Taigi jos norus ir problemas spręsk pats.
Ksenija sėdėjo prie kompiuterio, kai trinktelėjo įėjimo durys.
Dmitrijus.
Ji atpažindavo jį iš žingsnių: sunkių, pavargusių, su pauze prieškambaryje, kur jis nusiaudavo batus.
Paprastai po darbo jis iškart eidavo į dušą, bet šiandien patraukė į virtuvę.
Ksenija neatitraukė akių nuo ekrano, baiginėjo ketvirčio ataskaitą, kuri turėjo būti išsiųsta klientui po dviejų valandų.
— Ksiuš, tu užsiėmusi? — Dmitrijus pažvelgė į kambarį, kuriame ji buvo įsirengusi savo darbo kampelį.
— Labai, — trumpai atsakė ji, toliau vesdama skaičius į lentelę. — Po dviejų valandų turiu atiduoti.
Jis sutriko tarpduryje.
Ksenija tai pajuto visu kūnu, kaip gyvūnas jaučia artėjančią audrą.
Kai Dmitrijus taip mindžikuodavo, vadinasi, tuoj bus prašymas.
Ne jo prašymas.
Jos.
— Mama skambino, — pradėjo jis, ir Ksenija užsimerkė. — Rytoj dešimtą ryto ji turi vizitą pas kardiologą. Ji prašo nuvežti.
Ksenijos pirštai sustingo virš klaviatūros.
Galvoje akimirksniu pralėkė: rytoj devintą ji turi skambutį su klientu, paskui projekto pataisos, paskui…
Stop.
O kodėl, tiesą sakant, ji?
— O tu? — Ksenija atsisuko. — Tu negali?
— Ksiuša, juk žinai, rytoj aš turiu susitikimą. Aš negaliu išsiprašyti, tai svarbu.
— O mano reikalai nesvarbūs? — Jos balsas tapo aštrus lyg šukė. — Aš irgi dirbu, beje. Vien tai, kad sėdžiu namuose, dar nereiškia, kad esu laisva.
Dmitrijus atsiduso.
Tuo ypatingu, pasmerktai skambančiu atodūsiu, kurio ji nekentė visa siela.
Žmogaus, kuris iš anksto pavargęs nuo konflikto ir pasiruošęs tiesiog pralaukti, kol audra nurims, atodūsiu.
— Ksenija, tik nepradėk. Mamai bloga, jai reikia pagalbos. Juk tai tik vieną kartą.
Vieną kartą.
Ksenija pašaipiai šyptelėjo.
Vieną kartą buvo prieš tris savaites, kai Olga Sergejevna paprašė nuvažiuoti su ja į parduotuvę maisto, nes „skauda kojas“.
Vieną kartą buvo prieš mėnesį, kai reikėjo nuvežti anytą į polikliniką atlikti tyrimų, nes „baisu vienai“.
Taip buvo kiekvieną savaitę pastaruosius trejus metus.
— Dima, — Ksenija atsistojo nuo stalo.
Viduje kažkas gniaužėsi, sunkėjo.
— O kodėl ne Sveta?
Tavo sesuo irgi turi mašiną.
Ir, beje, ji dirba pamainomis.
Gal rytoj kaip tik jos laisvadienis?
— Svetka gyvena toli, jai reikia važiuoti per visą miestą, — sumurmėjo Dmitrijus, nusukdamas akis. — O tu arti. Ir, be to, mama paprašė tavęs.
Ksenija pajuto, kaip jos viduje kažkas trūko.
Ne garsiai, ne efektingai — tyliai, kaip nutrūksta įtempta styga.
Paprašė jos.
Žinoma.
Nes Ksenija patogi.
Nes Ksenija šalia.
Nes Ksenija visada sutinka, sukandusi dantis, atidėdama savo reikalus, savo planus, savo gyvenimą.
— Mama paprašė tavęs, — lėtai pakartojo ji. — O tu atbėgai perduoti man šio prašymo. Kaip kurjeris.
— Ksiuš, nu ką tu…
— Ką aš? — Ksenija žengė prie jo, ir Dmitrijus nevalingai atsitraukė. — Ką aš, Dmitrijau? Trečius metus aš vežioju tavo motiną pas gydytojus, į parduotuves, į vaistines. Aš klausausi jos pamokymų, kad barščius verdu ne taip, dulkes valau ne ten, ir apskritai iš manęs žmona nevykusi. Aš šypsausi, linksiu ir apsimetu, kad man visa tai džiugu. O tu ką? Tu tiesiog perduodi man jos prašymus, tarsi tai būtų normalu.
— Ji mano motina…
— Tavo! — pertraukė jį Ksenija. — Tavo motina, Dmitrijau. Ne mano. Taigi jos norus spręsk pats.
Pakibo tyla.
Dmitrijus žiūrėjo į žmoną taip, tarsi ji staiga būtų prabilusi jam nesuprantama kalba.
O Ksenija stovėjo, sugniaužusi kumščius, ir jautė, kaip jos viduje įsiliepsnoja kažkas karšto ir baisaus — tai, ką ji slopino pernelyg ilgai.
Dmitrijus tylėjo, ir ši tyla tik dar labiau pakurstė Kseniją.
Žodžiai, kuriuos ji kaupė mėnesiais, metais, veržėsi lauk kaip vanduo iš pratrūkusios užtvankos.
— Atsimeni, kaip tavo mama atėjo pas mus jau pirmą mėnesį po vestuvių? — Ksenija kalbėjo tyliai, beveik ramiai, bet balsas virpėjo. — Įėjo nepaskambinusi, su savo raktais, kuriuos tu jai davei „dėl viso pikto“. Aš buvau su chalatu, nesusišukavusi, nepasidažiusi. O ji pažvelgė į pusryčius ir sako:
— Kas čia pas jus per pusryčiai? Omletas? Dima, juk tu mėgsti kiaušinienę su pomidorais.
Ir tu linktelėjai.
Tiesiog linktelėjai, kaip paklusnus berniukas.
— Ksiuš, na juk tai smulkmena…
— Smulkmena? — Ji trumpai ir piktai nusijuokė. — Taip, smulkmena. Kaip ir tai, kad ji mano virtuvėje perstato puodus, nes „taip patogiau“. Kaip ir tai, kad ji mokė mane, kaip reikia plauti grindis: įstrižai, o ne išilgai. Atvažiuojame pas ją savaitgaliui, ji demonstratyviai gamina tavo mėgstamus patiekalus ir leidžia suprasti, kad aš, matyt, blogai tave maitinu, jei tu taip džiaugiesi jos kotletais.
Dmitrijus nusuko žvilgsnį.
Ksenija matė, kaip jis nuryja seiles, kaip sukanda žandikaulius.
Bet jis neprieštaravo.
Nes tai buvo tiesa, ir jie abu tai žinojo.
— O prisimeni mano gimtadienį pernai? — tęsė Ksenija, ir jos balsas tapo tylesnis, skausmingesnis. — Mes ruošėmės važiuoti į restoraną, tik dviese. Aš taip laukiau to vakaro. Nusipirkau naują suknelę, užsirašiau į saloną. O likus dviem valandoms iki išėjimo tavo mama paskambino ir ėmė verkti į ragelį. Jai spaudimas, bloga, baisu, atvažiuokite greičiau. Mes atlėkėme. Ji gulėjo ant sofos, išblyškusi, su tonometru. O po pusvalandžio, kai tu išėjai į vaistinę, ji atsistojo lyg niekur nieko ir užsiplikė arbatos. Spaudimas, sako, susinormalizavo. Mes pasilikome pas ją iki nakties. Restoranas nuėjo vėjais. Suknelės taip ir neapsivilkau.
— Jai tikrai buvo bloga, — tyliai pasakė Dmitrijus.
— Ji bijojo likti viena per mano gimtadienį, — nukirto Ksenija. — Štai kas buvo iš tikrųjų. Ji negali susitaikyti, kad tu turi žmoną. Kad aš tau svarbesnė. Nors, panašu, dėl to aš klydau.
— Tai neteisinga.
— Neteisinga? — Ksenija pajuto, kaip ašaros kyla iki gerklės, bet susitvardė. — O štai kas teisinga: aš keliuosi septintą ryto, dirbu iki pietų. Paskui gaminu, tvarkau, skalbiu. Paskui vėl dirbu iki vakaro. Šeštadienį tavo mama skambina ir prašo padėti išardyti spintą, nuvažiuoti į turgų, pasėdėti su ja, nes „vienai nuobodu“. O kur Sveta? Sveta užsiėmusi. Sveta turi savo gyvenimą. O aš, vadinasi, neturiu?
Dmitrijus perbraukė ranka per veidą.
— Ksiuša, aš suprantu, kad tau sunku. Bet ji sena, jai reikia pagalbos.
— Jai šešiasdešimt penkeri, Dima! — Ksenija beveik rėkė. — Ji jaunesnė už daugelį, kurie patys savimi rūpinasi ir anūkus prižiūri. Ji tiesiog turi sūnų, kuris nemoka jai pasakyti „ne“. Ir to sūnaus žmoną, kuri virto nemokama slauge, vairuotoja ir tarnaite visiems gyvenimo atvejams.
Jis tylėjo.
Ir toje tyloje Ksenija staiga aiškiai viską pamatė: jis nesiginčys.
Jis jos negins.
Jis tiesiog pralauks, o paskui pasakys ką nors sutaikančio, ir viskas liks kaip buvę.
Bet ne šį kartą.
Tarsi pagal užsakymą suskambo Dmitrijaus telefonas.
Jis krūptelėjo, pažvelgė į ekraną ir išbalo.
— Mama, — iškvėpė jis.
— Atsiliepk, — pasakė Ksenija. — Na, atsiliepk prie manęs.
Dmitrijus įjungė garsiakalbį.
Olgos Sergejevnos balsas pripildė kambarį, kartu reiklus ir nerimastingas.
— Dimute, tai kaip ten Ksenija? Ji sutiko mane rytoj nuvežti? Nes man labai bloga. Visą naktį širdį badė. Bijau viena važiuoti, o jei ten man visai pasidarys bloga, o šalia nieko nebus…
Ksenija žiūrėjo į vyrą.
Jis prasižiojo, bet ji jį aplenkė.
Paėmė telefoną jam iš rankų.
— Olga Sergejevna, čia Ksenija.
Pakibo pauzė.
Anyta aiškiai nesitikėjo, kad jai atsakys marti.
— A, Ksiuša. Na tai tu mane nuveši, taip? Dešimtą reikia būti poliklinikoje, tai išvažiuoti reikia pusę dešimtos. Juk kamščiai…
— Ne, — ramiai pasakė Ksenija. — Aš rytoj jūsų nevešiu.
Tyla tapo spengianti.
— Ką? — Anytos balse pasigirdo plienas. — Kaip tai neveši? Juk man bloga, man reikia pagalbos!
— Išsikvieskite taksi arba, jei visai blogai, greitąją, — Ksenija kalbėjo lygiai, nors viduje viskas drebėjo. — Arba paprašykite Svetos. Arba tegu Dmitrijus išsiprašo iš darbo. Aš rytoj užsiėmusi.
— Užsiėmusi? — Olga Sergejevna perėjo prie aukštų gaidų. — Kuo tu ten užsiėmusi? Sėdi namuose, internete krapštaisi! O čia žmogui bloga, pagalbos reikia! Dima, tu girdi, ką tavo žmona kalba?!
Dmitrijus stovėjo išblyškęs, pasimetęs, ir Ksenija suprato: dabar jis nepasakys nė žodžio.
Jis tylės, kaip dažniausiai.
— Olga Sergejevna, aš dirbu. Tai, kad dirbu iš namų, nereiškia, kad mano darbas mažiau svarbus. Rytoj aš turiu susitikimą su klientu ir projekto terminus. Aš negaliu visko mesti ir vežti jus per visą miestą.
— Negali?! — Anyta jau atvirai rėkė. — Aš dėl tavęs tiek padariau! Aš Dimą užauginau, išmokslinau, į žmones išvedžiau! O tu net nuvežti negali! Nedėkingoji!
— Jūs užauginote Dimą, — pakartojo Ksenija, ir jos balse nuskambėjo kažkas naujo, kieto. — Savo sūnų. Tai buvo jūsų motiniška pareiga, o ne paslauga man. Aš jums nieko neskolinga, Olga Sergejevna. Su Dima mes nesame susituokę… tai yra, mes vyras ir žmona, bet tai nedaro manęs jūsų tarnaite ir kuo nors jums įpareigota.
— Dima! — sužviegė anyta. — Tu girdi, kaip ji su manimi kalba?! Tu tai kentėsi?!
Ksenija ištiesė telefoną Dmitrijui.
Jis žiūrėjo į ją kaip į svetimą.
— Mama, mama, nusiramink…
— Nenurimsiu! — Olga Sergejevna dabar jau verkė, kūkčiojo. — Aš visą gyvenimą tau atidaviau, o tu leidi šitai… šitai… taip su manimi elgtis! Mano širdis nesveika, man gydytojo reikia, o ji atsisako! O jeigu man pasidarys bloga! O jeigu aš numirsiu!
— Nenumirsite, — tyliai pasakė Ksenija. — Išsikvieskite greitąją, jei taip bloga. Bet aš nevažiuosiu.
Ji apsisuko ir išėjo iš kambario.
Už nugaros girdėjo, kaip Dmitrijus kažką vapalioja į ragelį, ramina, žada.
Rankos drebėjo.
Širdis plakė taip, kad atrodė, jog tuoj iššoks iš krūtinės.
Bet Ksenija nepasidavė.
Pirmą kartą per trejus metus ji nepasidavė.
Ksenija grįžo į savo kambarį ir uždarė duris.
Atsisėdo prie stalo, įsistebeilijo į ekraną, bet raidės liejosi prieš akis.
Rankos vis dar drebėjo.
Krūtinėje buvo keistas jausmas: tarsi tuo pačiu metu būtų nuimtas sunkus krovinys ir užkrautas naujas, nepažįstamas.
Ji tai padarė.
Pirmą kartą per trejus metus pasakė „ne“.
Ir ne šiaip atsisakė, o viską išklojo atvirai, be mandagių nutylėjimų ir atsiprašymų.
Koridoriuje nutilo žingsniai.
Dmitrijus ilgai kalbėjo su motina, paskui viskas nutilo.
Ksenija girdėjo, kaip jis vaikšto po butą, atidaro šaldytuvą, uždaro.
Paskui tylus beldimas į duris.
— Ksiuš, galima?
Ji neatsakė.
Jis įėjo pats, atsargiai, kaip įeinama į sunkiai sergančiojo palatą.
— Aš įkalbėjau mamą išsikviesti taksi, — pavargęs pasakė jis. — Rytoj Sveta vis dėlto laisva, ji pasitiks ją poliklinikoje.
— Na matai, — Ksenija atsisuko. — Pasirodo, galima ir be manęs.
Dmitrijus atsisėdo ant sofos krašto, nuleido galvą.
— Aš negalvojau, kad tau taip sunku. Tu niekada taip nekalbėjai.
— Aš kalbėjau, — tyliai paprieštaravo Ksenija. — Šimtą kartų kalbėjau. Bet tu negirdėjai. Tu linkčiodavai, sutikdavai, o paskui vėl ateidavai su nauju mamos prašymu. Nes taip lengviau. Lengviau paprašyti manęs, negu pasakyti jai „ne“.
Jis tylėjo.
Ksenija atsistojo, priėjo prie lango.
Už stiklo temo.
Lapkričio vakaras, šaltas, drėgnas.
— Dima, aš daugiau taip gyventi negaliu, — pasakė ji, neatsisukdama. — Negaliu būti patogi visiems, išskyrus save. Tavo mama manęs negerbia. O tu manęs negini. Aš jaučiuosi svetima savo pačios šeimoje.
— Ką tu nori, kad aš padaryčiau? — Dmitrijaus balse pasigirdo pasimetimas. — Visiškai nustoti bendrauti su motina?
— Aš noriu, kad tu suaugtum, — Ksenija atsisuko, ir jis pamatė ašaras jos akyse. — Kad išmoktum jai pasakyti „ne“, kai ji peržengia ribas. Kad stotum į mano pusę, kai ji mane žemina. Kad aš jausčiau, jog tu esi mano vyras, o ne jos paklusnus sūnus, kuris mane aukoja dėl jos ramybės.
— Ksiuša…
— Aš rimtai, Dima, — ji nusišluostė ašaras plaštakos viršumi. — Arba kažkas keičiasi, arba aš išeinu. Aš susirasiu nuomojamą butą, persivešiu daiktus. Gyvensiu viena. Man bus sunku, baisu, bet ne taip, kaip dabar. Nes dabar aš dūstu.
Dmitrijus pakėlė į ją akis.
Jose buvo baimė.
Tikra, nesumeluota.
— Tu rimtai?
— Visiškai rimtai.
Jis sugniaužė rankas į kumščius, pažvelgė į grindis.
— Man reikia laiko, — išspaudė jis. — Aš nežinau, kaip tai daroma. Kaip pasakyti motinai „ne“ ir tuo pačiu nesijausti paskutiniu žmogumi.
— Laiko tu turi, — pasakė Ksenija. — Bet ne begalybę. Ir aš nelauksiu metų metus, Dima. Aš jau iššvaisčiau trejus metus tam, kad prisitaikyčiau prie visų aplinkui. Dabar noriu gyventi savo gyvenimą. Su tavimi, jei esi pasirengęs mane palaikyti. Arba be tavęs — jei ne.
Ji grįžo prie kompiuterio.
Dmitrijus taip ir sėdėjo ant sofos, susikūprinęs, rankomis susiėmęs už galvos.
Ksenija atidarė dokumentą su ataskaita.
Raidės vis dar liejosi, bet ji privertė save susikaupti.
Viduje buvo tuščia ir kartu lengva.
Kaip po ilgos ligos, kai krizė jau praėjo ir kūnas tik pradeda suprasti, kad išgyveno.
Dmitrijus atsistojo ir išėjo iš kambario.
Durys už jo tyliai užsidarė.
Ksenija giliai įkvėpė, gurkštelėjo vandens, išsitiesė ir vėl atsidarė lentelę.
Pirmą kartą per ilgą laiką jai nesinorėjo atsiprašinėti.
Net jei ši laisvė gąsdino iki drebulio.
