Marina stovėjo prie lango ir žiūrėjo į pilką vasario kiemą.
Sniegas jau buvo pajuodęs, virtęs purvina koše, kurią kiemsargiai nesėkmingai bandė nubraukti nuo asfalto.
Ji girdėjo, kaip Dima virtuvėje šurmulioja, po darbo pylėsi sau arbatos.
Įprastas pirmadienio vakaras. Įprastas butas įprastame name miesto pakraštyje.
— Mariš, ar prisimeni, aš tau sakiau, kad pas mamą su Serega planuojamas remontas? — vyro balsas nuskambėjo pernelyg nerūpestingai, ir tai ją iškart suglumino.
Marina atsisuko. Dima stovėjo svetainės tarpduryje, rankoje laikė puodelį, o jo veide buvo tas ypatingas kaltės ir užsispyrimo mišinys, kurį ji per septynerius santuokos metus išmoko atpažinti.
— Sakei, — trumpai atsakė ji ir vėl nusisuko į langą.
— Supranti, jiems ten visiška bėda. Seregą išmetė iš darbo, pinigų nuomai nebeliko, jis vėl grįžo gyventi pas mamą.
O tame jų dviejų kambarių bute… Juk matei, kai paskutinį kartą buvome.
Tapetai lupasi, vonioje plytelės suskilusios, virtuvėje linoleumas nusitrynęs. Kaip ten žmogui gyventi, a?
Marina tylėjo. Ji žinojo, prie ko jis veda.
— Ir jie nusprendė viską sutvarkyti. Ne kokią prabangą, o elementariai — kad būtų normalu.
Seregai trisdešimt dveji, jam jau laikas kurti šeimą, o kaip merginą parsivesti namo, jei ten toks vaizdas?
— Dima, — Marina atsisuko ir pažvelgė jam tiesiai į akis. — Kiek?
Jis nusuko žvilgsnį.
— Na… Jiems užtektų kokių dviejų šimtų penkiasdešimties tūkstančių. Jie jau sudarė sąmatą, susitarė su meistrais. Galima per daug nesigilinti, tik tai, kas būtina.
— Du šimtai penkiasdešimt tūkstančių, — pakartojo ji, ir jos balse nebuvo nei klausimo, nei nuostabos. Tik nuovargis.
— Tie pinigai, kuriuos kaupėme mūsų voniai.
Tie patys pinigai, dėl kurių pusantrų metų ėmiau papildomas pamainas, atsisakiau naujų drabužių ir apskritai visko.
— Marinika, na suprask! Tai mano mama. Mano brolis. Jie tokioje situacijoje, o mes su tavimi…
— O mes su tavimi kas? — ji pajuto, kaip viduje ima virti kažkas tamsaus ir sunkaus.
— Pas mus irgi viskas puiku, taip? Mūsų vonia nevarva? Plytelės nebyra? Siūlės nepajuodavusios taip, kad jokia chemija nepadeda?
— Galime dar metus palaukti, juk ne mirtina!
Marina užsimerkė ir giliai įkvėpė. Negalima palūžti. Negalima rėkti. Reikia ramiai, suaugusiai.
— Dima, leisk tau priminti. Rugsėjį tavo mama dvi savaites gyveno pas mus, nes jai bute keitė vamzdį.
Aš gaminau trims, tvarkiau, skalbiau jos drabužius. Spalį tavo brolis mėnesiui pasiėmė mūsų mašiną, nes jam esą reikėjo darbui.
Darbui, iš kurio jį vėliau atleido už girtavimą, beje. Lapkritį tavo mama pasiskolino „iki algos“ trisdešimt tūkstančių vaistams.
Ji jų taip ir negrąžino. Naujiesiems metams mes nupirkome jiems dovanų už dvidešimt penkis tūkstančius, nes tu sakei — juk negalima taip, jie artimi žmonės, negalime jiems dovanoti kokios nors nesąmonės.
— O kuo čia tai susiję?
— Tuo, kad tavo šeima jau ne vienerius metus gyvena mūsų sąskaita! — ji pakėlė balsą, nepaisydama sau duoto pažado nerėkti.
— O kai tik bandau bent kiek paprieštarauti, tu imi mane gėdinti.
Sakai, kad esu beširdė, kad tai artimi žmonės, kaip galima jiems nepadėti.
Dmitrijus pastatė puodelį ant kavos staliuko su tokiu trenksmu, kad arbata išsiliejo.
— Taip, sakau! Ir sakysiu! Nes tai tiesa!
Tu galvoji tik apie save, apie savo patogumą, apie kažkokią ten vonią, kai mano motinai šešiasdešimt metų ir ji nusipelnė ramios senatvės!
— O aš ko, nieko nenusipelniau? — Marinos balsas drebėjo.
— Aš šešias dienas per savaitę dirbu, po to grįžtu namo ir gaminu, tvarkau, skalbiu.
Savaitgaliais imu papildomas pamainas, kad galėtume bent kažką atsidėti.
Prieš dvejus metus atsisakiau kvalifikacijos kėlimo kursų, nes tavo mamai suskaudo dantys ir jai reikėjo brangios karūnėlės. Aš…
— Marina, gana! — jis numojo ranka, lyg nuo įkyrios musės.
— Tu specialiai dabar viską suplakei į vieną krūvą, kad aš pasijusčiau kaltas.
Mano šeima visada buvo pasirengusi padėti. Prisimeni, kai tavo tėvas pateko į ligoninę, kas pirmas padėjo pinigais?
— Dima, mano tėvas mirė prieš ketverius metus. Tavo mama davė mums penkiasdešimt tūkstančių, kuriuos grąžinome po trijų mėnesių. Tai buvo vienintelis kartas per visus tuos metus.
— Na matai! Juk padėjo!
Marina priėjo prie sofos ir atsisėdo. Jėgos staiga baigėsi.
— Tu nenori girdėti, — tyliai pasakė ji. — Tu apskritai niekada nenori manęs girdėti.
Tau egzistuoja tik tavo mama ir tavo brolis. O aš… Aš tiesiog turiu būti patogi.
Turiu sutikti, šypsotis ir atiduoti viską, ką turime.
Dima atsisėdo šalia, jo balsas sušvelnėjo:
— Marinika, na ką tu. Aš tave myliu. Tiesiog suprask, tai mano artimieji.
Aš negaliu jiems atsakyti. Ypač dabar, kai Seregai toks sunkus laikotarpis.
Jis juk suaugęs vyras, jam gėda gyventi pas mamą. Reikia padėti jam atsistoti ant kojų.
— Seregai trisdešimt dveji, — pavargusiai pakartojo Marina. — Jis trečią kartą per penkerius metus išlekia iš darbo.
Kiekvieną kartą dėl tos pačios priežasties — ateina girtas.
Jis neturi jokio noro kažką keisti, nes žino: mama visada priglaus, o tu visada duosi pinigų. Kam stengtis?
— Tu neturi teisės taip kalbėti apie mano brolį!
— Aš turiu teisę sakyti tiesą. Ypač kai ta tiesa liečia mūsų pinigus ir mūsų gyvenimą.
Dima atsistojo ir ėmė vaikščioti po kambarį. Marina matė, kaip dirba jo žandikaulio raumenys. Tai reiškė, kad jis pyksta, bet stengiasi susitvardyti.
— Gerai, — pagaliau tarė jis, ir jo balse atsirado šaltas ryžtas. — Tada darome taip.
Arba tu sutinki padėti mano šeimai, arba aš nutraukiu visus tuos bandymus susilaukti vaiko.
Marina sustingo. Kelias sekundes ji tiesiog žiūrėjo į jį, netikėdama tuo, ką išgirdo.
— Ką tu dabar pasakei?
— Tu mane girdėjai. Mes jau dvejus metus bandome, ir niekas nesigauna. Tu nori vaiko — aš žinau.
Aš irgi noriu. Bet jei tu nesugebi elementariai įsijausti į mano šeimos padėtį, gal mums ir nereikia turėti vaikų.
Nes vaikui reikia motinos, kuri moka galvoti ne tik apie save.
Kažkas Marinos viduje tyliai spragtelėjo ir stojo į savo vietas.
Tarsi ji ilgai būtų ėjusi tamsiu koridoriumi, apgraibomis, atsitrenkdama į sienas, o dabar staiga išėjo į šviesą.
Ir pamatė viską tokį, koks jis iš tikrųjų yra.
— Kadangi tu man keli ultimatumą, aš nuo tavęs išeinu, — pasakė ji.
Balsas skambėjo lygiai ir ramiai, ir tas ramumas nustebino ją pačią. Ji tiesiog pavargo būti paklusni.
Dmitrijus atsisuko į ją su sutrikusia šypsena:
— Ką tu čia kliedi? Koks dar išeinu?
— Pats tiesiausias. Aš nuo tavęs išeinu. Paduosiu skyryboms.
— Mariša, baik kvailioti. Tu nori mane išgąsdinti? Na gerai, gerai, aš per daug įsikarščiavau. Jokių ultimatumų nereikia.
— Dima, aš nejuokauju, — ji atsistojo ir pažvelgė jam į akis. — Aš pagaliau supratau, kas vyksta.
Dvejus metus mes negalime susilaukti vaiko. Aš praėjau visus tyrimus.
Su manimi viskas tvarkoje, gydytojai sako, problema ne manyje. O tu atsisakai tikrintis. Kodėl?
— Mes tai jau aptarėme. Mano šeimoje visi vyrai sveiki, visi turėjo vaikų.
Senelis turėjo penkis, tėvas — du. Problema tikrai ne manyje.
— Tikrai ne tavyje, — pakartojo ji. — Nors net elementariausio tyrimo atsisakai.
Nes jei staiga paaiškėtų, kad problema tavyje, sugriūtų visa ši iliuzija apie sveikus šeimos vyrus.
Ir tau tektų pripažinti, kad nesi toks jau idealus, kaip norisi galvoti.
— Marina, tai nesąmonė!
— Tai tiesa. Kaip ir tai, kad tu metų metus mane naudoji. Aš dirbu, uždirbu, investuoju pinigus į šiuos namus, į mūsų gyvenimą.
O tu vėl ir vėl viską atiduodi savo motinai ir broliui. Aš norėjau vaiko. Svajojau apie savo šeimą.
O vietoj to gyvenu kažkokioje paralelinėje realybėje, kur turiu aptarnauti suaugusius vyrus, kurie net nesugeba susitvarkyti vonios ar išsilaikyti darbe.
— Taip, stop! — Dmitrijus pagaliau suvokė situacijos rimtumą. — Marina, pakalbėkime ramiai. Aš suprantu, tu pavargusi.
Gal tau tikrai reikėtų pasiimti laisvą dieną, pailsėti? Mes visi kartais pasakome ką nors karštakošiškai…
— Aš ne karštakošiškai, Dima. Aš apie tai galvojau jau seniai. Tiesiog trūko drąsos prisipažinti sau, kad mūsų santuoka — tai ne santuoka.
Tai tau patogi konstrukcija, kurioje aš atlieku auklės ir piniginės vaidmenį tavo šeimai.
O mano norai, mano svajonės, mano gyvenimas — visa tai visiškai nesvarbu.
Ji nuėjo į miegamąjį ir nuo antresolės nusikėlė seną sportinį krepšį.
— Ką tu darai? — Dmitrijus stovėjo tarpduryje, ir pirmą kartą per visą vakarą jo balse pasigirdo neužtikrintumas.
— Kraunuosi daiktus. Nakvosiu pas Leną, o rytoj pradėsiu ieškoti nuomojamo buto.
— Mariša, palauk! Juk mes galime viską aptarti!
— Diskutuoti jau per vėlu. Dvejus metus bandžiau diskutuoti.
Kiekvieną kartą, kai tavo mama ar brolis ko nors norėdavo, aš bandydavau paaiškinti, kad mes taip pat turime planų, kad mums irgi reikia kažko sau.
Ir kiekvieną kartą tu man sakydavai, kad esu egoistė. Kad šeima — tai šventa.
Tačiau žodžiu „šeima“ tu kažkodėl laikai tik savo motiną ir brolį. O aš toje šeimoje tarsi neegzistuoju.
Marina pradėjo krauti daiktus į krepšį. Dmitrijus įžengė į kambarį.
— Gerai! Gerai, aš jiems nebeduosiu pinigų! Mes sutvarkysime vonią, gerai? Tik neišeik.
Ji sustojo ir atsisuko į jį:
— Dima, tu tikrai nesupranti? Čia ne apie pinigus voniai. Reikalas tas, kad tu ką tik mane šantažavai vaiku.
Tu pasakei, kad atsisakysi bandymų susilaukti kūdikio, jei neatiduosiu visko, ką sukaupėme, tavo šeimai.
Tu panaudojai mano didžiausią norą kaip manipuliacijos įrankį. Ir tai… tai tiesiog viską nubraukia.
— Aš tavęs nešantažavau! Aš tiesiog norėjau, kad tu suprastum, jog…
— Kad mano noras turėti vaikų yra mažiau svarbus nei tavo brolio noras pasidaryti remontą? Aš supratau. Aš viską supratau.
Dmitrijus atsisėdo ant lovos krašto.
— Aš nenorėjau, kad taip būtų, — sumurmėjo jis. — Tiesiog mama skambino, verkė.
Sakė, kad Seriožai visai blogai, kad jis serga depresija. Kad jei dabar nepadėsime, jis visai palūš.
— Serioža palūžo jau seniai, — griežtai pasakė Marina.
— Ir jis toliau smuks, nes tu su motina nuolat jam patiesti šiaudus.
Jis nenori dirbti — jūs jį maitinate. Jis pragėrė atlyginimą — jūs duodate pinigų.
Jam trisdešimt dveji, jis negali išsinuomoti buto — jūs pradedate remontą už svetimus pinigus. Tiksliau, už mano pinigus.
— Marina, tai mano šeima…
— O aš? Kas aš? Aš jau septynerius metus tavo žmona. Nejaugi aš ne šeima?
Jis tylėjo. Ir toje tyloje buvo atsakymas į visus jos klausimus.
Marina užsegė krepšį.
— Aš paskambinsiu teisininkui. Butas įformintas tavo vardu, aš nieko nereikalausiu. Tik skyrybų.
— Palauk, o kaip vaikas? Juk tu taip jo norėjai…
Ji ilgai žiūrėjo į jį.
— Aš norėjau vaiko su žmogumi, kuris mane myli. Su žmogumi, kuriam aš svarbi.
O tu… Tu myli savo motiną ir brolį. Tai tavo pasirinkimas, ir aš jį gerbiu. Bet gyventi šiame trikampyje aš daugiau nebegaliu ir nenoriu.
Marina išėjo iš buto, neatsigręždama. Lauke buvo šalta, sniegas pradėjo kristi dideliais šlapiais gumulais.
Ji išsikvietė taksi ir atsisėdo ant suoliuko prie laiptinės.
Telefonas suvibravo — Dmitrijus rašė žinutes. Iš pradžių piktas, kaltinančias. Paskui maldaujančias. Paskui vėl piktas. Ji neatsakė.
Keistas jausmas — tarsi nuo pečių būtų nusiritusi milžiniška našta. Pirmą kartą per ilgą laiką Marina jautė, kad gali kvėpuoti pilna krūtine.
Priekyje laukė nežinia. Nuomojamas butas, galbūt kurį laiką finansinių sunkumų. Skyrybos.
Tačiau priekyje buvo ir laisvė. Galimybė gyventi sau.
Galimybė sutikti žmogų, kuris ją vertins ne kaip pinigų šaltinį ar nemokamą darbo jėgą, o kaip partnerę.
Taksi atvažiavo po dešimties minučių.
Praėjo pusantrų metų.
Marina sėdėjo kavinėje priešais darbą ir gėrė kapučiną, peržvelgdama naujienas telefone.
Ranka nevalingai nuslydo ant apvalėjančio pilvo — šeštas nėštumo mėnuo, visai netrukus bus sunku pasilenkti.
— Labas, Mariška, — pažįstamas balsas privertė ją pakelti galvą.
Dmitrijus stovėjo prie jos staliuko su nejaukia šypsena. Jis labai pasikeitė — paseno, sublogo, prie burnos atsirado gilios raukšlės.
— Labas, Dima, — ji linktelėjo. — Sėskis, jei nori.
Jis nedrąsiai atsisėdo ant kėdės priešais.
— Girdėjau, tu ištekėjai.
— Taip. Prieš aštuonis mėnesius.
— Ir iš karto… — jis linktelėjo į jos pilvą.
— Taip, iš karto, — ji nusišypsojo. — Po dviejų mėnesių po vestuvių sužinojome.
Dmitrijus žiūrėjo į savo rankas, spaudžiančias stalo kraštus.
— Vadinasi, problema vis dėlto buvo manyje, — dusliai ištarė jis.
— Panašu, — Marina nemelavo ir neguodė.
— Aš vėliau pasitikrinau. Jau po to, kai išsiskyrėme. Gydytojas pasakė…
Žodžiu, tai buvo gydoma. Tiesiog reikėjo laiku kreiptis.
Jie patylėjo.
— Kaip tavo mama? Serioža? — paklausė Marina labiau iš mandagumo.
— Normaliai. Beje, remontą padarė. Serioža rado naują darbą, kol kas, atrodo, laikosi. Mama sveika, prašė perduoti linkėjimus, jei tave pamatysiu.
— Perduok ir nuo manęs.
Dar viena pauzė, klampi ir nejauki.
— Marina, aš… Norėjau pasakyti. Tu buvai teisi. Visame kame. Aš tavimi naudojavausi.
Aš tavęs nevertinau. Galvojau tik apie mamą ir brolį, o į tave man buvo nusispjauti. Atleisk.
Ji pažvelgė į jį — į žmogų, kurį kadaise mylėjo ir su kuriuo praleido septynerius metus. Ir nejuto nei pykčio, nei nuoskaudos. Tik ramybę.
— Aš tau atleidžiu, Dima. Seniai jau atleidau.
— Ačiū, — jis atsistojo. — Na, aš eisiu. Laimės tau. Ir mažyliui.
— Ačiū.
Marina žiūrėjo, kaip jis nueina — susikūprinęs, pasenęs, tuščiomis akimis.
O tada jos žvilgsnis nukrypo į telefoną, kur ekrane švietė nuotrauka: ji ir Antonas sanatorijoje, apsikabinę ir besijuokiantys.
Antonas. Jos vyras. Žmogus, kuris nuo pirmos dienos su ja elgėsi kaip su lygia.
Kuris pirmiausia po jų pažinties nuėjo pasitikrinti sveikatos, kai ji papasakojo apie ankstesnę santuoką.
Kuris sakė „mūsų pinigai“, o ne „mano“ ir „tavo“.
Kuris klausdavo jos nuomonės bet kokiu klausimu. Kuris buvo ne mažiau laimingas sužinojęs apie nėštumą nei ji pati.
Marina baigė kavą, paliko arbatpinigių ir išėjo į lauką. Buvo rugsėjo pradžia, šilta saulėta diena.
Priekyje jos laukė įprasta darbo diena, paskui namai, vakarienė su vyru, pokalbiai apie ateitį, apie tai, kokios spalvos pirkti vežimėlį ir kaip pavadinti mažylį.
Įprastas gyvenimas. Bet toks laimingas.
Ji nusišypsojo savo mintims ir nuėjo link stotelės.
Kažkur ten, praeityje, liko paklusni Marina, kuri bijojo prieštarauti, bijojo pareikalauti pagarbos sau, bijojo išeiti.
O čia, dabartyje, ėjo visai kita moteris — laisva, mylima ir laiminga.
Ir visa tai todėl, kad vieną dieną ji rado savyje jėgų pasakyti: „Jei tu keli ultimatumą, aš nuo tavęs išeinu.“
