Aš esu Emilija, man 27-eri, ir turiu viską išlieti.
Galbūt kažkas man pasakys, ar tai, ką padariau, yra neatleistina — ar mano skausmas bent kažkiek tai pateisina.
Nes dabar jaučiu tik kartėlį, kaltę… ir keistą pasitenkinimą, kurio negaliu iki galo paaiškinti.
Mano tėvai išsiskyrė, kai man buvo 22-eji.
Tai nebuvo kova, tik tyli širdgėla.
Mano mama Diana verkdavo virtuvėje, kai galvojo, kad niekas negirdi.
Tėtis Ričardas išsikraustė ir susikūrė naują blizgantį gyvenimą.
Butas miesto centre.
BMW.
Ir tada… Melisa.
Ji buvo 24-erių.
Iš pradžių bandžiau išlikti neutrali.
„Jei ji daro jį laimingu…“ — sakiau sau.
Bet tėtis ne tik įsimylėjo — jis ją demonstravo.
Kiekviename šeimos susibūrime ji buvo ten.
Lipšni.
Triukšminga.
Vadino jį „Rikiu“ prie močiutės.
Juokdavosi per garsiai iš jo juokelių.
Ir būdas, kuriuo jis į ją žiūrėjo — lyg tai būtų auksinis trofėjus, kurį jis užsitarnavo.
Lyg ji vėl darytų jį jauną.
Lyg mes būtume tik praeities liekanos.
Tai skaudino.
Kiekvieną.
Vienintelį.
Kartą.
Kai pernai mano mamai darė operaciją, jis net neaplankė jos ligoninėje.
„Nusiųsiu ką nors,“ — parašė jis žinute.
Bet Melisos gimtadieniui jis išnuomojo stogo barą ir atskraidino privatų šefą.
Tada manyje kažkas trūko.
Apie vakarėlį sužinojau iš pusbrolio.
Žinoma, nebuvau pakviesta.
Bet vis tiek nuėjau.
Ir ne viena.
Aš pasirodžiau su Čarlzu — 59-erių metų advokatu, kurį sutikau teisinėje konferencijoje.
Išvaizdus.
Pasitikintis savimi.
Žinomas mieste… ir vienas iš tėčio buvusių kolegų.
Jis buvo tik draugas, bet sutiko eiti su manimi.
Vos tik įėjome, tėčio akys išsiplėtė lyg pamačius vaiduoklį.
Melisa ėmė dažnai mirksėti, jos šypsena dingo.
Tada Čarlzas paspaudė tėčiui ranką su klastinga šypsena ir tarė: „Na, na, Ričardai… Niekada nemaniau pamatysiąs tavo dukrą ant mano rankos.“
Tyla buvo kurtinanti.
Ir aš — Dieve, kaip man gėda pripažinti, kad tai buvo gera jausmas — pasilenkiau ir pasakiau: „Geriau griebkis širdies tablečių, tėti.“
Tada išėjau.
Tą akimirką jaučiausi galinga.
Lyg atsiėmiau kažką, kas man buvo atimta.
Bet akimirka ilgai netruko.
Mano telefonas neskambėjo.
Nebuvo piktų žinučių.
Tik… tyla.
Taip ir liko.
Tėtis nustojo lankytis šeimos renginiuose.
Jis užblokavo mane visur.
Melisa išsikraustė į Floridą.
Močiutė sako, kad jis „sudaužyta širdimi ir sugėdintas.“
Mama net nenori man į akis pažiūrėti, kai iškyla jo vardas.
Dabar, kiekvieną kartą žiūrėdama į tą nuotrauką su Čarlzu, nematau keršto.
Matau išsigandusią mažą mergaitę, kuri tiesiog norėjo susigrąžinti tėtį.
Kuri neapkentė būti pakeista.
Kuri norėjo, kad jis pajustų tai, ką ji jautė — apleista, nematoma, maža.
Ir dabar man liko šis klausimas: ar aš peržengiau ribą?
Ar kovojau su žiaurumu dar didesniu žiaurumu?
O gal tai buvo teisingumas — tik apgaubtas skausmu?…
