Olegas sėdėjo pačiame paskutiniame suole tvankioje auditorijoje, kentėdamas nuo karščio ir monotoniško dėstytojo murmėjimo.
Gegužė buvo pačiame įkarštyje — kaip ir paskutinis semestras, paskutinės paskaitos, paskutinės valandos prieš ilgai lauktą laisvę.
Lėtai ūžiantis ventiliatorius vos vos stumdė šiltą orą, kuris labiau priminė artėjantį birželį, nei gelbėjo nuo kaitros.
Už lango žaliavo medžiai, o Olego galvoje sukosi viena mintis:
„Baigsiu diplominį — ir iš karto į laisvę.
Įsiveržk į IT — prasidės tikras gyvenimas.“
Šalia nuobodžiavo Kirilas, jo geriausias draugas, su veidu žmogaus, pasmerkto lėtai mirčiai iš nuobodulio.
Jis piešė sąsiuvinyje kažkokio pabaisos snukį ir kartkartėmis metė į Olegą žvilgsnį, pilną nebylaus klausimo: „Na kada gi tai baigsis?“
Staiga durys girgždėdamos atsidarė, ir į auditoriją įėjo dekano padėjėja.
Studentai sukluso.
Mergina su baltais marškiniais ir amžinu užrašų sąsiuviniu rankose įprastai peržvelgė klasę:
— Vaikinai, turime nedidelį prašymą.
Prieglauda prie Tankmės vėl prašo pagalbos.
Universitetas surinko maisto rinkinius, juos reikia nuvežti.
Ar kas nors turi automobilį?
Olegas pažvelgė į Kirilą.
Tas, lyg laukęs šito, tuoj pat sukruto:
— Mes nuvažiuosime.
— Mes?!
— Žinoma! Prasivėdinsime.
Ir nuo šitos tvankumos pabėgsime.
Olegas šyptelėjo ir pakėlė ranką:
— Mes dviese.
Mašina yra.
Padėjėja padėkojo, įteikė sąrašą ir adresą.
Kol kiti vėl paniro į nešiojamus kompiuterius, draugai išslydo į lauką, godžiai gaudydami vėsų orą.
— Ačiū, broli, — atsiduso Kirilas.
— Jau maniau — uždusiu iš nuobodulio.
— Aha, dabar tik nemokama kelionė į labdarą.
Tikiuosi, ten ne per daug blogiau, nei įsivaizduoju.
— Prieglauda yra prieglauda.
Ne penkių žvaigždučių viešbutis.
Jie įlipo į seną „Kia“, kurią Kirilas nusipirko už stipendiją, papildomus darbus ir šiek tiek tėvų pagalbos.
Kelionė prasidėjo beveik kaip atostogos: kelias vinguriavo tarp miškų, pušys maišėsi su beržais, retkarčiais pasitaikydavo namelių, o oras kvepėjo kaip vaikystėje sodyboje.
Bet viskas pasikeitė, vos tik jie pasuko į siaurą kelią ir pamatė surūdijusius vartus su užrašu: „Vaikų namai Nr.14“.
Už jų atsivėrė niūrus vaizdas: du pasvirę korpusai, aplupusios sienos, apgriuvusi tvora, o vietoj stiklų kai kur styrojo kartonas.
Oras buvo sunkus, su kartoku drėgmės prieskoniu.
Juos pasitiko tylus penkiasdešimtmetis sargas, su dėvėta uniforma ir cigarete dantyse.
Nieko nesakęs, jis linktelėjo administracinio pastato pusėn — matyt, ten jiems ir reikėjo eiti.
— Atmosfera kaip filme apie Gulagą, — sušnabždėjo Kirilas.
— Nejuokauk, — atsakė Olegas.
— Čia gyvena vaikai.
Pažiūrėk į langus…
Viduje buvo dar blogiau.
Pilkos sienos, pelėsio dėmės, girgždintos grindys.
Purvini kilimai, seniai nematę tvarkos, voliojosi kampuose.
Viename kampe — sena spinta su tuščiomis lentynomis.
Vienintelė šviesa — blanki lemputė.
Iš gretimo kambario sklido plonas, prislopintas vaiko verksmas.
Olegas pajuto, kaip kažkas suspaudė viduje.
Jis nebuvo sentimentalus, bet tai, ką dabar matė, pažadino jame kažką sunkaus.
Kirilas irgi nuliūdo.
— Juk taip neturi būti… — pasakė Olegas, — tai ne vien tik skurdas.
Tai… užmarštis.
Jie perdavė maisto dėžes ir jau norėjo išeiti, bet staiga iš už kampo išbėgo mažas berniukas su suplyšusiomis basutėmis ir sunešiota maikute.
Jis tiesiai atsitrenkė į Olegą ir, įsikibęs į jo marškinėlius, pažvelgė į viršų didelėmis rudomis akimis:
— Tu mano tėtis.
Aš Dima Karnauchovas.
Man ketveri metai ir trys mėnesiai.
Olego širdis sustojo.
Jis priklaupė, nežinodamas, ką pasakyti.
Už nugaros sustingo Kirilas.
— Ne, mažyli… aš ne tavo tėtis.
Bet aš geras.
Aš atnešiau tau maisto ir žaislų.
— O ar galiu parodyti tau savo dėžę? — sušnabždėjo Dima.
— Ten mano paslaptys.
Olegas linktelėjo.
Berniukas nusivedė jį į savo kambarį — mažytį kambarėlį, kur kampe stovėjo kartoninė dėžė.
Joje — trys sulūžę kareivėliai, mašinėlė be ratų ir sudžiūvusi kankorėžė.
— Čia mafyna, čia kapitonas, o čia — pušies raketa.
Su ja aš parskrisu namo, kai užaugsiu.
Olegas sukando žandikaulius.
Prisėdo šalia ir tyliai tarė:
— Tu labai drąsus, Dima.
Ir geras.
— O tu dar ateisi? — paklausė berniukas, žvelgdamas jam į akis.
— Pažadu.
Būtinai atvažiuosiu.
Jie grįžo į koridorių.
Kirilas jų laukė, nejudėdamas.
Tuo metu iš direktorės kabineto išėjo penkiasdešimtmetė moteris, su margu chalatu, prakaituotais skruostais ir saldžiai dirbtina šypsena.
— Na ką, vaikeliukai, ačiū už pagalbą! Viską pristatėte, viską sutvarkėte?
— Taip, — atsakė Olegas.
— Tik galiu paklausti — kur laikomi produktai?
— Yra sandėliukas, — linktelėjo ji, — tik šiandien užrakintas.
Laikau laikinai pas save.
Olegas žvilgtelėjo vidun.
Ten stovėjo tos pačios dėžės: grikiai, sausainiai, aliejus, sutirštintas pienas — viskas, ką universitetas atsiuntė vaikams.
O šalia — neišgertas puodelis kavos, pyragaičiai ir „Marlboro“ cigaretės.
Olegas suprato — čia kažkas nešvaru.
— Reiškia, vaikams?
— Žinoma! Rytoj išdalinsiu!
Jis išėjo, nieko nepasakęs, bet taip suspaudęs kumščius, kad pabalo pirštai.
— Tu matei? — sušnypštė jis, kreipdamasis į Kirilą.
— Ji slepia pagalbą sau.
Tiesiog vagia.
— Na ir snukis.
— Aš taip to nepaliksiu, — ryžtingai pasakė Olegas, išsitraukdamas telefoną.
Tą naktį namuose Olegas negalėjo užmigti.
Prieš akis stovėjo Dimos akys, jo dėžė su „lobiais“, svilusio aliejaus ir sutirštinto pieno kvapas nuo to stalo.
Jis ilgai vartėsi, kol galiausiai sėdo prie nešiojamojo kompiuterio.
— Ką tu darai? — iš virtuvės su arbatos puodeliu išlindo Kirilas.
— Rašysiu.
Šauksmą.
Pavadinsime jį „sielos klyksmu“.
— Koks dar šauksmas?
— Juk mes IT specialistai.
Patys negalim — organizuosim pagalbą per tinklą.
Olegas atidarė grupę socialiniame tinkle, įkėlė nuotraukas iš telefono: sienų įtrūkimai, skylės vietoj langų, spartietiškos lovos, sulūžę žaislai.
Ir pabaigoje — Dimos nuotrauka, besišypsančio savo kareivėliui.
Parašas buvo paprastas:
„Šiandien buvome vaikų namuose.
Čia gyvena vaikai.
Jie maitinami tuo, kas lieka po godumo.
Jie neturi žaislų, mažai maisto, jokių šansų.
Bet jie tiki, kad suaugusieji gali būti geri.
Jei galite — atvažiuokite.
Ne pinigai, ne kortelės — asmeniškai.
Adresas: prieglauda Nr.14 prie Tankmės.
Mes būsime vėl šeštadienį.“
Jis paspaudė „paskelbti“, o paskui sumokėjo už pakartotinius įrašus vietiniuose puslapiuose.
Kai kas padėjo nemokamai — nes pajuto.
Kirilas, žvilgtelėjęs draugui per petį, šyptelėjo:
— Na tu ir herojus, taip laikykis.
— Aš ne herojus.
Tiesiog negalėjau tylėti.
Tai, ką ten pamačiau — tiesiog sudraskė iš vidaus.
Kitą dieną po įrašu jau buvo daugiau nei penkiasdešimt komentarų.
Iki vakaro jų tapo du šimtai.
Trečią dieną pradėjo atsirasti žmonių — tarp jų ir buvusių prieglaudos auklėtinių.
Vienas iš jų, dabar automobilių plovyklos savininkas kaimyniniame mieste, parašė:
„Atsivešime tris vyrukus, užsiimsime elektra.
Ačiū, kad iškėlėte temą.“
Paskambino pagyvenęs darbų mokytojas:
„Sūnau, žinoma, aš senas, bet rankos dar prisimena darbą.
Galiu surinkti pagalbininkų grupę.“
Olegas nesitikėjo tokio atgarsio.
Jo paprasti ir nuoširdūs žodžiai paleido grandininę reakciją.
Rašė iš kitų miestų, siūlė statybines medžiagas, drabužius, net profesionalaus virėjo paslaugas.
Jis jautė: kažkas pradeda keistis.
Šeštadienį prie prieglaudos Nr.14 privažiavo iš karto trys mašinos.
Iš pirmos išlipo jauni vyrai su dažų skardinėmis ir įrankiais.
Iš antros — vyrai apie keturiasdešimt, jie nešė gipso kartono plokštes.
O iš trečios — mergina su žalia vėjine striuke, stipriai surišta uodega ir žvilgsniu, nuo kurio net oras tapo tirštesnis.
Ji sustojo prie vartų ir garsiai pasakė:
— Atidarykite! Žinau, kad vėl viską paslėpėte sau! Man nesvarbu, kas jus pridengia.
Tai buvo mano tėvo prieglauda.
Ir aš viską pakeisiu.
Iš pastato iššoko Liudmila Stepanovna — direktorė.
Jos šypsena buvo tokia pat netikra, kaip ir visa aplinka — lyg iš seno siaubo romano puslapių.
— Kaip jūs drįstate? Kas jūs apskritai tokia?
— Aš Svetlana Anatoljevna.
Šios prieglaudos įkūrėjo dukra.
Olegas, stovėjęs šalia, lėtai priėjo:
— Ji teisi.
Mes buvome čia prieš savaitę.
Visos dėžės su maistu buvo jos kabinete, šalia kavos ir cigarečių.
— Jūs… jūs meluojate! — suriko moteris, bet jos balsas jau niekam nerūpėjo.
Kažkas išsitraukė telefoną ir pradėjo filmuoti.
Svetlana atsisuko į Olegą:
— Ačiū.
Jūs iš universiteto?
— Taip, mane vadina Olegu.
Mes su draugu atvežėme pagalbą, bet negalėjome tiesiog išeiti.
— Džiaugiuosi, kad negalėjote.
Jos veidas neatitiko žurnalinių grožio standartų: stambi nosis, plonos lūpos, kiek vyriški bruožai.
Bet jos akyse švytėjo kažkas daugiau — šiluma, ryžtas ir vidinė jėga, lyg ji būtų perėjusi savo išbandymą ir iš jo išėjusi tik stipresnė.
Ji nenešiojo dizainerių drabužių, neskleidė brangių kvepalų aromato.
Tiesiog — striukė, kedai ir tikslas kiekviename judesyje.
Olegas pažvelgė į ją su nauju pagarbos supratimu.
— Grįžau iš Londono, — tarė ji.
— Mano tėvas — Anatolijus Viktorovičius, būtent jo fondas kadaise įkūrė šią prieglaudą.
Dabar matau, kuo ji virto.
Jei reikės — gyvensiu čia, kol visko neištaisysiu.
Olegas linktelėjo.
Kirilas susimąstęs pasikasė pakaušį:
— O kas, jei mes tikrai padėtume? Ne tik kartkartėmis atvažiuotume, o viską organizuotume rimtai — planą, grafiką, darbus?
Taip prasidėjo tikra savanorių kampanija.
Vienas iš mėgstamų Olego vaikystės herojų sakė: „Jei jau ėmeisi — pabaik iki galo.“
Ir štai, atėjo momentas, kai tai nustojo būti tik fraze.
Jis nusprendė padaryti kažką neįprasto.
Pribėgusiems vaikams jis garsiai paskelbė:
— Vaikai! Kas nori pačio svarbiausio ir atsakingiausio darbo?
— Aš! Aš! — sušuko jie choru.
— Tada klausykite atidžiai: tik patys patikimiausi gali dažyti tvorą.
Tai ne šiaip dažymas — tai misija.
Tik tie, kurie pasiruošę dirbti rimtai.
Berniukai puolė prie kibiro su dažais.
Po penkiolikos minučių tvora jau švietė visais mėlynos ir žalios atspalviais.
Viena lenta netyčia tapo violetinė.
— O aš noriu padaryti vaivorykštę! — sušuko mergaitė su kasytėmis.
Dima irgi prisijungė.
Pasiėmė teptuką, pamerkė į dažus, bet paslydo ir su trenksmu pliumptelėjo tiesiai į kibirą.
— Aš — dažai! — pareiškė jis, visas išsiterliojęs, laimingas ir patenkintas.
Kieme nuaidėjo juokas.
Net Kirilas nesusilaikė ir prapliupo juoktis.
— Tomas Sojeris ilsisi, — tarė jis.
— Panašu, kad tu pedagogas iš prigimties.
Po kelių dienų Olegas važiavo universiteto autobusu.
Šalia atsisėdo pora — moteris kuklioje suknelėje ir vyras su geru, bet pavargusiu veidu.
Jie ilgai tylėjo, paskui moteris sušnabždėjo:
— Gal pabandom dar kartą? Jaučiu, kažkur jis mūsų laukia…
— Tania, kiek galima? Jau septynerius metus bandome.
Kiek pinigų išėjo IVF?
— Bet galbūt… tiesiog ne ten ieškojome?
Olegas sustingo.
Kažkas viduje spragtelėjo: „Tai jie.
Tai šansas.“
Jis atsisuko:
— Atleiskite, kad nugirdau.
Bet yra vienas berniukas.
Jam ketveri metai.
Vardas Dima.
Jis gyvena prieglaudoje ir kasdien klausia: „Kur mano tėtis?“ Gal tiesiog nuvažiuokite.
Pažiūrėkite.
Vyras suspaudė lūpas.
Moteris prispaudė delną prie širdies.
— Kur jis yra?
— Prieglauda Nr.14, prie Tankmės.
Dabar užrašysiu adresą.
Olegas greitai užraibė reikiamus duomenis ir padavė jiems.
— Ačiū, — sušnabždėjo moteris.
— Mes būtinai atvažiuosime.
Autobusas sustojo, Olegas išlipo…
Viduje buvo keistas jausmas — toks, lyg jis iš tikrųjų būtų padaręs ką nors reikšmingo.
Ne dėl šlovės, ne dėl plojimų, o todėl, kad negalėjo pasielgti kitaip.
Praėjo mėnuo.
Oras prieglaudoje pasikeitė — vietoj drėgmės ir pelėsio kvepėjo šviežiais dažais ir namų jaukumu.
Miegamųjų sienos buvo perdažytos šviesiomis spalvomis, koridoriuose atsirado vaikų piešinių.
Kiekviename jų — saulė, gėlės, žmogeliukai su užrašais: „mama“, „tėtis“, „svajonė“.
Valgykla, anksčiau atrodžiusi kaip beširdė valstybinė patalpa, dabar buvo pripildyta troškintos mėsos ir naminių pyragėlių aromato.
Vaikai valgė tylėdami, lyg netikėdami, kad maistas tikras ir niekas jo neatims.
Ljudmila Stepanovna akivaizdžiai nuliūdo.
Beveik neišeidavo iš kabineto, tik kartais pasirodydavo susirinkimuose, kad pasakytų, jog „viskas kontroliuojama“.
Bet dabar jos balsas skambėjo nepasitikinčiai, kaip žmogaus, praradusio atramą.
O Svetlana, priešingai, tapo viso vykstančio centro ašimi.
Ji vaikščiojo su bloknotu, tikrino pirkinius, padėjo remontuoti, dalijo patarimus.
Jos niekas nerinko vadove, bet visi jos klausėsi.
Ji nevadovavo, bet jos autoritetas buvo neginčijamas.
Kartą Olegas priėjo prie jos:
— Taip ir nenusprendei — pasakoti tėvui ar ne?
— Nežinau, — atvirai prisipažino ji.
— Jis galvoja, kad grįžau dėl prisiminimų.
Jei sužinos, kad radau Ljudmilą ir pradėjau viską keisti… bijau, kad jis įsiūs.
— Gal tegul sužino?
— Galbūt.
Tik ne iš manęs.
Ji nuėjo, palikdama po savęs apmąstymų šešėlį.
Tuo metu tolimajame Londone, prabangiame biure 15-ajame aukšte, Anatolijus Viktorovičius vartė saugumo tarnybos ataskaitą.
— Paprastas vaikinas, provincijos, — pranešė padėjėjas.
— IT specialistas, studentas, gyvena bendrabutyje.
Be ryšių, be pinigų.
— Ir kodėl jis šalia Svetos?
— Jie dažnai kartu.
Jis aktyviai dalyvauja atkuriant prieglaudą.
Pagal atsiliepimus — iniciatyvus.
Ir, rodos, ne kvailas.
— Vadinasi, taip? — šaltai šyptelėjo tėvas.
— Kai neturi nieko, o lendiesi prie milijardieriaus dukters?
— Galbūt jis turi rimtų ketinimų, — atsargiai pridūrė padėjėjas.
Anatolijus Viktorovičius uždarė aplanką ir atsistojo:
— Tuomet atvažiuosiu pats.
Noriu pamatyti šitą… didvyrį.
Surengsiu jam egzaminą.
Tą pačią dieną Olegas grįžo iš parduotuvės.
Rankose — maišeliai su produktais, galvoje — mintys apie Svetlaną.
Jis prisiminė, kaip neseniai matė Mariną — tą, kuri vadino jį „keistu“ dėl to, kad jis padeda vaikams.
— Sveikas, kur dingai? — paklausė ji, kvepėdama brangiais kvepalais.
— Prieglaudoje.
— Fuj, kokia bjaurastis.
Tu vis dar toks pat nesuprantamas.
Tada jis nieko neatsakė.
Bet dabar suprato: Svetlanoje buvo viskas, ko trūko Marinoje.
Tikra šiluma.
Paprastumas.
Sąžiningumas.
Su ja nereikėjo apsimetinėti, vaidinti, nieko įrodinėti.
Su ja jis buvo savimi.
Prie laiptinės jis sustojo, parašė žinutę:
— Sveta, gali pakalbėti?
— Žinoma, Olegai.
Kas atsitiko?
Jis giliai įkvėpė:
— Aš… nežinau, kaip pasakyti.
Gal tai keista.
Ir taip, nemoku gražiai.
Tiesiog… aš tave myliu.
Ne kaip kine, o iš tikrųjų.
Tikriausiai nuo tos dienos, kai pamačiau, kaip tu padėjai Dimai.
Įsivyravo pauzė.
Viena sekundė.
Antra.
— Aš irgi tave myliu.
Nuo to momento, kai tu paėmei jį už rankos.
Olegas nusišypsojo.
Jis jautė, kad viskas teisingai.
Po dviejų dienų jie stovėjo eilėje Civilinės metrikacijos skyriuje.
Be triukšmo, be demonstratyvios prabangos.
Tiesiog padavė pareiškimą.
Vietoj žiedų — du popieriniai numerėliai.
— Ar tikra? — paklausė Olegas, kol jie pasirašinėjo dokumentus.
— Taip.
Net jei visas pasaulis bus prieš, aš jau pasirinkau.
Aš pasakiau „taip“ daug anksčiau, nei mes čia atsidūrėme.
Olegas pažvelgė į ją — su džinsais, išsitaršiusiais plaukais, be makiažo.
Bet jos akyse buvo daugiau, nei jos tėvo seifuose.
Jis žinojo: su šia moterimi jis pasiruošęs eiti per viską.
Per bet kokius išbandymus.
Per bet kokias klaidas.
Kai jie išėjo iš Civilinės metrikacijos skyriaus, susikibę rankomis, Kirilas juos filmavo.
Draugai šaukė „kartūs!“, kažkas fotografavo, kažkas tiesiog šypsojosi.
— Na ką, — nusišypsojo Olegas, — važiuosim švęsti į restoraną?
— Jokiu būdu, — tvirtai atsakė Sveta.
— Važiuojame į „McDonald‘s“.
Ten pyragėliai — geriausi mieste.
Jie jau ruošėsi kirsti gatvę, kai staiga staigiai sustojo ištisa juodų džipų kolona.
Iš vieno išlipo vairuotojas su kostiumu ir atidarė galines duris.
Ant šaligatvio žengė Anatolijus Viktorovičius — su ilgu paltu, griežta veido išraiška ir be jokio džiaugsmo šešėlio.
— Jei jau mano dukra nusprendė, — garsiai ištarė jis, apžvelgdamas visus, — netrukdysiu.
Sveikinu jaunavedžius.
Jis ištiesė ranką Olegui.
— Sveikas atvykęs į šeimą.
Tik nepavesk.
Kitaip net nespėsi suprasti, kaip pavirsi į dulkes.
Olegas, šiek tiek sutrikęs, vis dėlto paspaudė jam ranką.
Svetlana suraukė antakius, bet neišsigando.
O Kirilas, stovėdamas šalia, sumurmėjo:
— Čia buvo rimtas įspėjimas ar citata iš veiksmo filmo?
— Tai buvo gyvenimas, broli, — tyliai atsakė Olegas, slėpdamas šypseną.
Praėjo savaitė.
Rytas buvo tylus ir giedras.
Už prieglaudos lango vaikai piešė ant asfalto, o Olegas ir Svetlana stovėjo prie įėjimo, apsikabinę.
Tuo metu prie vartų sustojo automobilis su numeriais, kurie iškart patraukė dėmesį.
Iš „Maybach“ išlipo Anatolijus Viktorovičius.
Jis buvo nepriekaištingai apsirengęs, žvilgsnis griežtas, bet veide jautėsi lengvas švelnumas.
Šalia jo ėjo uniformuotas žmogus, laikantis rankose aplanką.
— Atėjo metas galutinai įvesti tvarką, — pasakė jis, priartėjęs.
Nedelsdamas jis kreipėsi į Ljudmilą Stepanovną, kuri kaip tik išėjo su popieriais:
— Jūs suimta už piktnaudžiavimą tarnybine padėtimi.
Prašau eiti su pareigūnu dokumentams sutvarkyti.
— Ką?! — suriko moteris.
— Tai kažkokia nesąmonė! Aš viską paaiškinsiu! Jie patys viską suorganizavo!
— Paaiškinsite nuovadoje, — ramiai atsakė uniformuotas vyras.
Ljudmila apsidairė.
Pažvelgė į vaikus, į Olegą, į Svetlaną… Tada lėtai atsisėdo ant suoliuko.
Bet niekas daugiau neklausė jos pasiteisinimų.
Era baigėsi.
Ta pati, pilna korupcijos, abejingumo ir veidmainystės.
Ir naujos pradžia — tik prasidėjo.
Svetlana drebėjo, o Olegas stipriau suspaudė jos ranką.
Viskas įvyko greitai, bet paliko po savęs keistą jausmą — lyg būtų ištrauktas senas rakštis, kurį seniai norėjosi pašalinti, bet bijota skausmo.
— Ačiū, tėti, — sušnibždėjo ji.
— Maniau, kad nesikiši.
— Aš tiesiog laukiau, kol pati suprasi, kas šalia yra draugas, o kas parazitas, — tyliai atsakė jis.
— Tu suaugai.
Dabar gali spręsti pati.
Bet tai buvo tik pirmoji dienos staigmena.
Po dešimties minučių prie prieglaudos vartų privažiavo sidabrinė „Kia“.
Iš jos išlipo vyras ir moteris — tie patys, kuriuos Olegas matė autobuse.
Tania ir Igoris.
Dima, žaidęs prie sūpynių, atsisuko ir sustingo.
Lėtai, atsargiai, jis nuėjo link jų.
Igoris pritūpė prieš vaiką.
— Sveikas, Dimutis.
— Sveiki… O jūs kas?
— Mes tie, kurie tavęs ieškojo.
Laukėme labai ilgai.
Berniukas ištiesė ranką, įdėmiai pažvelgė į akis.
Paskui atsisuko į Olegą:
— Ar tai jie?
— Taip, mažyli.
Tai tavo tėvai.
Pasiruošęs?
— Taip, — užtikrintai tarė jis ir parodė savo žaislą.
— Turiu stebuklingą raketą.
Dabar skrisime namo?
— Žinoma, — nusišypsojo Olegas.
— Pradėsite naują gyvenimą.
Sveta nesugebėjo sulaikyti ašarų.
Savanoriai aplinkui nutilo.
Tai buvo tas pats momentas, dėl kurio verta buvo kovoti.
Dėl kurio jiems visiems buvo svarbu būti čia.
Trečioji staigmena jų laukė šiek tiek vėliau — prie šventinio stalo, padengto atnaujintoje žaidimų kambaryje.
Skambant muzikai, juokui ir šviežio torto kvapui Anatolijus Viktorovičius vėl prabilo:
— Kadangi nusprendėte gyventi kaip suaugę, turite gauti tikras užduotis.
Jis padavė Svetlanai voką:
— Nuo šios dienos tu oficialiai vadovausi prieglaudai.
32 darbuotojai, metinis biudžetas ir visa mano parama.
Tik nekartok šitos moters klaidų.
Šie vaikai nusipelno daugiau.
Sveta tyliai linktelėjo.
Jos akyse kaupėsi ašaros — bet jau iš palengvėjimo ir pasididžiavimo.
Antrą voką jis padavė Olegui:
— O tu — naujo fondo direktorius.
Vadink, kaip nori, spręsk, kur nukreipti pagalbą: prieglaudoms, švietimui, medicininei paramai.
Darbo užteks ilgam.
— Nesu tikras, ar tam pasiruošęs, — atvirai prisipažino Olegas.
— Niekas nebūna pasiruošęs, — pasakė Anatolijus Viktorovičius.
— Bet tu nebijai.
O tai jau pusė sėkmės.
Olegas atsisuko į Svetą.
Į Dimą, kuris dabar juokėsi su naujaisiais tėvais.
Į draugus, kurie kartu dažė sieną, į vaikų piešinius vietoj pelėsio.
Jis giliai įkvėpė.
— Ačiū.
Mes nepavesime.
— Žinau, — linktelėjo Svetos tėvas.
— Ir dar kai kas.
Jis ištraukė raktus:
— Čia namas.
Sutvarkytas, su baldais, su virduliu virtuvėje.
Mašina bus prie laiptinės.
Dar įkūriau dvi nedideles įmones: viena — jūsų projektams, kita — nenumatytiems atvejams.
Nedėkokite.
Tiesiog gyvenkite oriai.
Jis apkabino dukrą, prispausdamas prie savęs.
— Jūs reikalingi pasauliui.
Kad ir kaip iškilmingai tai skambėtų.
Ir man taip pat.
Sveta linktelėjo, prisiglausdama prie jo.
Lauke vaikai žaidė su kamuoliu, Dima jau pasakojo mamai apie savo raketą ir šunį, kurį būtinai turės.
Kirilas atnešė antrą tortą.
Visi juokėsi, fotografavosi prie atnaujinto fasado.
Gyvenimas tęsėsi.
Bet jau visai kitoks — tikras, sąžiningas ir pripildytas prasmės…
