Po visko, ką ką tik viešai ant manęs išpylėte?
Anytos šventė pakrypo ne pagal planą.
Kai Jana išėjo iš tos kavinės, ji neverkė.
Ji jau seniai buvo atpratusi verkti dėl visko, kas susiję su anyta.
Ji tiesiog ėjo vakarine gatve, klausėsi, kaip kulniukai kaukši į asfaltą, ir galvojo apie tai, kad šiandien kažkas pasikeitė.
Kažkas pajudėjo iš vietos — tarsi daugiatonis ledynas, kuris metų metus gulėjo, o paskui staiga pajudėjo žemyn, šluodamas viską savo kelyje.
Valera ją prisivijo prie sankryžos.
Sgriebė už rankos, atsuko į save.
Jo veidas buvo sutrikęs, beveik kaltas — ta išraiška, kurią ji taip gerai pažinojo ir kuri kadaise ją graudino, o dabar erzino beveik taip pat stipriai kaip ir pati Nina Georgijevna.
— Jan, palauk.
Na palauk gi.
Ji sustojo.
Pažiūrėjo į jį.
Ir staiga suprato, kad dabar nenori nei bartis, nei aiškinti, nei kažko įrodinėti.
Šiandien ji jau padarė viską, ką norėjo padaryti.
Bet tai buvo istorijos finalas.
O viskas prasidėjo visai kitaip.
Jana susipažino su Valera per įmonės vakarėlį — banaliau nesugalvosi.
Jis dirbo gretimame skyriuje, juokingai šoko, nešė jai šampaną ir žiūrėjo taip, lyg ji būtų vienintelis žmogus salėje.
Tuo metu ji buvo ką tik išėjusi iš ilgų, varginančių santykių, kuriuose ją metodiškai įtikinėjo, kad ji per daug reikli, per daug ambicinga ir apskritai nemoka būti moterimi.
Valera atrodė tarsi gurkšnis oro — geras, švelnus, patikimas.
Apie mamą jis įspėjo iš karto.
Sąžiningai, reikia atiduoti jam pagarbą.
— Ji pas mane nelengva, — pasakė jis vieną vakarą, kai jie jau kelis mėnesius susitikinėjo.
— Mes su ja labai artimi.
Ji daug iškentėjo — tėvas anksti mirė, ji viena mus su broliu užaugino.
Tik nesmerk jos per griežtai.
Jana tada tik gūžtelėjo pečiais.
Kas gi teisia anytas per pirmą pažintį?
Ji nusišypsojo, iškepė pyragą ir nuvažiavo susipažinti.
Nina Georgijevna atidarė duris, nuo galvos iki kojų nužvelgė ją lėtai, vertinančiai, kaip žiūrima į arklį mugėje, ir ištarė:
— Na, eik.
Valera daug apie tave pasakojo.
Intonacija buvo tokia, kad iš karto tapo aišku: nieko gero jis nepasakojo.
Arba pasakojo gerai, bet Nina Georgijevna viską interpretavo savaip.
Per vakarienę anyta klausinėjo apie tėvus, apie darbą, apie buvusį vyrą — taip, Jana buvo spėjusi trumpai pabūti ištekėjusi, beveik iš karto išsiskyrė.
Ir iš Ninos Georgijevnos veido Jana pamatė, kaip ši informacija atgulė į reikiamą lentynėlę: „išsiskyrusi“.
Ji tiesiog matė, kaip šios moters galvoje sukasi krumpliaračiai.
— Nieko, — vakaro pabaigoje pasakė anyta, tarsi apibendrindama kažkokį vidinį pasitarimą.
— Taip būna.
Pirmus šešis mėnesius Jana stengėsi.
Iš tikrųjų stengėsi — skambino, domėjosi sveikata, atveždavo ko nors skanaus.
Kartą sėdėjo su Nina Georgijevna ligoninėje, kai šiai reikėjo atlikti tyrimą — Valera tuo metu buvo komandiruotėje.
Ji kelias valandas sėdėjo valdiškame koridoriuje, skaitė kažkokį žurnalą, nešė arbatą iš automato.
Apie tai anyta Valerai pasakė viena fraze: „Na, buvo atvažiavusi, taip.“
O štai apie skyrybas ji kalbėdavo išsamiai.
Ir dažnai.
Ypač tada, kai susirinkdavo giminės.
— Valeročka ją, galima sakyti, priglaudė, — tardavo ji tokiu balsu, kokiu kalbama apie kažką savaime suprantamo, kaip apie orą ar bulvių kainas.
— Po skyrybų ji visai nebuvo formoje.
Na, jis pas mane geras, gailestingas.
Didelė širdis.
Kai Jana tai išgirdo pirmą kartą, ji pajuto, kaip kažkas krustelėjo viduje.
Antrą kartą — sukando dantis.
Trečią — paklausė Valeros vakare, kai jie važiavo namo.
— Valera, tavo mama šiandien vėl pasakojo, kaip tu mane „priglaudei“.
— Na mama, ji ne iš blogos valios, — pasakė jis, neatitraukdamas akių nuo kelio.
— Aš tavo žmona.
— Na Jan.
Tu juk ją pažįsti.
Ji taip kalba.
Tai nereiškia nieko blogo.
— O ką tai reiškia?
Jis patylėjo.
— Na, ji tiesiog… ji priprato būti svarbiausia savo sūnaus gyvenime.
Supranti?
Sunku paleisti.
Jana žiūrėjo pro langą į tamsius medžius, mirgančius už stiklo, ir galvojo: jis sako „sūnaus“ — tarsi kalbėtų apie kažką svetimo.
Tarsi stebėtų savo paties gyvenimą iš šalies.
— Pakentėk, — pridūrė Valera.
— Ji pripras.
Jana kentė.
Nina Georgijevna kabinėjosi prie kiekvienos smulkmenos — virtuoziškai, su fantazija.
Tai Jana neteisingai verda sriubą — „be pakepinimo tai ne sriuba, o kažkoks kompotas“.
Tai per daug dirba — „vyrui reikia dėmesio, ne pinigų“.
Tai per mažai dirba — nors Jana nepamena tokio atvejo, bet anyta sugebėdavo sukurti įspūdį, kad bet kuris jos pasirinkimas iš anksto buvo neteisingas.
Ypač skaudi buvo pinigų tema.
Jana uždirbo gerai.
Geriau nei Valera — ir tai buvo faktas, kuris niekam ypatingai netrukdė, išskyrus Niną Georgijevną.
Anyta vaizdavo, kad šis faktas ją įžeidžia, nors praktiškai būtent iš jo išspausdavo didžiausią naudą.
Sąrašai atsirado antraisiais metais po vestuvių.
Iš pradžių viskas atrodė nekaltai — prieš gimtadienį Nina Georgijevna paskambino ir pasakė: „Norėčiau naujo virdulio, nes maniškis visai senas.“
Paskui sąrašas atėjo į žinutę — keli punktai, su prekės kodais ir nuorodomis į parduotuves.
Paskui sąrašas tapo ilgesnis.
Paskui jame atsirado frazė: „Norėčiau, kad Valera apmokėtų restoraną mano gimtadieniui — ten susirinks visi mūsiškiai.“
Jana tą žinutę perskaitė tris kartus.
— Valera, — pašaukė ji.
— Ateik čia.
Jis perskaitė.
Pasikasė pakaušį.
— Na, ji juk ne taip dažnai prašo.
— Ji prašo nuolat, — lygiai pasakė Jana.
— Tiesiog kiekvieną kartą kitaip.
— Jan, juk tai mama.
Vieną kartą per metus gimtadienis.
— Vieną kartą per metus.
Ir Naujieji metai.
Ir kovo aštuntoji.
Ir tiesiog „Valera, man čia čiaupas teka, iškviesk meistrą“.
— Ji pagavo jo žvilgsnį.
— Ar tu pastebi, kad ji niekada nieko neprašo tiesiai iš manęs?
Visada per tave.
Tarsi manęs iš viso nebūtų.
— Na, ji tiesiog drovisi.
Jana nusijuokė.
Ji nenorėjo juoktis — tai išsprūdo savaime.
— Nina Georgijevna.
Drovisi.
Valera įsižeidė.
Iki vakaro jie nesikalbėjo.
Restoraną, savaime suprantama, apmokėjo.
Anytos gimtadienis buvo numatytas šeštadieniui.
Kavinę pasirinko pati Nina Georgijevna — jauki vieta su pretenzija, kur viskas kainavo truputį brangiau, nei atrodė teisinga.
Atėjo kokie penkiolika žmonių: giminės, kaimynė Tamara Ivanovna, kuri Niną Georgijevną pažinojo „dar nuo mokyklos“, kažkokios draugės su puošniomis palaidinėmis.
Jana apsivilko suknelę, susišukavo, šypsojosi.
Ji mokėjo šypsotis — tai buvo jos darbo dalis, ji daug metų bendravo su klientais, mokėjo laikytis bet kokiomis aplinkybėmis.
Pirmasis dūris buvo smogtas dar iki karštojo patiekalo.
— Janočka, tu truputį priaugai svorio, — pasakė Nina Georgijevna, žiūrėdama kažkur į šalį, lyg tai būtų atsitiktinis pastebėjimas, o ne taiklus šūvis.
— Bet nieko, sėdimas darbas, taip būna.
Tamara Ivanovna sukikeno.
Valera apsimetė studijuojantis meniu.
Jana nusišypsojo.
Antrasis dūris sekė po Valeros brolio Dimos tostą, kuris pasakė kažką jaudinančio apie mamą, atidavusią viską vaikams.
Nina Georgijevna susigraudino, nusausino akis servetėle ir staiga pasakė:
— Taip, vaikus aš užauginau gerus.
Valeročka ypač.
Jis pas mane geraširdis.
Kitas būtų pagalvojęs — kam jam išsiskyrusi?
O jis paėmė, neišsigando.
Tyla prie stalo akimirkai tapo kitokia — ta ypatinga tyla, kai visi viską išgirdo ir apsimetė, kad negirdėjo.
Jana pajuto, kaip karštis kyla į veidą.
Ji padėjo taurę ant stalo.
„Pakentėk“, — dabar pasakytų Valera.
Ji pažiūrėjo į vyrą.
Jis žiūrėjo į savo lėkštę.
Trečiasis dūris buvo suduotas tada, kai atnešė tortą.
— Mūsų Jana visą laiką užsiėmusi, — pranešė susirinkusiesiems Nina Georgijevna, — uždirbinėja.
Mes jos beveik nematome.
Valera gi — jis naminis, jis mielai dažniau mus lankytų, bet žmona jo neišleidžia.
— Aš nieko nelaikau, — pasakė Jana.
Tai išsprūdo anksčiau, nei ji spėjo pagalvoti.
Prie stalo vėl tapo tylu.
Nina Georgijevna pažvelgė į ją su nuostaba — tarsi negyvas daiktas staiga būtų prabilęs.
— Na ką tu, juk aš ne įžeisti norėjau, — su šypsena pasakė anyta.
— Tiesiog sakau, kaip yra.
— Žinoma, — sutiko Jana.
Ir vėl nutilo.
Tortą supjaustė.
Prasidėjo dovanų teikimas — ratu, kaip paprastai būna tokiose vaišėse.
Kažkas įteikė voką, kažkas atnešė gėlių, draugė su puošnia palaidine atnešė vonios rinkinį gražioje dėžėje.
Nina Georgijevna viską priiminėjo su tuo pačiu patenkintu veidu — jubiliatė, pasaulio centras, viskas taip, kaip turi būti.
Eilė atėjo Janai.
Ji ne iš karto atsistojo.
Tiesiog pažvelgė į anytą — ramiai, atidžiai.
Ir staiga pajuto kažką keisto: ne pyktį, ne nuoskaudą — veikiau nuovargį, kuris tapo toks sunkus, kad virto kažkuo kietu.
— Jana? — pašaukė Nina Georgijevna.
Šiek tiek nekantriai.
— Nina Georgijevna, — pasakė Jana, — ar galiu pirma paklausti?
Anyta šiek tiek pakėlė antakius.
— Na, klausk.
— Vadinasi, jūs manote, kad aš turiu jums dovaną duoti? — ištarė Jana.
— Po visko, ką ką tik viešai ant manęs išpylėte?
Tyla buvo kurtinanti.
Nina Georgijevna išsižiojo, paskui užsičiaupė.
Tada vėl išsižiojo.
— Ką reiškia — „išpylėte“?
Juk aš…
— Jūs šiandien tris kartus, — Jana kalbėjo lygiai, nepakeldama balso, — šiems žmonėms pasakojote, kad jūsų sūnus mane „priglaudė“ po skyrybų.
Kad aš priaugau svorio.
Kad aš neišleidžiu Valeros pas jus į svečius.
Visa tai buvo per vieną vakarienę.
Visų akivaizdoje.
— Na juk aš ne iš blogos valios, — pradėjo anyta, ir jos balse atsirado tos įsižeidusios gaidelės, kurias Jana taip gerai pažinojo.
— Aš suprantu.
— Jana linktelėjo.
— Bet man nuo to ne lengviau.
Prie stalo kažkas atsikrenkštė.
Paskui — netikėtai — prabilo Tamara Ivanovna.
Ta pati, kuri anksčiau kikeno.
— Nina, nu… — atsargiai ištarė ji.
— Na, tiesą sakant, tikrai kažkaip negražiai išėjo.
Prie visų skalbti nešvarius skalbinius lyg ir nepriimta.
Nina Georgijevna pažvelgė į ją taip, lyg ši būtų ką tik ją išdavusi viešai ir su ypatingu cinizmu.
— Tamara, tu išvis…
— Nina, aš tik sakau.
Dima, Valeros brolis, įsistebeilijo į savo lėkštę taip, lyg būtent dabar joje būtų aptikęs kažką neįtikėtinai įdomaus.
Draugės su puošniomis palaidinėmis susižvalgė.
Valera pagaliau pakėlė akis nuo lėkštės ir pažvelgė į Janą — sutrikęs, beveik išsigandęs.
Nina Georgijevna atsistojo.
— Vadinasi, taip, — pasakė ji balsu, pranašaujančiu kažką grandiozinio.
— Vadinasi, man dabar per mano pačios gimtadienį…
— Nina Georgijevna, — pertraukė Jana tuo pačiu lygiu tonu, — aš nenoriu skandalo.
Aš tik noriu, kad jūs suprastumėte: aš girdžiu viską, ką jūs sakote.
— Aš einu namo! — paskelbė anyta.
— Mama, — krustelėjo Valera.
— Nereikia! — Nina Georgijevna pakėlė ranką.
— Nereikia, Valeročka.
Tu matai, ką ji sau leidžia?
Per mano gimtadienį?
Ji paėmė rankinę.
Užsimetė paltą — pabrėžtinai teatrališkais judesiais, apskaičiuotais publikai.
Atsigręžė prie durų — turbūt laukė, kad kas nors puls ją stabdyti.
Tamara Ivanovna žiūrėjo į staltiesę.
Dima apžiūrinėjo lubas.
Draugės su puošniomis palaidinėmis apsimetė, kad labai susidomėjo savo taurių turiniu.
Nina Georgijevna išėjo.
Durys už jos užsidarė — ne trenkėsi, kas būtų buvę beveik efektinga, o užsidarė tyliai, su švelniu spynos spragtelėjimu.
Tai savaip buvo dar skaudžiau.
Jie važiavo namo tylėdami.
Ilgai.
Jana žiūrėjo į kelią, Valera žiūrėjo į kelią.
Paskui jis tarė:
— Na kam tu taip.
— Kaip?
— Na… prie visų.
— O ji — prie visų tai normalu?
Jis patylėjo.
— Ji mama.
— Aš žinau, kad ji mama, — pavargusi pasakė Jana.
— Aš tai atsimenu.
Jau keletą metų iš eilės.
Mama.
Pakentėk.
Mama.
Ji ne iš blogos valios.
Mama.
Ji tokia.
— Ji atsisuko į jį.
— Valera, aš nesakau, kad jos nereikia mylėti.
Aš sakau, kad man reikia, kad tu matytum, kas vyksta.
— Aš matau.
— Tada kodėl tu tyli?
Jis neatsakė.
Ir tai taip pat buvo atsakymas — vienas iš tų, kurie kaskart darėsi vis sunkesni.
Pasiūlymas kraustytis atsirado po kelių savaičių — netikėtai ir kartu lyg tiksliai laiku.
Janai pasiūlė pareigas kitame mieste, rimtas ir perspektyvias.
Vyro perkėlimas nebuvo problema.
Ji parsinešė tai namo kaip faktą, be ypatingų emocijų, padėjo ant stalo — štai, pažiūrėk.
Valera ilgai žiūrėjo į popierius.
Paskui pasakė:
— Mama nusimins.
— Žinau.
— Ji skambins.
Kels skandalus.
— Žinau.
— Tu vis tiek nori važiuoti?
Jana pagalvojo sekundę.
— Taip.
Jis tylėjo dar ilgiau.
Paskui atsiduso — giliai, kaip žmogus, kuris priėmė sprendimą ir dabar truputį aprauda tai, ką palieka už nugaros.
— Gerai.
Važiuojam.
Nina Georgijevna, savaime suprantama, nusiminė.
Skambino kelis kartus — iš pradžių įsižeidusi, paskui su ašaromis, paskui su kaltinimais.
Jana atima sūnų.
Jana specialiai susirado darbą kitame mieste.
Jana griauna šeimą.
Valera klausėsi, sutikdavo, kad taip, atstumas — sunku, ir vis tiek — darbas, supranti, mama, tokios progos praleisti negalima.
Pamažu skambučiai retėjo.
Paskui — dar labiau.
Atstumas darė savo: be kasdienio buvimo pyktis neturėjo už ko laikytis ir lėtai vėso, kaip vėsta įsižeidęs žmogus, kai į jo provokacijas nustojama reaguoti.
Jana netriumfavo.
Ji nenorėjo triumfuoti.
Ji tiesiog pastebėdavo, kaip pamažu darosi lengviau kvėpuoti.
Kaip rytais ji nebepabunda su nerimastingu laukimu — o jeigu šiandien vėl kažkas bus.
Kaip vakare galima tiesiog sėdėti virtuvėje su Valera ir gerti arbatą, mintyse neperkratinėjant paskutinio pokalbio su anyta.
Valera taip pat pasikeitė — ne greitai, ne staiga, bet pasikeitė.
Kartą paskambino motina ir pasakė kažką apie tai, kad Jana tikriausiai ir ten susiras ką nors kitą, o jis liks vienas — ir Valera pasakė: „Mama, stop.
Šito nereikia.“
Trumpai ir be paaiškinimų.
Jana sėdėjo šalia ir tai girdėjo.
Ji nieko nesakė, kai jis padėjo ragelį.
Tiesiog paėmė jį už rankos.
Jis rankos neatitraukė.
Buvo dar vienas momentas, kurį Jana įsidėmėjo.
Praėjus keliems mėnesiams po persikraustymo, kai jie atvažiavo į kažkokią šeimos šventę, Nina Georgijevna kažkuriuo metu priėjo prie jos, kai aplink nieko nebuvo.
Atsistojo šalia.
Patylėjo.
— Tada tu viską teisingai pasakei, — galiausiai ištarė ji.
Nenoriai.
Kaip žmogus, kuriam teko nuryti kažką nemalonaus, bet būtino.
Jana pažiūrėjo į ją.
— Aš nesakau, kad tu buvai teisi taip — prie visų, — greitai pridūrė anyta.
— Bet… žodžiu.
Gerai.
Ir nuėjo.
Jana stovėjo ir žiūrėjo jai pavymui.
Tai nebuvo susitaikymas — per mažai, per vėlai, per daug pro šalį.
Bet tai buvo kažkas.
Kažkas žmogiško, prasimušusio pro metų užsispyrimą.
Jana ėjo nauju miestu, gatve, kurią jau pradėjo laikyti sava.
Čia niekas nežinojo istorijų apie „išsiskyrusią“.
Niekas nežiūrėjo į ją tokiu žvilgsniu, kuriame ji skaitydavo svetimą nuosprendį.
Čia ji buvo tiesiog Jana — moteris su geru darbu, su vyru, kuris mokėsi būti jos pusėje, su gyvenimu, kuriame pagaliau atsirado erdvės.
Kartais ji pagalvodavo apie tą vakarą kavinėje.
Apie tylą po savo žodžių.
Apie tai, kaip Tamara Ivanovna — juokinga, amžinai kikenantį Tamara Ivanovna — staiga pasakė tai, ką galvojo visi, bet nesakė niekas.
Negražu prie visų skalbti nešvarius skalbinius.
Negražu.
Toks paprastas žodis.
Toks mažas.
Ir tiek metų jis niekam neatėjo į galvą — arba atėjo, bet liko viduje, nurytas kartu su vakariene ir svetima nejaukia tyla.
Jana nesigailėjo to, ką pasakė.
Nesigailėjo ir nesididžiavo — tiesiog žinojo, kad to reikėjo.
Ne anytai.
Sau.
Nes yra dalykų, kurių negalima kentėti amžinai — ne todėl, kad jie nebepakeliami, o todėl, kad kantrybė, kurios niekas nepastebi, pamažu paverčia tave nematomu.
O ji nenorėjo būti nematoma.
Ji niekada to nenorėjo.
