščiais akimis.
— Gerk arbatą, — atsiduso Maša ir padėjo saldainį prieš močiutę.
Močiutė dievino saldumynus.
Ji ir mama juos slėpdavo nuo jos, duodamos tik po vieną prie arbatos.
Maša stebėjo, kaip močiutė lėtai atidarinėja spalvingą popierių.
Jos retais ir pilkais plaukais vos dengė blyškų galvos odą.
Maša nusuko akis.
Anksčiau močiutė dažydavo plaukus ir darydavo didelę šukuoseną.
Ji išryškindavo antakius, dažydavo lūpas ryškiu lūpų dažų atspalviu.
Ji prisiminė saldų močiutės kvapą.
Vyrai žiūrėdavo į ją, kol jos protas pradėjo silpti.
Masha negalėjo tiksliai pasakyti, ką ji jaučia savo senelės atžvilgiu: gailestį, užuojautą, pasibjaurėjimą?
Trumpas durų skambučio garsas ištrynė ją iš minčių.
— Greičiausiai mama kažką pamiršo, — tarė Masha, eidama link durų.
Tačiau durų slenkstyje nebuvo mamos, o jos draugas Sergejus, vyresnis mokinys iš vidurinės mokyklos.
Mama nepritarė jų draugystei, todėl jis stengdavosi ateiti tik tada, kai ji nebuvo namuose.
— Sveika.
Kodėl atėjai taip anksti?
Mama ką tik išėjo, — tyliai pasakė Masha.
— Žinau.
Ji manęs nepastebėjo.
— Milla! — iš virtuvės pasigirdo senelės balsas.
— Kas ta Milla? — paklausė Sergejus.
— Taip ji vadina mamą.
Laiko ją savo dukra.
Dabar turiu ją parnešti į kambarį.
Eik į vonią ir pasilik ten ramiai.
Šiandien ji turi aiškumo dieną, — stumtelėjo Masha jį link vonios durų.
— Ten nieko nėra.
— Masha įėjo į virtuvę ir pamatė tuščią puodelį ir saldainių popierių ant stalo.
— Noriu arbatos, — pasakė senelė.
— Bet… — Masha suprato, kad bet kokie paaiškinimai būtų beprasmiški.
Senelė greitai pamiršdavo viską, kas įvyko, ypač naujausius įvykius.
Bet ji gerai atsimindavo tolimą praeitį.
Dažnai ji viską sumaišydavo, nesuprasdavo, kas yra Masha ir kas mama.
Vis dėlto kartais ji turėdavo aiškumo akimirkų, trumpų ir retų.
Masha nesugebėjo nuspręsti, ar senelė tik apsimeta pamiršusi, kad gavo saldainį, kad gautų dar vieną, ar tikrai neprisimena, kad prieš tai gėrė arbatą.
Kas galėjo žinoti?
Sunkiai atsidusdama, ji vėl padėjo senelės priešais puodelį su arbata ir saldainį.
Senelė ilgai stengėsi atidaryti saldainio popierių savo nesaugiais pirštais.
Kai arbata buvo išgerta, Masha ją palydėjo atgal į kambarį ir padėjo ją į lovą.
— Dabar miegok, — pasakė ji, uždarydama duris.
Sergejus išėjo iš vonios.
— Ar galiu išeiti dabar?
— Taip.
Eik į virtuvę, — pasakė Masha, dar kartą patikrinusi, ar senelės durys gerai uždarytos.
Jie atsisėdo prie stalo, priartino galvas ir klausėsi muzikos per telefoną, dalydamiesi vienomis ausinėmis.
Masha užsimerkė ir švelniai linkčiojo galva pagal muzikos ritmą.
Ji net nepastebėjo, kai senelė praėjo pro juos link koridoriaus…
Kai Masha išėjo palydėti Sergejų, ji pamatė, kad įėjimo durys buvo plačiai atidarytos.
Ji skubiai nubėgo į senelės kambarį, tačiau jis buvo tuščias.
— Durys… pamiršau uždaryti duris.
Ji išėjo.
Mama galvos, kad aš tai padariau tyčia, — beveik verkdama pasakė Masha.
— Kodėl ji turėtų taip galvoti? — paklausė Sergejus.
— Tu nesupranti?
Būtent šiandien aš sakiau, kad būtų geriau, jei ji išeitų ir pasimestų.
Mama galvos, kad aš palikau duris atidarytas tyčia, iš piktumo.
— Gerai, apsirenk, eikime jos ieškoti.
Ji negalėjo nueiti per toli, — pasakė Sergejus.
Masha pažvelgė į kabykla — senelės paltas vis dar kabėjo.
Ir batai taip pat.
— Ką?!
Ji išėjo tik su chalatu ir šlepetėmis? — su siaubu pažvelgė Masha į Sergejų.
— Gal ji nuėjo pas kaimynus?
Išėjo į koridorių ir nebesurado savo buto…
Aš eisiu į lauką, o tu patikrink pas kaimynus, — pasakė Sergejus ir nubėgo laiptais žemyn.
Masha paskambino keletui durų, tačiau niekas neatsakė.
Neberadusi prasmės bandyti toliau, ji pabėgo į lauką.
Sergejus ieškojo visur, žiūrėdamas po krūmais, prie sūpynių žaidimų aikštelėje…
— Nėra niekur.
Eime patikrinti artimiausių kiemų.
Tu eik į dešinę, aš į kairę.
Kas pirmas suranda, tas pasikviečia kitą.
Susitinkame čia, — nurodė Sergejus ir greitai nuėjo.
Masha pabėgo iki autobuso stotelės.
Senelės nebuvo niekur.
Kiek laiko praėjo nuo tada, kai ji išėjo?
Pusvalandis?
Keturiasdešimt minučių?
Kiek toli ji galėjo nueiti su šlepetėmis ir chalatu?
— Turime paskambinti į policiją, — pasakė ji.
— Palauk.
Pagalvok, kur jai patiko eiti?
Apie ką ji dažniausiai kalbėdavo? — paklausė Sergejus, gaspdama.
Masha trumpam sustojo, bet nieko konkretaus neatsiminė.
Pakėlė pečius.
— Gerai, tada išplėskime paieškos zoną.
Tu eik link mokyklos, aš eisiu į kitą pusę, — pasakė jis, mostelėdamas ranka.
Gatvėse ne visi žibintai buvo įjungti.
Masha skubiai bėgo per tamsias vietas.
Atrodo, kad kažkas slepiasi krūmuose.
Kai ji priėjo prie mokyklos, prisiminė pasakojimą, kurį pasakojo senelė.
Vaikystėje ji pamiršo sąsiuvinį klasėje ir grįžo jo pasiimti, tačiau prižiūrėtojas užrakino mokyklos duris.
Senelė šoko pro langą pirmame aukšte ir vos nesulaužė kojos.
Nors senelė nesimokė šioje mokykloje, eidama pro ją, ji visada pasakojo tą patį įvykį.
Masha paspaudė vartų rankeną — jie nebuvo užrakinti.
Mokykla buvo pastatyta „P“ forma.
Ji apėjo pirmąją pastato dalį ir pamatė grupę berniukų.
Jie juokėsi iš kažko.
„Senelė!“ — suprato Masha ir nubėgo prie jų.
Senelė stovėjo viduryje kiemo, savo pilkai mėlyname chalatė.
Vienas iš berniukų ištiesė ją su saldainių popieriumi.
Kai senelė ištiesė ranką, manydama, kad tai saldainis, jis staigiai ją atitraukė, o kiti pradėjo juoktis.
— Ha-ha!
Nori saldainio?
Žiūrėkite, kaip ji žiūri!
— Palik ją ramybėje! — sušuko Masha.
Berniukai apsisuko ir pažiūrėjo į ją.
— Pažiūrėk, dar viena ateina!
— Kas tu?
Jos anūkė?
— Ar ir tu pabėgai iš prieglaudos?
— Tu tikrai miela!
Nori saldainio? — berniukas su popieriumi priėjo prie Mashos.
Tie už jo juokėsi ir artėjo prie jos.
Masha atsitraukė.
Berniukai ją apsupo, uždarydami ją nuo senelės.
Dabar jie nebesijuokė.
Žiūrėjo į ją įžūliai, jausdami savo galią.
Masha atsirėmė į geležinį tvartą.
Vartai buvo toli.
Kaip tik pagal signalą, berniukai puolė ją.
Masha bandė juos atmušti, laikytis toliau, bet jų buvo trys.
Vienas užfiksavo jos rankas, o kiti stūmė ją prie tvoros, užfiksuodami ją.
Jie ją lietė, spręsdami, kas pirmas…
— Atsitraukite nuo jos! — sušalęs garsus šauksmas.
Tai buvo Sergejus.
Du berniukai pasitraukė, tačiau trečias vis dar ją laikė.
Sergejus puolė kovoti.
Masha trenkė berniukui, kuris ją laikė, jis sušlamėjo ir atsitraukė.
Ji paėmė lentą ir trenkė ją berniuko nugarai, kuris prakeikė ir pasuko į ją piktai.
Masha nubėgo link vartų.
— Panelė, ateikite pas mus!
Skambinome į policiją! — išgirdo balsą už tvoros.
Ten stovėjo vyras ir moteris.
Išgirdę žodį „policija“, berniukai pabėgo.
Masha grįžo pas Sergejų.
— Viskas gerai, viskas baigta.
Eime pasiimti senelės ir grįžkime namo, — pasakė jis.
Masha apkabino senelę.
— Kas tu?
Laukiu Boriso, jis dabar baigia mokyklą…
— Seneli, Boris jau seniai baigė mokyklą.
Eime namo.
Sudėtingai įkalbėję ją nueiti su jais.
Grįžę namo, Masha ją prižiūrėjo, pamaitino ir paguldė į lovą.
— Buvai drąsi, — pasakė Sergejus.
— Jei nebūtum tu… — sumurmėjo ji.
Tada, viena virtuvėje, Masha suprato, kad gyvenimas nebuvo tik apie tai, ką norėjai, bet ir apie tai, ką privalai daryti…
Ne, tęsiu vertimą pilnai.
Masha liko virtuvėje, vis dar drebančia nuo visko, kas įvyko.
Galų gale, močiutė buvo rasta, bet mintis, kad ji galėjo ją prarasti amžinai, nesitraukė.
Ką ji būtų padariusi, jei nebūtų sugebėjusi jos surasti?
Jei mama būtų atėjusi namo ir rastų butą tuščią, be močiutės?
Ji gėdijosi žodžių, kuriuos buvo pasakiusi anksčiau.
Žinoma, močiutė buvo našta.
Buvo sunku rūpintis ja, atsisakyti laisvo laiko, visada stebėti ją.
Bet ji galėjo mirti gatvėje tą vakarą…
Ir ką tada?
Kaip ji galėjo gyventi su šia mintimi?
Ašara nusirito jos skruostu.
Ji prisiminė, kaip mama rūpinosi savo tikrąja močiute, kuri sirgo vėžiu.
Du metus iš eilės, kasdien, nesiskųsdama.
Masha buvo tik penkiolikos metų.
Ji dar turėjo visą gyvenimą prieš akis.
Ji turėjo laiko pasilinksminti, būti laisva.
Bet močiutė?
Kiek laiko jai dar liko?
Galbūt viskas, kas vyksta, nėra bausmė, o pamoka?
Galbūt Dievas testuoja jos kantrybę, moko ją būti geresne, būti dėkinga už savo sveikatą, už jaunystę?
Galvodama apie visa tai, ji net nepastebėjo, kai mama grįžo namo.
— Ar jau pabudai? Ar viskas gerai? — Mama pavargo atsisėdo ant kėdės šalia jos.
— Taip, viskas gerai… Nori arbatos? — paklausė Masha.
— Taip, prašau…
Masha padėjo ant stalo dvi puodelius arbatos ir dvi saldainių.
Mama pakėlė antakius.
— Saldainiai?
Jos pažvelgė viena į kitą ir abu pradėjo juoktis.
Jos juokėsi ir negalėjo sustoti.
Masha jautė, kad tą naktį ji užaugo, tapo subrendusi.
Dabar ji suprato, ką reiškia rūpintis kažkuo.
Ji suprato, kodėl mama neatsisakė močiutės, nors tai buvo sunku.
Močiutė liko savo pasaulyje, pasimetusi tarp prisiminimų, tarp realybės ir praeities.
Bet galbūt tai buvo geriau?
Galbūt demencija buvo, kažkaip, palaiminimas tiems, kurie negalėtų žiūrėti į savo praeitį į akis.
Tada ji prisiminė citatą, kurią buvo perskaičiusi:
„Galbūt demencija yra palaiminimas tiems, kurie negalėtų žiūrėti į savo praeitį į akis.“
— Colleen McCullough.
Jei tau patiko ši istorija, nepamiršk ją pasidalyti su savo draugais!
Kartu galime tęsti emocijas ir įkvėpimą.
