Kai viena moteris nusprendžia apginti savo erdvę, visa šeima atsiduria kryžkelėje.
— Igorį, padėk mamai įnešti lagaminą, — paprašė Tamara Sergejevna, stovėdama tarpduryje su dviem dideliais krepšiais ir languotu ryšuliu, perrištu skalbinių virve.
Olga stovėjo koridoriuje, dar šlapiais po dušo plaukais, ir stebėjo šią sceną.
Jos galvoje šmėstelėjo iškart kelios mintys, bet nė viena nespėjo virsti žodžiais, nes Igoris jau linktelėjo, čiupo lagaminą ir nusitempė jį į butą.
— Užeik, mama, — tarė jis.
— Nusiauk, aš tuoj užplikysiu arbatos.
Tamara Sergejevna peržengė slenkstį, apsižvalgė taip, lyg atliktų patikrinimą, ir nusiautė rudeninius batus, tvarkingai pastatydama juos nosimis į sieną.
— Palauk, — pasakė Olga.
— Ką reiškia „įnešti lagaminą“?
Jūs pas mus į svečius?
Kiek laiko?
Moteriški drabužiai…
Tamara Sergejevna pakabino striukę ant kabliuko, išlygino megztinį ir atsisuko į marčią.
— Ne į svečius.
Visam laikui.
Savo butą išnuomojau.
Ji ištarė tai taip kasdieniškai, tarsi praneštų, kad pakeliui nusipirko duonos.
Olga pažvelgė į Igorį.
Igoris jos žvilgsnio nesutiko.
Jis jau barškino virduliu virtuvėje.
Olga nuėjo paskui jį, uždarė virtuvės duris ir tyliai, bet tvirtai pasakė:
— Tu žinojai?
Igoris pastatė virdulį ant viryklės ir atsisuko į ją.
Jo veide buvo matyti kaltė, bet kartu ir kažkas užsispyrusio, kaip pas vaiką, kuris išdaužė langą ir jau nusprendė neatsiprašyti.
— Ji man vakar skambino.
Sakė, kad rado nuomininkus butui, geri žmonės, šeimyninė pora.
Moka padoriai.
O jai vienai sunku, tu juk žinai.
Spaudimas šokinėja, keliai skauda.
Negalėjau jai atsakyti „ne“.
— Negalėjai jai atsakyti „ne“, — pakartojo Olga.
— O su manimi pasitarti irgi negalėjai?
Igoris patylėjo.
Jis iš spintelės išsitraukė tris puodelius, ir tie trys puodeliai Olgai pasakė daugiau nei bet kokie žodžiai.
Sprendimas jau buvo priimtas.
Be jos dalyvavimo.
Olga grįžo į koridorių.
Tamara Sergejevna jau spėjo įeiti į kambarį, kurį jie su Igoriu naudojo kaip kabinetą.
Ten stovėjo Olgos darbo stalas su kompiuteriu, knygų lentyna ir nedidelė sofa svečiams.
— Štai čia aš ir apsigyvensiu, — pasakė anyta, perbraukdama ranka per sofą.
— Jaukutė.
Tik stalą reikėtų pastumti, nes per ankšta.
Olga atsirėmė į durų staktą ir sukryžiavo rankas ant krūtinės.
Viduje viskas virė, bet ji suprato: jei dabar pradės šaukti, Igoris stos į motinos pusę.
Jis visada stodavo į jos pusę.
Ne todėl, kad nemylėjo Olgos, o todėl, kad nemokėjo pasakyti motinai „ne“.
Per trisdešimt šešerius metus taip ir neišmoko.
Jie susipažino bendro pažįstamo gimtadienyje.
Olga dirbo buhaltere statybų įmonėje, Igoris — inžinieriumi gamykloje.
Paprasti žmonės, įprasta istorija.
Susitikinėjo pusantrų metų, paskui susituokė.
Dviejų kambarių butą pirko su paskola, kartu kaupė pradiniam įnašui.
Tada Olga vakarais dar papildomai dirbdavo, tvarkydama buhalteriją trims smulkiems verslininkams.
Igoris imdavo viršvalandžių.
Tempė kartu, kaip du arkliai viename kinkinyje.
O Tamara Sergejevna gyveno savo vieno kambario bute kitame Radomyšlio gale.
Butas buvo geras, mūriniame name, su remontu, kurį Igoris jai padarė užpernai vasarą.
Pensija buvo nedidelė, bet pragyventi užtekdavo.
Tamara Sergejevna visą gyvenimą dirbo slaugytoja poliklinikoje, buvo pratusi vadovauti ir žinojo, kaip reikia teisingai gyventi.
Ir ne tik pati — bet ir visiems aplink.
Pirmas vakaras praėjo įtemptoje tyloje.
Olga tylėjo, Igoris sukinėjosi apie motiną, o Tamara Sergejevna įsitaisė kabinete taip, lyg ten būtų gyvenusi visą gyvenimą.
Ji pakabino drabužius spintoje, išdėliojo vaistus ant spintelės, ant pagalvės padėjo megztą servetėlę ir ant palangės pastatė vazoną su pelargonija, kurią atsivežė.
Naktį Olga gulėjo šalia Igorio ir žiūrėjo į lubas.
Igoris jau snūduriavo, bet ji bakstelėjo jam į šoną.
— Igori.
— M?
— Čia mano kabinetas.
Aš vakarais ten dirbu.
Kur dabar man eiti — į virtuvę?
— Na, tai padirbk virtuvėje.
Arba miegamajame.
Juk turi nešiojamą kompiuterį, tu nepririšta prie vietos.
— Ne kompiuteryje reikalas.
Tu priėmei sprendimą už mus abu.
Mes juk šeima, ar ne?
— Ji mano mama, Olga.
Ne kažkas svetimas iš gatvės.
Jai bloga vienai.
Ką man reikėjo daryti — pasakyti: „ne, mama, gyvenk viena, kentėk“?
— Galėjai pirmiausia pasikalbėti su manimi.
Igoris persivertė ant kito šono.
Jam pokalbis buvo baigtas.
Jai — ne.
Rytas prasidėjo nuo keptų svogūnų kvapo.
Tamara Sergejevna jau šeimininkavo virtuvėje.
Kai Olga išėjo, anyta stovėjo prie viryklės su savo amžina prijuoste su saulėgrąžomis ir maišė kažką keptuvėje.
— Labas rytas, — pasakė Olga.
— Labas rytas.
Aš čia Igorui kiaušinienę kepu.
Nuo vaikystės jis mėgsta su svogūnais ir pomidorais.
O tu jam, turbūt, tiesiog taip kepi — be priedų?
Olga įsipylė kavos ir patylėjo.
Ji kepdavo Igorui kiaušinienę būtent su svogūnais ir pomidorais, nes Igoris kažkada buvo pasakojęs, kaip jam patinka.
Bet ginčytis nesinorėjo.
Ne iš ryto.
Išėjo Igoris, atsisėdo prie stalo, valgė kiaušinienę ir gyrė motiną.
Tamara Sergejevna spindėjo.
Olga gėrė kavą ir galvojo apie tai, kad paskolą jie moka dviese, o sprendimai, panašu, dabar priimami trise.
Tiksliau — du iš trijų, ir ji į šį skaičių neįeina.
Dienos ėjo viena po kitos, kiekviena atnešdama ką nors naujo.
Tamara Sergejevna perstatė gėles ant palangių, nes „jos stovėjo ne ten“.
Perdėliojo indus spintelėse, nes „taip patogiau“.
Išmetė vonios kilimėlį, nes „jame veisiasi mikrobai, aš kaip medicinos darbuotoja sakau“.
Pradėjo skalbti Igorio marškinius atskirai nuo Olgos daiktų, nes „vyriškų su moteriškais maišyti negalima“.
Olga kentė.
Ji apskritai mokėjo kentėti.
