Elektrinis traukinys atvyko dvidešimčia minučių anksčiau nei pagal tvarkaraštį – retenybė, kurią Nina priėmė kaip gerą ženklą.
Ji nušoko ant perono su sunkia rankine per petį, pasitaisė akinius ir patraukė pažįstamu takeliu palei bėgius.
Rankinėje buvo: stiklainėlis naminės adžikos nuo kaimynės Zojos, pusė kilogramo kavos, kurios pas Galką niekada nebūdavo, ir nauja knyga – sesuo seniai prašė ko nors „apie gyvenimą, tik be žmogžudysčių“.
Nina pasirinko Ulickają.
Rugpjūtis buvo tvankus, su sunkiu įkaitusių pušų kvapu.
Nina ėjo ir galvojo, kad būtų gera išsimaudyti Galkos pripučiamame baseine, išgerti kavos verandoje ir atsigulti miegoti dešimtą vakaro – tiesiog todėl, kad galima.
Jokio Viktoro, jokių jo kalbų apie futbolą, jokių lėkščių, paliktų kriauklėje.
Dvi dienos tylos.
Ji pasuko į sodybų gatvę – tą pačią, su pasvirusiu mediniu ženklu „SNT Beriozka“, – ir iš karto pamatė automobilį.
Sidabrinis „Ford Focus“ stovėjo prie Galkos tvoros.
Nina sustojo.
Ji negalėjo neatpažinti šio automobilio.
Trejus metus važiavo jame kaip keleivė.
Žinojo, kad ant galinio buferio dešinėje yra įlenkimas nuo stulpo prekybos centro aikštelėje.
Žinojo, kad daiktadėžėje visada guli drėgnų servetėlių pakelis ir senas techninis pasas Viktoro Andrejevičiaus Semionovo vardu.
Jos vyro.
Nina pastovėjo sekundę, paskui lėtai padėjo rankinę ant žemės.
Nusiėmė akinius, nuvalė stiklus į suknelės kraštą, vėl užsidėjo.
Automobilis niekur nedingo.
Ji priėjo arčiau.
Pažvelgė pro langą.
Ant priekinės sėdynės gulėjo jo striukė – ta pati mėlyna, kurią ji nupirko jam praėjusio gimtadienio proga.
Ant kišenės buvo mažytė kavos dėmelė, kurios jis taip ir neleido išvalyti.
– Aišku, – garsiai pasakė Nina.
Balsas nuskambėjo ramiai.
Ji pati tuo nustebo.
Varteliai buvo neužrakinti.
Nina juos pastūmė ir įėjo į kiemą.
Verandoje stovėjo dvi taurės.
Vienoje buvo raudonas vynas, kitoje – taip pat raudonas vynas.
Iš atvirų durų sklido muzika – kažkas tylu, džiazuojančio, tai, ką Galka visada leisdavo, kai norėdavo sukurti „atmosferą“.
Nina užlipo į verandą.
Paėmė vieną taurę.
Pažvelgė į ją.
Padėjo atgal.
– Galia! – pašaukė ji.
Muzika nutilo.
Paskui stojo ilga, labai nepatogi tyla.
Paskui – žingsniai.
Galka išėjo į verandą su savo naminiu chalatu, palaidais plaukais, ir jos veidas buvo toks, kokio Nina anksčiau niekada nebuvo mačiusi.
Ne kaltas.
Ne išsigandęs.
Tiesiog sutrikęs.
Kaip žmogaus, kurį užklupo ne darant nusikaltimą, o kažką tokio asmeniško, kad jis nežino, kaip tai paaiškinti.
– Nina, – pasakė Galka.
– Tu ne viena, – pasakė Nina.
Ji neklausė.
Tiesiog konstatavo.
– Aš… – Galka užsikirto.
– Nereikia, – pertraukė Nina.
– Matau automobilį.
Jos žiūrėjo viena į kitą.
Galka buvo ketveriais metais vyresnė – visada laikyta protinga, apdairia, ta, kuri neištekėjo, nes „nesutiko verto“.
Nina visą gyvenimą jai šiek tiek pavydėjo – tos laisvės, tos nepriklausomybės, to buto, kuris buvo tik jos.
Dabar Nina žiūrėjo į seserį ir galvojo, kad jos visai nepanašios.
Niekada nebuvo panašios.
Ir vis dėlto – tas pats kraujas, ta pati motina, ta pati vaikystė dviejų kambarių bute Čkalovo gatvėje.
– Kiek? – paklausė Nina.
Galka tylėjo.
– Kiek laiko tai tęsiasi?
Aš klausiu.
– Nina…
– Metus?
Dvejus?
Galka nuleido akis.
– Pusantrų, – tyliai pasakė ji.
Nina linktelėjo.
Paėmė nuo stalo taurę su vynu.
Išgėrė iki dugno.
Padėjo atgal.
– Tu žinojai, kad atvažiuosiu poryt.
– Taip.
– Jis irgi žinojo.
– Taip.
– Vadinasi, jūs tiesiog… – Nina sustojo, ieškodama žodžio.
– Tiesiog nusprendėte pasinaudoti tomis dviem dienomis.
Galka tylėjo.
Kažkur name – tame kambaryje, kurio durys buvo uždarytos, – sugirgždėjo grindlentė.
– Jis ten? – paklausė Nina.
– Nina, prašau…
– Aš nerėksiu.
Nina pati nežinojo, ar tai tiesa, bet balsas skambėjo lygiai.
– Tiesiog pasakyk – jis ten.
– Taip, – pasakė Galka.
– Jis ten.
Nina pažvelgė į uždarytas duris.
Paskui – į sodą, kur obelis barstė mažus kietus vaisius į žolę.
Paskui – į dangų, balkšvą, rugpjūčio, be nė vieno debesies.
– Tegul išeina, – pasakė ji.
– Nina…
– Tegul.
Išeina.
Galka atsisuko.
Tyla tęsėsi apie dešimt sekundžių.
Paskui durys atsidarė, ir Viktoras išėjo į verandą.
Jis buvo apsirengęs – kažkodėl tai buvo pirmas dalykas, kurį Nina pastebėjo.
Džinsai, balti marškinėliai.
Jis žiūrėjo į šoną – ne į ją, ne į Galką, o kažkur į erdvę tarp jų, kaip žiūri žmonės, kurie ruošėsi pokalbiui, bet pamiršo, ką tiksliai norėjo pasakyti.
– Nina, – pradėjo jis.
– Nereikia, – pasakė ji.
– Aš noriu paaiškinti…
– Nereikia aiškinti.
Nina pakėlė ranką, ir jis nutilo.
– Matau viską, ką reikia matyti.
Ji pažvelgė į seserį.
Paskui į vyrą.
Paskui vėl į seserį.
– Pusantrų metų, – pasakė ji.
– Pusantrų metų jūs abu žiūrėjote man į akis.
Tu ateidavai pas mus per Naujuosius metus.
Tu sėdėjai prie mūsų stalo.
Tu man sakei, kad gerai atrodau.
– Nina, tai ne taip paprasta…
– Galia.
Ninos balsas tapo tylesnis, ir tai buvo baisiau, nei jei ji būtų rėkusi.
– Nesakyk man, kad tai nepaprasta.
Tu mano sesuo.
Galka žiūrėjo į ją.
Jos akyse stovėjo ašaros – ne iš atgailos, suprato Nina.
Tiesiog iš nejaukumo.
Dėl to, kad viskas išėjo taip – negražiai, grubiai, be laiko viską apgalvoti ir pasakyti teisingus žodžius.
– Aš neketinau… – pradėjo Galka.
– Bet vis tiek, – pasakė Nina.
– Vis tiek.
Ji atsisuko į Viktorą.
Dabar jis žiūrėjo į ją – tiesiai, ir jo žvilgsnyje buvo kažkas tokio, nuo ko Ninai kažkas suspaudė krūtinę.
Ne kaltė.
Ne gailestis.
Kažkas panašaus į palengvėjimą – kaip žmogaus, kuriam nebereikia slėptis.
Štai kas, pagalvojo Nina.
Štai kur esmė.
– Tu norėjai, kad aš sužinočiau, – pasakė ji.
Viktoras neatsakė.
– Kitaip nebūtum palikęs automobilio prie tvoros.
– Nina…
– Atsakyk.
Ilga pauzė.
– Galbūt, – galiausiai pasakė jis.
– Nežinau.
Nina linktelėjo.
Paėmė nuo stalo antrą krepšį – tą, kurį atsinešė su savimi, – pasidėjo šalia ant verandos suolo.
Ištraukė stiklainėlį adžikos.
Padėjo ant stalo.
Ištraukė kavą.
Padėjo šalia.
– Čia tau, – pasakė ji Galkai.
– Tu prašei.
Galka žiūrėjo į kavos pakelį su išraiška, kurią buvo sunku įvardyti.
– Nina, ką tu darai…
– Atvežiau tau kavos.
Nina užsegė krepšį.
– Tu visada prašai kavos.
– Tai ne…
Nina, tu juk negali tiesiog…
– Galiu.
Nina pakėlė krepšį.
– Dar knygą.
Ji ištraukė Ulickają ir padėjo ant stalo šalia adžikos.
– Sakei, kad nori.
Viktoras tylėjo.
Galka žiūrėjo į knygą.
– Man reikia pagalvoti, – pasakė Nina.
– Važiuosiu pas Zoją.
Ji seniai kvietė.
– Nina…
– Ne šiandien, Galia.
Nina ilgai, ramiai pažvelgė į seserį.
– Pasikalbėsime.
Bet ne šiandien.
Ji nulipo nuo verandos.
Perėjo per kiemą.
Išėjo pro vartelius.
„Ford Focus“ stovėjo prie tvoros.
Nina praėjo pro jį neatsisukdama.
Į įlenkimą ant buferio stengėsi nežiūrėti.
Takelis už vartelių ėjo tarp dviejų tvorų – senų, medinių, su nusilupusiais dažais.
Kvepėjo serbentais ir karštomis dulkėmis.
Kažkur toli šaukė vaikai – turbūt maudėsi upelyje.
Nina ėjo ir negalvojo apie nieką.
Tiksliau, galvojo apie viską iš karto – apie pusantrų metų, apie naujametinį stalą, apie Galkos juoką, apie Viktorą, kuris žiūrėjo į šalį, apie dvi raudono vyno taures verandoje, apie tai, kaip ji važiavo elektriniu traukiniu ir galvojo apie pripučiamą baseiną, kavą ir tylą.
Apie Ulickają, kurią dabar skaitys Galka, o ne ji.
Prie sankirtos su pagrindine gatve ji sustojo, išsitraukė telefoną, susirado kaimynės numerį.
– Zoja Petrovna, – pasakė ji, kai ši atsiliepė.
– Čia Nina.
Sakėte, kad turite atliekamą sulankstomą lovelę…
– Nina!
Žinoma, atvažiuok!
Kaip tik kepu pyragą!
– Gerai, – pasakė Nina.
– Būsiu po pusvalandžio.
Ji pasidėjo telefoną.
Sekundę pastovėjo dviejų sodybų gatvių sankryžoje – kairėje kelias į stotį, dešinėje – prie upelio.
Paskui pasirinko dešinę.
Iki Zojos reikėjo eiti aplinkui, per tiltelį, apie keturiasdešimt minučių.
Bet Ninai dabar reikėjo eiti.
—
Zoja Petrovna gyveno viena nuo tada, kai jos vyras Arkadijus mirė prieš trejus metus.
Ji laikė vištas, augino braškes ir kasmet uždarydavo tiek stiklainių, kad rūsio langinės neužsidarydavo iki gruodžio.
Niną ji mėgo – vadino „protinguole“, vaišindavo uogiene ir niekada neužduodavo nereikalingų klausimų.
Nina įėjo į kiemą, padėjo krepšį prie prieangio.
– Na ką, Ninočka, – pasakė Zoja, žvilgtelėdama pro virtuvės langą, – arbatos gersi?
– Gersių, – pasakė Nina.
– Sėskis, sėskis.
Pyragas bus po dvidešimties minučių.
Nina atsisėdo ant suolelio prie prieangio.
Kieme buvo tylu – tik vištos tyliai tarpusavyje kalbėjosi aptvare, o vėjas judino beržo lapus prie vartelių.
Ji išsitraukė telefoną.
Žinučių nebuvo.
Nei nuo Viktoro, nei nuo Galkos.
Nina nežinojo, gerai tai ar blogai.
Gal jie dabar ten kalbasi.
Gal tyli.
Gal Viktoras jau atsisėdo į savo sidabrinį „Fordą“ ir išvažiavo – į sodybą pas žmoną, kuri atvažiavo viena diena anksčiau.
Ji staiga pagalvojo: o ką jis pasakys namuose?
Ką nors sugalvos.
Jis visada ką nors sugalvodavo – paaiškinimus vėlavimams, nuotaikos priežastis, pretekstus pokalbiams telefonu kitame kambaryje.
Nina manė, kad tiesiog priprato nepastebėti.
Dabar suprato, kad pastebėdavo viską.
Tiesiog dėdavo į kažkokį stalčių ir nustumdavo giliau.
Įdomu, kiek ten dabar prisikaupė.
– Nina, – pašaukė Zoja, – eik į virtuvę, viską man papasakosi.
– Zoja Petrovna, aš nieko nenoriu pasakoti.
– Na ir nepasakok, – lengvai sutiko ji.
– Tiesiog sėdėk.
Pyragas pats savaime skanus.
Nina atsistojo.
Įėjo į virtuvę.
Čia kvepėjo cinamonu ir kažkuo obuoliniu.
Ant stalo stovėjo didelis geltonas arbatinis, dvi stiklinės metaliniuose laikikliuose – Zoja gėrė tik taip, „sovietiškai“, – ir vazelė su karamelėmis.
– Sėskis, – pasakė Zoja, neatsisukdama nuo viryklės.
Nina atsisėdo.
Kurį laiką jos tylėjo.
Zoja kažką maišė puodelyje.
Laikrodis ant sienos tiksėjo.
Už lango vištos aptarinėjo savo reikalus.
– Zoja Petrovna, – galiausiai pasakė Nina.
– Jūs žinojote?
Zoja atsisuko.
Pažvelgė į ją be nuostabos.
– Apie ką tu?
– Apie Galką.
Pauzė.
– Aš nieko nežinojau, – pasakė Zoja.
– Gal tik įtariau.
Bet tai ne mano reikalas.
– Kodėl nepasakėte?
– O ką būčiau pasakiusi?
Zoja gūžtelėjo pečiais.
– „Nina, aš manau“?
Maža ką aš manau.
Aš sena, aš daug galvoju.
Nina žiūrėjo į geltoną arbatinį.
– Pusantrų metų, – pasakė ji.
– Viešpatie, – tyliai pasakė Zoja.
– Taip.
Zoja nukėlė nuo viryklės puoduką, pastatė ant padėkliuko.
Priėjo prie stalo, įpylė arbatos – pirmiausia Ninai, paskui sau.
Paėmė karamelę, išvyniojo, įsimetė į burną.
– Tu verki? – paklausė ji.
– Ne.
– Na ir gerai.
Zoja patylėjo.
– Paskui paverksi.
– Galbūt, – sutiko Nina.
– Jis ją myli?
Ar tai šiaip.
– Nežinau.
– Paklausei?
– Ne.
– Dar paklausi.
Nina paėmė stiklinę.
Arbata buvo karšta, stipri, kvepianti serbentų lapais.
– Zoja Petrovna, – pasakė ji.
– Ar galiu pasilikti kelioms dienoms?
Ne dviem, o… nežinau.
Kaip išeis.
– Kad ir iki sniego, – be pauzės pasakė Zoja.
– Pastatysiu sulankstomą lovelę mažame kambaryje.
Ten gera, vėsu.
– Ačiū.
– Nėra už ką.
Zoja atsistojo ir nuėjo pažiūrėti pyrago.
– Valgysi?
– Valgysiu.
– Na ir gerai.
—
Viktoras paskambino aštuntą vakaro.
Nina sėdėjo ant Zojos prieangio, žiūrėjo į saulėlydį – rausvą, ramų, be jokių pažadų.
Telefonas suvibravo rankoje, ir ji kelias sekundes žiūrėjo į ekraną, prieš paspausdama atsiliepti.
– Nina, – pasakė jis.
– Klausau.
Ilga pauzė.
– Kur tu?
– Pas Zoją.
– Noriu pasikalbėti.
– Žinau.
– Ar galiu atvažiuoti?
Nina žiūrėjo į horizontą.
Saulė beveik nusileido, palikdama po savęs ilgą oranžinę juostą.
– Ne šiandien, – pasakė ji.
– Nina…
– Viktorai.
Ne šiandien.
Aš tave išklausysiu.
Tik ne šiandien.
Pauzė.
– Gerai, – pasakė jis.
– Važiuok namo.
– Taip.
– Ir pasiimk striukę.
Ji guli ant galinės sėdynės.
Pauzė buvo kitokia.
Nustebusi, turbūt.
– Tu matei.
– Aš viską mačiau, Vitia.
Ji padėjo telefoną.
Liko sėdėti ant prieangio.
Iš namų sklido vėstančio pyrago kvapas ir tylus televizoriaus garsas – Zoja žiūrėjo kažką apie gamtą.
Paskui atėjo žinutė nuo Galkos.
Tiesiog: „Nina“.
Ir viskas.
Nina pažvelgė į šį žodį.
Paskui įsidėjo telefoną į kišenę, atsistojo, įėjo į namą.
– Zoja Petrovna, – pasakė ji, – ar galiu ryte padėti su vištomis?
Nemoku, bet išmoksiu.
Zoja pažvelgė į ją per akinių viršų.
– Žinoma, gali.
Kelsimės šeštą.
– Gerai, – pasakė Nina.
– Pažadinkite mane.
Ji nuėjo į mažą kambarį, kur jau stovėjo sulankstoma lovelė su švaria patalyne, atsigulė nenusirengusi ir žiūrėjo į lubas.
Pusantrų metų.
Visą tą laiką ji virė sriubą, važinėjo į komandiruotes, pirko Viktorui striukes ir skambino seseriai kas dvi savaites – „kaip tu ten, Galka, ar nenuobodu vienai?“.
Įdomu, kaip jie atsiliepdavo į tuos skambučius.
Kiekvienas savo kambaryje, ar šalia, ar…
Nina sustabdė save.
Užteks.
Ne šiandien.
Ji pasisuko ant šono, užmerkė akis.
Kažkur po langu šlamėjo lapai.
Vištos aptvare nurimo.
Kvepėjo medžiu ir švaria patalyne.
Rytoj ji atsikels šeštą.
Išmoks lesinti vištas.
Išgers kavos, kurią atvežė Galkai, o Galkai paliks knygą.
O paskui – pažiūrės.
Gyvenimas, kurį ji pažinojo prieš tris valandas, baigėsi sodybų gatvės posūkyje, prie sidabrinio „Ford Focus“ su įlenkimu ant buferio.
Prasidėjo kitas.
Nina nežinojo, koks.
Bet šešta ryto – geras laikas tai išsiaiškinti.
