Jis nežinojo, kad dėžutėje su dovana gulėjo DNR testas.
— Padėk taurę.
Žmonės į tave žiūri, — tėvas iškošė tai pro dantis, toliau tempdamas šypseną svečiams.
Aš nuleidau ranką.
Raudonas sausas vynas vos neužliejo staltiesės.
„Grand Hotel“ salėje buvo neįmanoma kvėpuoti nuo lelijų ir sunkių kvepalų kvapo.
Valerijus Pavlovičius Kотовas leido pinigus į visas puses.
Penki milijonai už vakarą — kad kiekvienas suprastų: Kотовas dar turi galią.
— Šypsokis, Agata.
Bent dabar nerūgk, — suburbėjo brolis Denisas, eidamas pro šalį.
Denisas buvo demonstratyviai teisingas.
Šviesiaplaukis, platūs pečiai, žandikaulis kaip tėvo.
Šalia švytėjo Inna — jaunesnioji sesuo, kurios nuotraukos internete rinko krūvas patiktukų.
Abu — lyg nulieti tėvo veidai.
Ir aš.
Smulki, tamsios akys, ant galvos amžina plaukų netvarka.
Sava tarp svetimų, kurią kentė tik dėl padorumo.
— O dabar žodis jubiliatui! — sušuko vedėjas.
Tėvas atsistojo, pasitaisė kaklaraištį.
Stojo tyla.
— Draugai, kolegos, — prabilo jis savo firminiu bosu.
— Šešiasdešimt penkeri metai — solidus laikas.
Aš stačiau namus, valdžiau verslą.
Bet svarbiausia — mano vaikai.
Denisas — mano pavaduotojas, mano atrama.
Inna — šeimos siela.
Jis nutilo, ir jo žvilgsnis užkliuvo už manęs.
Tėvo žvilgsnis pasidarė dygus.
— Na ir Agata.
Mūsų… menininkė.
— Kažkas salėje sukikeno.
— Amžinai dažais išsitepusi, amžinai kažkokiuose rūsiuose.
Na ką gi, šeimoje ne be keistuolių.
Aš jai daviau viską, kad tik būtų kur priglausta, nors iš to jokios naudos.
Bet aš tėvas, tempiu visus.
Pajutau, kad darosi sunku kvėpuoti.
Trisdešimt metų laukiau ne šito.
Ne išmaldos.
O paprasto: „Aš tavimi didžiuojuosi“.
Viskas apsivertė prieš pusmetį, kai mama atsidūrė medikų priežiūroje.
Paprastas tyrimas parodė keistą dalyką.
Specialistas kabinete ilgai žiūrėjo tai į mane, tai į mamos popierius.
— Agata Valerjevna, čia neatitikimas.
Pagal tyrimų rodiklius išeina, kad jūs neturite kraujo ryšio su tėvais.
Biologijoje stebuklų nebūna, duomenys kortelėse rodo, kad jūs jiems ne gimtoji.
Išėjau iš klinikos, mane tiesiogine prasme siūbavo.
Galvoje zvimbė.
Namuose radau slėptuvę mamos stale.
Sena nuotrauka: vaikinas, kaštoniniai plaukai, akys su gudrumo kibirkštėle.
Antroje pusėje buvo užrašas: „Artūras.
Tverė.
1994“.
— Tai buvo meistras, restauratorius, — išspaudė mama, kai man nuo nuojautų pasidarė visai bloga ir pradėjau klausinėti.
— Tėvas tada metams išvyko į Sibirą.
Aš buvau viena…
Artūras net nežinojo.
O Valerijus… jis viską suprato iš karto, kai tave parsivežė iš gimdymo namų.
Bet tylėjo.
Jam reikėjo tobulo paveikslo.
Žmona, trys vaikai.
O tu… tu jam buvai kaip rakštis akyje, priminimas, kad jis ne viską gali kontroliuoti.
Aš atsistojau.
Kėdė nemaloniai sučiuožė per grindis.
— Tėti, galiu pasakyti porą žodžių? — ištiesiau ranką prie mikrofono.
Tėvas susiraukė, bet prie tokių svečių kelti skandalo nesiryžo.
— Sakyk, dukra.
Pasakyk ką nors protingo.
Paėmiau mikrofoną.
Mane purtė, bet balsas skambėjo tvirtai.
— Tu pasakei, kad aš — šios šeimos keistenybė.
Kad tu mane „tempi“.
— Agata, sėsk į vietą, — sušnypštė Denisas iš pirmos eilės.
— „Tu — šeimos gėda!“ — pakartojau tai, ką jis man išrėžė prieš mėnesį, kai aš nenorėjau atiduoti savo dirbtuvės jo reikmėms.
— Tu tai pasakei prie visų savųjų.
Pareikšei, kad aš neverta Kотовų pavardės.
Salėje stojo tokia tyla, kad girdėjosi, kaip veikia ventiliacija.
— Šiandien atnešiau tau dovaną.
Pačią sąžiningiausią tavo gyvenime.
Išsitraukiau iš rankinės voką ir numečiau jį ant stalo priešais tėvą.
— Čia popierius iš laboratorijos.
Prieš savaitę paėmiau tavo plauką nuo švarko.
Ten juodu ant balto: tu man ne tėvas.
Nulis procentų panašumo.
Ir žinai, man nuo to tik lengviau.
Tėvas išbalo.
Jo veidą perkreipė.
— Tu… tu ką darai? — išspaudė jis.
— Aš tave atleidžiu.
Daugiau nebereikia vaizduoti mylinčio tėvelio.
Daugiau nebereikia už mane mokėti — aš pati su savo reikalais susitvarkysiu.
Mama viską išklojo.
Mano tikrasis tėvas buvo kūrėjas.
Jis kūrė daiktus, o ne laužė žmones.
Išsitraukiau iš kišenės raktus su masyviu pakabuku.
— Ten stovėjimo aikštelėje stovi „Volga“ GAZ-21.
Juoda, tarsi nauja.
Aš ją pusantrų metų pati ardžiau ir rinkau.
Kiekvienas varžtas originalus.
Norėjau tau ją padovanoti.
Galvojau, tu suprasi, kad ir aš moku dirbti rimtą darbą.
Pamėčiau raktus delne.
Tėvo akys sužibo — jis tokias mašinas dievino.
— Bet tu man svetimas.
Tiesiog šaltas žmogus.
Todėl mašiną pasiimu sau.
Ji pernelyg gera, kad stovėtų tavo garaže šalia tavo bedvasių skardinių.
Aš nuėjau išėjimo link.
— Visiems gero vakaro.
Nuobodu nebus.
Ėjau per salę, ir prieš mane skyrėsi žmonės.
Denisas norėjo kažką sulošti, bet prikando liežuvį.
Mama sėdėjo paslėpusi veidą delnuose.
Rytoj aš jos atvažiuosiu.
Lauke stovėjo „Volga“.
Užsieninių automobilių fone ji atrodė kaip karalienė.
Aš įlipau į vidų.
Salone tvyrojo stiprus senos odos, tepalo ir kelio kvapas.
Variklis atsiliepė sodriu garsu.
Aš įjungiau žibintus, ir šviesa perskrodė tamsą.
Telefonas kišenėje suvirpėjo.
„Tėvas“.
Aš pažvelgiau į ekraną ir tiesiog jį išjungiau.
Priekyje buvo Tverė.
Ten gyveno Artūro sesuo, aš ją jau radau internete.
Ji manęs laukė.
Aš paspaudžiau gazą, ir sunki mašina sklandžiai pajudėjo pirmyn.
Veidrodėlyje liko šviesos, netikros kalbos ir žmogus, kuris trisdešimt metų bandė mane ištrinti.
Aš daugiau nebuvau viena iš Kотовų.
Aš tapau savimi.
Ir tai buvo teisingas sprendimas.
***Jūs skambinate dukrai.
Ji sako: „Labas, mama, aš užsiėmusi“.
Neperskambina.
Jūs parašote — atsakymui gaunate tik „patinka“.
Viduje graužia: kodėl ji pati neskambina?
Todėl, kad būdama dvylikos ji atėjo pasikalbėti.
O jūs atsidusote: „Ne dabar, pavargau“.
Ji tai įsidėmėjo.
