Jis pardavinėjo savo kraują, kad galėčiau tęsti mokslus.
O vis dėlto, kai po kelių metų jis atėjo pas mane ir paprašė pinigų – dabar, kai uždirbau ₱100 000 per mėnesį – atsisakiau duoti jam net vieno peso.
Kai mane priėmė į universitetą, neturėjau nieko – tik priėmimo laišką ir svajonę pabėgti iš skurdo.
Mūsų gyvenimas buvo toks sunkus, kad kaimynai iš karto pastebėdavo, kai mūsų stalo pasirodydavo mėsa.
Mano motina mirė, kai man buvo dešimt, o mano tikrasis tėvas jau seniai dingo.
Vyras, kuris mane priglaudė, nebuvo su manimi giminaitis – jis buvo mano motinos senas draugas, triračio taksi vairuotojas, gyvenęs mažame kambaryje prie upės.
Po jos mirties jis rūpinosi manimi – nors ir pats skurdžiavo. Visą mano mokyklinį laikotarpį jis dirbo be pertraukų, net skolinosi, tik kad galėčiau mokytis.
Prisimenu, kaip kartą man reikėjo pinigų papildomam kursui, bet man buvo gėda jo prašyti.
Tą vakarą jis man davė kelis suglaustus banknotus, kurie šiek tiek kvepėjo dezinfekcijos priemone, ir pasakė:
„Tavo tėvas šiandien paaukojo kraujo. Man davė mažą atlygį. Imk tai, sūnau.“
Tą naktį tyliai verkiau. Kas gi vėl ir vėl aukotų kraują tik tam, kad padėtų vaikui, kuris net nėra jo vaikas? Jis tai darė. Nieks apie tai nežinojo – tik mes du.
Kai mane priėmė į prestižinį Manilos universitetą, jis apsikabinęs mane, turėjo ašaras akyse.
„Tu esi stiprus, sūnau,“ – pasakė jis. – „Mokykis atsakingai. Negalėsiu visada padėti, bet tu turi ištrūkti iš šio gyvenimo.“
Studijuodamas dirbau ne visą darbo dieną – daviau pamokų, dirbau padavėju, dariau bet ką, ką galėjau rasti. Vis dėlto jis kas mėnesį man siųsdavo kelis šimtus pesų.
Sakiau jam, kad nebūtina, bet jis atkakliai tvirtino:
„Tai mano pinigai, ir tu turi teisę juos gauti.“
Baigęs universitetą gavau pirmą darbą – ₱15 000 per mėnesį. Nedelsdamas jam nusiunčiau ₱5 000, bet jis tai grąžino.
„Pasilaikyk tai,“ – pasakė jis. – „Vėliau tau prireiks. Aš senas, man nereikia daug.“
Metai bėgo. Tapau direktoriumi ir uždirbdavau ₱100 000 per mėnesį. Pasiūliau jam persikelti pas mane, bet jis atsisakė – mėgo savo ramų, paprastą gyvenimą.
Aš pažinojau jo užsispyrimą ir nespaudžiau.
Tačiau vieną dieną jis staiga pasirodė prie mano durų – išsekęs, nudegęs saulėje, drebantis. Sėdo ant sofos krašto ir ištarė:
„Sūnau… aš sergu. Gydytojas sako, kad man reikia operacijos – ₱60 000. Neturiu kito, ko galėčiau paprašyti.“
Žiūrėjau į jį ir prisiminiau visus jo aukojimus – naktis, kai nemiegojo iš nerimo, rytus, kai lydėdavo mane į mokyklą lietuje.
Tada tyliai pasakiau: „Negaliu. Neduosiu tau nė cento.“
Jis tik linktelėjo galva. Skausmas atsispindėjo jo akyse, bet jis nesipriešino. Lėtai atsistojo – lyg benamis, kurį atstūmė.
Bet kol jis spėjo išeiti, paėmiau jo ranką, klūpėjau ir pasakiau:
„Tėti… tu esi mano tikrasis tėvas. Kaip galėtų būti kokia nors skola tarp mūsų? Tu man davė viską. Dabar mano eilė rūpintis tavimi.“
Jis prasiverkė. Aš laikiau jį stipriai, verkiodamas kartu su juo.
Nuo tos dienos jis gyveno pas mus. Mano žmona jį šiltai priėmė ir traktavo kaip savo tėvą. Nors jis buvo senas, padėdavo namuose, o mes dažnai keliavome kartu.
Kartais žmonės klausia: „Kodėl taip gerai elgiesi su savo įtėviu, nors jis anksčiau negalėjo daug tau duoti?“
Aš visada atsakau:
„Jis už mano išsilavinimą sumokėjo savo krauju ir jaunyste. Galbūt mes nesame giminaičiai, bet jis mano tėvas visais svarbiausiais aspektais.“
Kai kurių skolų negalima grąžinti pinigais. Tačiau dėkingumą visada galima atlyginti nuoširdumu, meile ir laiku.
