Po savaitės į mūsų duris paskambino trys žmonės.
Aš perkėliau segtuvą su patikrinimų aktais ant viršutinės lentynos.
Rytoj anytos jubiliejus, suvažiuos visa giminė iš srities, o Pavelas jau du kartus buvo užėjęs į kambarį patikrinti, ar nepamiršau, kad „virtuvė — moters teritorija, o ne tavo popierėlių su antspaudais“.
Jis visada tai sakydavo su tokia šypsena, lyg dovanotų man rožių puokštę, o ne bandytų atsargiai ištrinti mane iš miesto žemėlapio.
— Tamara, tu lapę prisisegei? — Pavelas atsirėmė į durų staktą.
Jis žiūrėjo į mano sagę.
Ruda lapė su nuskilusiu ausies kampučiu — mano talismanas, nupirktas už pirmą algą veterinarijos valdyboje.
Pavelas jos negalėjo pakęsti, vadino „vaikų darželiu“.
Aš paliečiau šaltą keramikos šoną.
— Prisisegiau, Paša.
Ji man neša sėkmę.
— Tau reikia ne sėkmės, o normalios suknelės.
Nusiimk tą nesąmonę.
Rytoj tu ne inspektorė, tu sėkmingo verslininko žmona.
Aš linktelėjau.
(Nieko aš nusiimti nesiruošiau.)
Viduje buvo keistas jausmas, lyg stovėčiau ant plono ledo, o Pavelas šokinėtų šalia, tikrindamas jo tvirtumą.
Kitą dieną stalas lūžo nuo vaišių.
Pavelo giminaičiai — triukšmingi, tvirti žmonės, atvykę iš Bujos ir Galičo.
Teta Vera su liureksu, dėdė Kolia, kvepiantis pigiu odekolonu, ir, žinoma, pati jubiliatė, Rimma Savelyevna.
Ji sėdėjo prie stalo galo kaip karalienė motina, kartkartėmis taisydama servetėles, kurias, jos nuomone, aš padėjau „ne kaip žmonės“.
— Na ką, Tomočka, vis dar kapstaisi savo karvėse? — Rimma Savelyevna primerkė akis, merkdama duonos gabalėlį į padažą. — Paša sako, kad tu ten iki vėlumos sėdi už kapeikas.
— Ne karvėse, Rimma Savelyevna.
Aš tikrinu ūkius dėl snukio ir nagų ligos bei juodligės.
Tai regiono saugumas.
— Oi, baik, — Pavelas apkabino mane per pečius, ir aš pajutau, kaip jo pirštai per stipriai įsirėžė į mano petį. — Saugumas yra tada, kai vyro marškiniai išlyginti.
Aš vis galvoju, gal tau apskritai reikėtų išeiti iš darbo?
Prie stalo pakibo tyla.
Giminės sustingo laukdami mano reakcijos.
Aš lėtai padėjau šakutę.
— Mes apie tai kalbėjome, Paša.
Darbas — tai mano.
Aš dešimt metų mokiausi, gyniausi.
— Dešimt metų? — Pavelas staiga atsistojo.
Jis akivaizdžiai buvo per daug išgėręs, nors judesiuose išliko tas bauginantis tikslumas, kuris visada pranašaudavo audrą. — Dešimt metų dėl popierėlių?
Žmonės, norit fokusą?
Jis greitai išėjo iš kambario.
Aš girdėjau, kaip trenkė mano sekretoriaus stalčiaus durelėmis.
Viduje viskas atšalo.
Aš perdėjau telefoną iš dešinės rankos į kairę.
Tris kartus.
Pavelas grįžo laikydamas rankose mėlyną segtuvą.
Mano diplomą.
Originalą, kurį buvau išsitraukusi, kad sutvarkyčiau dokumentus kvalifikacijos kėlimui.
— Šitas, — Pavelas papurtė segtuvą prieš dėdės Kolios veidą, — yra tai, dėl ko mano žmona pamiršta nupirkti man normalios kavos.
Štai jos „didžioji karjera“.
— Paša, atiduok, — aš atsistojau, balsas skambėjo dusliai, lyg kalbėčiau per vatos sluoksnį.
— Nori jo?
Pasiimk.
Jis staigiu judesiu išplėšė lapą iš viršelio.
Storas popierius su herbu.
Tyloje kambaryje plėšomo diplomo garsas buvo panašus į šūvį.
Vieną kartą — pusiau.
Antrą kartą — kryžmai.
Smulkios skiautės nuskrido ant padažu aptaškyto šventinio stalo.
Vienas gabalėlis su dalimi mano pavardės „…kova“ nukrito tiesiai į Rimmos Savelyevnos lėkštę.
— Sėdėk namie! — riktelėjo jis, ir jo veidas akimirkai persikreipė nuo kažkokio siaubingo triumfo. — Dabar tu tik žmona.
Dokumento nebėra.
Vadinasi, ir specialistės nebėra.
Rytoj nueisi ir parašysi prašymą.
Savo noru.
Aš žiūrėjau į skiautes.
Giminės tylėjo.
Teta Vera nusuko akis.
Dėdė Kolia staiga labai susidomėjo savo šaltiena.
Aš neverkiau.
Jaučiau, kaip po oda lėtai išsilieja šaltas, apskaičiuotas įniršis.
— Gerai, Paša, — pasakiau.
(Nieko nebuvo gerai.) — Aš tave išgirdau.
Aš atsisėdau į vietą ir pradėjau rinkti skiautes į delną.
Pavelas, patenkintas savimi, vėl visiems pylė konjaką.
— Na, už šeimą!
Kad viskas stotų į savo vietas!
Aš pažvelgiau į savo sagę-lapę.
Ji neturėjo ausies, bet vis tiek buvo plėšrūnė.
Pavelas manė, kad sunaikino mano asmenybę suplėšydamas popieriaus lapą.
Jis gyveno devyniasdešimtųjų pasaulyje, kur „knygutė“ buvo vienintelis žmogaus egzistavimo įrodymas.
Jis nežinojo, kad pasaulis pasikeitė.
Kitą savaitę aš buvau ideali žmona.
Aš tylėjau.
Gaminau pusryčius.
Lyginau tuos pačius marškinius.
Pavelas švytėjo.
Jis net nupirko man naujus kvepalus, sunkius, saldžius, kurių aš nekenčiau.
— Matai, kaip mums gerai, kai tu nebesiblaškai su savo patikrinimais? — sakydavo jis, paplekšnodamas man per ranką.
— Matau, Paša.
Žinoma.
Aš laukiau.
Aš žinojau reglamentą.
Kiekvienas mano patikrinimas, kiekvienas aktas, kiekvienas nurodymas buvo įvesti į vieningą valstybinę sistemą „Merkurijus“ ir patvirtinti mano elektroniniu skaitmeniniu parašu.
Diplomas?
Jo duomenys buvo „Rosobrnadzor“ registre.
Popierius — tai tiesiog popierius.
Bet Pavelas to nesuprato.
Jis manė, kad mane „atšaukė“.
Tą savaitę rajone prasidėjo maras.
Apie tai sužinojau iš darbo pokalbių grupės, kurios neištryniau.
Viename iš stambių agroholdingų, su kuriuo Pavelas turėjo „savų interesų“ ir bendrų pašarų tiekimų, buvo užfiksuotas gaišimas.
Bandė nuslėpti.
Bet sistema pažymėjo raudoną zoną.
Ketvirtadienį Pavelas grįžo namo piktas.
— Sandėliuose patikrinimas.
Nori viską užantspauduoti.
Atvažiavo kažkokie idiotai, sako — įtarimas dėl juodligės.
Girdi, Toma?
Panašu į tavo darbą.
Gal paskambinsi kam nors?
Pasakysi, kad pas mane ten viskas švaru?
— Kaip aš paskambinsiu, Paša? — aš pakėliau į jį akis. — Aš juk niekas.
Popierėlio nėra.
Specialistės nėra.
Tu pats taip sakei.
Sėdžiu namie.
Jis sustingo, prasižiojęs.
Jo akyse akimirką blykstelėjo suvokimas, bet jis iškart jį nuvijo.
— Nesimaivyk.
Surask būdą.
Ten prekių už milijonus.
Aš nieko neatsakiau.
Nuėjau į virtuvę ir pradėjau lėtai plauti puodelį.
Viena ranka tryniau keramiką, kita gniaužiau stalviršio kraštą.
Lygiai po savaitės, penktadienio rytą, kai Pavelas dar miegojo, o aš gėriau arbatą, į mūsų duris paskambino.
Aš priėjau prie akutės.
Trys.
Du su „Rosselchoznadzor“ uniformomis, vienas civiliais drabužiais, su odiniu aplanku.
— Kas ten? — Pavelas išėjo į koridorių vien su apatinėmis kelnėmis, kasydamasis pilvą.
— Čia pas mane, Paša.
Aš atidariau duris.
Trys vyrai įėjo į prieškambarį nelaukdami kvietimo.
Tas, kuris buvo civiliais drabužiais, trumpai žvilgtelėjo į Pavelą, kuris akivaizdžiai pasijuto nejaukiai dėl savo namų aprangos ir pabandė prisidengti vonios durimis.
— Tamara Andrejevna Volkova? — paklausė civiliais apsirengęs vyras.
Jo balsas buvo sausas kaip šakų traškesys miške.
— Taip, tai aš.
— Teisingumo majoras Savelyevas.
Mums reikalinga jūsų pagalba.
Agrokomplekse „Severnyj“ situacija išėjo iš kontrolės.
Jūsų valdybos vadovas pranešė, kad jūs — vienintelė specialistė srityje, kuri praėjusį ketvirtį atliko jų valymo įrenginių auditą.
Pavelas iškišo galvą iš už durų.
— Klausykit, majore ar kas jūs ten toks…
Žmona nebedirba.
Ji išeina iš darbo.
Ji net dokumentų neturi, pametė.
Majoras net nepasuko galvos į jo pusę.
Jis toliau žiūrėjo į mane.
— Tamara Andrejevna, mums nereikia jūsų dokumentų popierine forma.
Jūsų licencija sistemoje aktyvi.
Mums reikia jūsų prieigos rakto ir jūsų parodymų dėl objekto.
Vyksta dokumentacijos paėmimas.
Holdingo savininkas tvirtina, kad visi nurodymai buvo fiktyvūs, o inspektorė — tai yra jūs — reikalavote kyšio.
Aš pajutau, kaip per nugarą nubėgo šaltukas.
Ne iš baimės.
Iš azarto.
Pavelas už majoro nugaros išbalo.
Aš žinojau, kad jis per savo tarpinę įmonę tiekė pašarus „Severnyj“.
Ir jei dabar ten pradės kapstyti — jo verslas subyrės kaip kortų namelis.
— Aš pasiruošusi, — pasakiau. — Duokite man penkias minutes apsirengti.
— Tamara! — suriko Pavelas, kai inspektoriai pasitraukė prie laiptinės lango. — Tu niekur neisi!
Tu supranti, ką dabar padarysi?
Juk mane pakiši!
Aš įėjau į miegamąjį, jis puolė paskui mane.
— Tu suplėšei mano diplomą, Paša.
Atsimeni? — aš pradėjau sagstytis darbinės palaidinės sagas. — Tu pasakei, kad aš — niekas.
— Aš perlenkiau lazdą!
Na, kvailas buvau, išgėrėm…
Aš tau naują nupirksiu!
Atkursim!
Tik nedrįsk dabar išeiti pro tas duris su jais.
Pasakyk, kad susirgai.
Pasakyk, kad nieko neprisimeni.
Aš prisisegiau prie švarko atlapo savo lapę.
Tą pačią, su nuskilusiu ausies kampučiu.
— Tu nesupranti, Paša.
Tu manei, kad mano jėga yra popierėlyje, kurį galima suplėšyti ir išmesti į šiukšliadėžę.
O mano jėga — štai čia.
Aš pabeldžiau pirštu sau į smilkinį.
— Ir toje pačioje sistemoje, kurią tu vadinai „žaisliukais kvailiams“.
— Aš tau draudžiu! — jis griebė mane už rankos.
Aš pažvelgiau į jo pirštus.
Paskui į jo veidą.
Jis atrodė apgailėtinai.
Ne tironas, ne sėkmingas verslininkas, o išsigandęs vaikas, kuris sulaužė brangų žaislą ir dabar bijo bausmės.
— Pavėlavai su draudimais savaite, Paša.
Lygiai septyniomis dienomis.
Aš išėjau į prieškambarį.
Vyrai laukė.
— Prašom, Tamara Andrejevna.
Mašina apačioje.
Pavelas iššoko į laiptinę toks, koks buvo.
— Toma!
Jei tai padarysi — nebegrįžk!
Girdi?
Daiktus išmesiu!
Aš net neatsisukau.
Mes nusileidome žemyn, ir aš atsisėdau į baltą visureigį su mėlynomis juostomis.
Miestas už lango atrodė neįprastai ryškus.
Aš nebuvau darbe tik savaitę, bet jausmas buvo toks, lyg būčiau išėjusi iš ilgo, tvankaus požemio.
Valdyboje buvo triukšminga.
Telefonai netilo.
Mano viršininkas, žilstelėjęs ir amžinai pasišiaušęs Sergeičius, išbėgo pasitikti.
— Tomočka, ačiū Dievui!
Mes čia jau visoms morgoms prisiskambinome.
Kas su telefonu?
— Sudužo, — pamelavau aš.
(Telefonas buvo sveikas, tiesiog aš jį išjungiau.)
— Gerai, nesvarbu.
Sėsk prie terminalo.
„Severnyj“ bando klastoti birželio aktus.
Sako, kad tu pas juos nebuvai, kad parašai žurnaluose — klastotė.
O pas mus gaišimas jau keturiasdešimt galvų.
Jei tai B štamas, mums teks uždaryti visą rajoną karantinui.
Aš atsisėdau prie savo stalo.
Įprastas antiseptiko ir seno popieriaus kvapas veikė kaip raminamieji.
Dabar pažiūrėsime, kieno pavardė liko Rimmos Savelyevnos lėkštėje.
Aš prisijungiau prie sistemos savo slaptažodžiu.
Sistema paprašė patvirtinimo per asmeninį sertifikatą.
Aš įstačiau rakto laikmeną, kurią visą savaitę laikiau įsiūtą į tos pačios lapės sagės pamušalą.
Aš žinojau, kad Pavelas jos ieškojo mano rankinėse.
Bet į „vaikų darželį“ jis niekada nežiūrėjo.
Ekranas sumirgėjo.
Prieš akis nuplaukė lentelės.
Agrokompleksas „Severnyj“.
Direktorius — Ziminas.
Pašarų tiekėjas — UAB „Gradient“.
„Gradient“ generalinis direktorius — Volkovas Pavelas Dmitrijevičius.
— Sergeičiau, — pašaukiau aš. — Pažiūrėk čia.
Viršininkas pasilenkė prie monitoriaus.
— Kas čia… čia pašarai?
— Taip.
Žiūrėk į tiekimo datas.
Keturiolikta diena.
O penkioliktą jau pirmas galvijų vangumo atvejis.
Ir pažiūrėk į sudėtį.
Baltyminis priedas, gamyba — Kinija, trečia pavojingumo kategorija.
Draudžiamas įvežti jau dvejus metus.
— Iš kur jie jį gavo?
— Mano vyras atvežė, — aiškiai pasakiau.
Gerklė buvo sausa, bet balsas nesudrebėjo. — Jo sandėliuose pramoninėje zonoje dar tonų dešimt šito šlamšto guli.
Kabinete pasidarė labai tylu.
Sergeičius pažvelgė į mane su kažkokia keista pagarba, sumišusia su gailesčiu.
— Toma… tu supranti, ką tai reiškia?
Čia baudžiamoji byla.
Grupinis iš anksto susitarus.
Kontrabanda ir veterinarinių normų pažeidimas, sukėlęs sunkias pasekmes.
— Suprantu.
— Tu tikra?
Juk tai vyras.
— Vyras — tai tas, kuris palaiko.
O tas, kuris plėšo diplomą ir verčia sėdėti narve, kad galėtų sukti savo nešvarius reikalus — tai bendrininkas.
Aš pradėjau formuoti išrašą.
Kiekvienas klavišo paspaudimas buvo tarsi mažas vinis į to santuokos karsto dangtį, kurį taip ilgai bandžiau išgelbėti.
Tą patį vakarą grįžau namo.
Prie įėjimo stovėjo Pavelo mašina.
Pakilau į aukštą.
Spynos buvo pakeistos.
Aš net nenustebau.
(Aš to laukiau.)
Aš pabeldžiau.
— Nešdinkis! — pasigirdo už durų. — Tavo daiktai šiukšlių šachtoje!
Aš tave perspėjau!
Pažvelgiau į naujas plienines duris.
Jos blizgėjo blankios lemputės šviesoje.
— Paša, atidaryk.
Mums reikia pasikalbėti apie dokumentus.
— Tu daugiau nebeturi jokių dokumentų! — jis juokėsi ten už durų, isteriškai ir piktai. — Eik į savo valdybą, ten ir gyvenk!
Aš atsidusau.
Išsitraukiau telefoną ir surinkau numerį.
— Majore Savelyevai?
Taip, aš prie durų.
Jis namie.
Taip, sandėliai taip pat užblokuoti.
Galite kilti.
Po dviejų minučių aikštelėje vėl buvo trys.
Tie patys žmonės.
Tik dabar jų rankose buvo ne aplankai, o kratos orderis ir antrankiai.
Vienas iš operatyvininkų prie spynos pridėjo sunkų įrankį.
Metalo braukimo per metalą garsas užpildė visą laiptinę.
— Atidarykit, policija! — sušuko Savelyevas.
Už durų kažkas nukrito.
Atrodo, kėdė.
— Toma, ką tu darai? — Pavelo balsas tapo plonas, beveik moteriškas. — Toma, juk mes šeima!
— Šeima — tai kai yra pasitikėjimas, Paša.
O ne suplėšyti diplomai.
Durys pasidavė.
Operatyvininkai įėjo vidun.
Aš likau ant slenksčio.
Mačiau, kaip Pavelą prispaudė prie sienos tame pačiame prieškambaryje, kur prieš savaitę jis man rėkė: „Sėdėk namie“.
Jo veidas buvo pilkas kaip pelenai, į kuriuos jis pavertė mano gyvenimą.
— Pas jus paėmimas, — monotoniškai prakalbo Savelyevas. — Mums reikia sutarčių su „Severnyj“ ir muitinės deklaracijų dėl priedų.
— Toma, pasakyk jiems!
Pasakyk, kad tai klaida! — Pavelas žiūrėjo į mane, ir jo akyse aš mačiau tik viena — neapykantą.
Aš įėjau į kambarį.
Mano sekretorius buvo išvartytas.
Daiktai iš tiesų buvo išmesti — tik ne į šiukšlių šachtą, o tiesiog suversti į krūvą kambario viduryje.
Pačiame viršuje gulėjo tuščias mėlynas diplomo aplankas.
Aš pakėliau jį.
Tuščia.
Aš atidariau stalo stalčių.
Ten gulėjo skiautės.
Tos pačios, kurias parsinešiau iš jubiliejaus.
Aš sudėjau jas į segtuvą.
— Tamara Andrejevna, mums reikia, kad važiuotumėte su mumis protokolo dėl paėmimo surašymui, — pasakė vienas iš pareigūnų.
— Taip, viena minutė.
Aš įėjau į virtuvę.
Ten vis dar stovėjo neplauta keptuvė po pusryčių.
Ant stalo gulėjo Rimmos Savelyevnos raštelis, matyt, paliktas ryte: „Pašenkai, savo Tamarai pasakyk, tegu pasiima savo skarmalus, aš tau surasiu normalią mergą, iš mūsiškių, iš kaimo.“
Aš tvarkingai perlenkiau raštelį pusiau.
Įsidėjau į kišenę.
— Aš pasiruošusi, — pasakiau išeidama į koridorių.
Pavelą jau vedė.
Jis ėjo nuleidęs galvą, ir jo pečiai smulkiai drebėjo.
Dėdė Kolia ir teta Vera, kurie, kaip paaiškėjo, visą tą laiką sėdėjo virtuvėje ir bijojo išlįsti, lydėjo mus žvilgsniais, pilnais siaubo.
Aš užrakinau mūsų butą savo senuoju raktu, kuris vis dar tiko apatinei spynai.
Viršutinę Pavelas pakeitė, bet apatinės skubėdamas nepalietė.
— Raktus paliksiu valdyboje, — pasakiau Savelyevui.
— Kaip pasakysite.
Mes išėjome į gatvę.
Kostroma kvėpavo vėsa.
Vakaro šviesos atsispindėjo balose.
Aš giliai įkvėpiau.
Oras kvepėjo ozonu ir truputį — laisve.
Tyrimas truko keturis mėnesius.
Per tą laiką apie Pavelą sužinojau daugiau nei per dešimt santuokos metų.
Paaiškėjo, kad „sėkmingas verslininkas“ pastaruosius dvejus metus gyveno skolose, dengdamas vienus kreditus kitais, kol neįsivėlė į aferą su draudžiamais priedais.
Jis iš tikrųjų tikėjo, kad jei aš sėdėsiu namie ir virsiu barščius, niekada nepastebėsiu, kaip jo ataskaitose skaičiai nebesutampa su tikrove.
Aš persikėliau į nedidelį vieno kambario butą miesto pakraštyje, arčiau valdybos.
Rimma Savelyevna bandė skambinti, keikė, grasino „užsiundyti prakeiksmą“ ir žadėjo, kad aš „nudvėsiu viena su savo karvėmis“.
Aš tiesiog pasikeičiau numerį.
Šiandien buvo paskutinė teismo diena.
Pavelui skyrė penkerius metus bendrojo režimo kolonijoje.
Sandėlius konfiskavo, firmą bankrutino.
Kai jį išvedė iš salės, jis akimirkai sustojo šalia manęs.
— Patenkinta? — sušnypštė jis. — Pati likai skurde.
Nei buto, nei vyro.
Tik tavo popierėlis.
Aš pažvelgiau į jį.
Jis paseno, sublogo, ir jo brangus kostiumas kabojo ant jo kaip ant baidyklės.
— Aš turiu ne tik popierėlį, Paša.
Aš turiu vardą.
O tu dabar turi tik numerį.
Aš išėjau iš teismo pastato.
Ant laiptų manęs laukė kolegos.
Sergeičius ištiesė man storą voką.
— Štai, Toma.
Iš Maskvos atsiuntė.
Tavo dublikatą.
Ir įsakymą dėl paskyrimo į apygardos vyriausiosios inspektorės pareigas.
Aš atplėšiau voką.
Naujutėlaitis diplomas.
Blizgus, kvepiantis spaustuvės dažais.
Ant jo buvo parašyta: „Volkova Tamara Andrejevna“.
Mano pavardė.
Mano specialybė.
Mano gyvenimas.
Aš perbraukiau pirštu per raides.
(Niekas nesudrebėjo.)
— Ačiū, Sergeičiau.
— Važiuojam atšvęsti?
Į „Volgą“?
Ten šiandien puikus sterkas.
— Ne, — aš nusišypsojau. — Šiandien pagal planą turiu patikrinimą Bujoje.
Ten vienas ūkininkas skundžiasi, kad atvežė įtartinų pašarų.
Reikia išsiaiškinti.
Aš pasitaisiau sagę ant švarko atlapo.
Lapė žiūrėjo į pasaulį savo gudriomis akimis.
Ausies jai taip ir nepriklijavo, bet tai jos negadino.
Atvirkščiai, dabar ji atrodė kaip veteranė, perėjusi rimtą mūšį ir išėjusi iš jo nugalėtoja.
Aš atsisėdau į tarnybinę mašiną.
Vairuotojas, jaunas vaikinas, klausiamai pažvelgė į mane.
— Į Bują, Tamara Andrejevna?
— Į Bują, Dima.
Važiuojam.
Ant galinės sėdynės gulėjo mano rankinė su antspaudu ir planšete.
Aš iš kišenės išsitraukiau tą patį Rimmos Savelyevnos raštelį, kurį saugojau visus tuos mėnesius.
Lėtai suplėšiau jį į visai smulkius gabalėlius.
Langas buvo pravertas, ir vėjas pagavo popierinį sniegą, nusinešdamas jį ant Kostromos asfalto.
Praeitis subyrėjo.
Aš atidariau planšetę ir įvedžiau slaptažodį.
Sistema „Merkurijus“ pasveikino mane įprastu interfeisu.
Prieiga leidžiama.
Aš paspaudžiau greičio pedalą.
Priekyje driekėsi kelias, tuščias ir švarus kaip popieriaus lapas, ant kurio dabar savo istoriją rašysiu pati.
Be bendraautorių.
