Kai mėnulio šviesoje visi pamatė, kas slepiasi pionų krūmuose, sena dviejų šeimų nesantaika įsiliepsnojo nauja jėga, nes po langais pasirodė tas, kurio nekenčia labiausiai.
Tačiau nei močiutė su šluota, nei daugelį metų trunkantis karas dėl žemės lopinėlio nežinojo vienos paslapties, kuri šį rytą visiems laikams pakeis jų gyvenimą.
Annos miegas buvo gilus kaip sūkurys senoje užtvankoje.
Saulė jau dosniai auksino išblukusius tapetus su rugiagėlėmis, skverbėsi pro medvilnines užuolaidėles, krito šiltais blyksniais ant ant pagalvės išsiskleidusių jos šviesiai rusvų plaukų.
Lengva pikė antklodė seniai nuslydo ant grindų — nakties tvankuma ją išvijo iš lovos.
Anna miegojo taip kietai, lyg būtų nugrimzdusi į kitą tikrovę, bėgdama nuo realybės.
Tačiau nuo realybės neišgelbės jokia plunksnų patalynė.
Močiutės Agafjos balsas įsisuko į sapną kaip grąžtas.
— Anka!
Kiek dar duoną veltui eikvosi?
Kelkiis, jau beveik vidurdienis! — močiutės balsas, nepaisant amžiaus, išliko skardus.
— Pažiūrėk į palisadniką!
Kas ten pridirbta?
Žodis „palisadnikas“ suveikė blaivinančiai.
Anna staiga atsisėdo lovoje, basas kojas nuleidusi ant šaltų dažytų grindų.
Širdis dusliai tvinktelėjo.
Ji nusibraukė nuo kaktos sruogą ir įsiklausė.
Iš gretimo kambarėlio, kur pintame lopšelyje miegojo Motia, sklido tolygus šnarpštimas.
— Vaiko neliesk, — jau tyliau, bet ne mažiau valdingai pridūrė Agafja, įeidama į prieangį.
— Tegul miega, nekalta siela.
O tu išeik, reikės pasikalbėti.
Anna atsiduso, užsimetė lengvą chalatėlį, pakeliui susisukdama plaukus į standų kuodą, kad nekibtų prie suprakaitavusio sprando.
Ji pažinojo tą toną.
Močiutė ne šiaip burba — ji veda tyrimą.
— Kas nutiko, močiute? — Ania išėjo į prieangį, prisimerkdama nuo ryškios šviesos.
Agafja stovėjo prie palisadniko, rankomis įsirėmusi į šonus.
Jos liesa figūrėlė tamsiame sarafane ir baltoje skarelėje priminė varną, radusią slieką.
Tik džiaugsmo tame radinyje nebuvo.
— Šitą matei? — senė mostelėjo pirštu į primintą žolę po pačiu Annos kambario langu.
Pionų krūmas buvo negailestingai praskleistas, keli pumpurai, kurie tik vakar ruošėsi pražysti, gulėjo ant žemės, sutrypti.
Ant nakties rasos sudrėkintos žemės aiškiai įsispaudė didelių vyriškų batų pėdsakai.
Anna pajuto, kaip kraujas plūstelėjo į skruostus, o paskui staiga atslūgo.
— Gal Motia? — jos balsas sudrebėjo.
— Mes vakar čia su juo…
— Motia? — pertraukė močiutė.
— Motios koja kaip viščiuko.
O čia kas?
Keturiasdešimt penktas dydis, ne mažiau.
Tu man, Anka, galvos nemuilink.
Aš tokius „ženklus“ dar savo kailiu pažįstu.
Agafja įsmeigė į anūkę sunkų, nemirksintį žvilgsnį.
— Sakiau tau: saugok garbę nuo jaunystės.
Vieną jau atsinešei po prijuoste, dabar antro lauki?
— Močiute! — Anna šoko į viršų, akyse sužibo įžeidimo ašaros.
— Nedrįskite taip kalbėti!
Aš nieko nelaukiu!
— O kas tada pas tave naktimis slampinėja kaip vagis? — Agafja perėjo į šnabždesį, priartindama raukšlėtą veidą prie anūkės veido.
— Aš ne akla.
Prieš trejetą dienų mačiau: šešėlis prie tvoros šmėstelėjo.
Galvojau, pasivaideno.
O dabar štai, įrodymas.
— Niekas čia nevaikšto! — beveik sušuko Anna, jausdama, kad ją prispyrė prie sienos.
Į prieangį išėjo Vera, Annos mama, šluostydama rankas į prijuostę.
Tamsūs ratilai po akimis išdavė chronišką nuovargį — ji tik ką grįžo po naktinės pamainos paukštyne.
— Mama, ko tu nuo ryto kariauji? — pavargusi paklausė Vera, prisėsdama ant suolo.
— Leisk žmonėms pamiegoti.
— Pamiegoti! — Agafja iškėlė rankas.
— Tavo dukra po langais su kažkuo glaustosi, o tu — pamiegoti!
Žiūrėk, Verka, prisimiegosi!
Ji tau ne tik pionus sutryps, bet ir paskutinę tavo reputaciją!
— Mama, gana! — Vera pakėlė balsą.
— Eik jau.
Susitvarkysim.
O tu, — ji atsisuko į Anną, — eik nusiprausti.
Paskui pasikalbėsim.
Agafja, suspaudusi lūpas ir burbėdama kažką apie „begėdes“ ir „piktus žmones“, nuėjo už vartelių, garsiai jais trinktelėjusi.
Stojo tyla, kurią drumstė tik žiogų čirškimas ir pasipiktinęs vištų kudakavimas, kuriuos močiutė išbaidė.
— Ania, — Vera žiūrėjo į dukrą pavargusiai ir įdėmiai.
— Kas tai buvo?
Pasakyk kaip yra.
Aš nebėrsiu.
Aš jau viską išgyvenau.
Anna tylėjo, kramtydama lūpą ir žiūrėdama į žemę.
Pasakyti tiesą?
Bet kaip?
Mama kiekvieną sekmadienį bažnyčioje žvakę uždega ir „už sveikatą“, ir „už ramybę“ — kad Jegorui ir jo šeimai būtų „oi kaip nesaldu“.
Jei ji sužinotų, kad Motios tėvas — Jegoras, Klavkos ir Stepano sūnus, kurių Vera negali pakęsti dėl senos žemės bylos… tai būtų smūgis.
Vera ir taip vos paneša naštą: darbas, daržas, amžini močiutės priekaištai.
O čia dar tokia išdavystė.
— Nebuvo nieko, mama.
Tikrai, — sumelavo Anna, jausdama, kaip išdavikiškai kaista ausys.
Vera atsiduso, atsistojo ir nuėjo į namus.
Ji nepatikėjo.
Praėjo savaitė.
Agafja, tarsi pasienietis poste, kiekvieną rytą tikrino palisadniką.
Tačiau pėdsakų daugiau nebuvo.
Žolė atsitiesė, o pamiršti pumpurai galutinai nuvyto.
Bet senės tai nenuramino.
— Pasislėpė, išgama, — burbėjo ji, žvilgčiodama į Annos langą.
— Na, palauk.
Prisišokinėsi.
Naktimis Agafja ėmė budėti.
Atsisėsdavo ant suolelio prie savo namo, apsisiautusi skara, ir žiūrėdavo į tamsą.
Bet miegas vis tiek paimdavo savo.
Ji linkčiodavo, o pabusdavo jau auštant, sušalusi ir pikta.
O Anna gyveno nuolat įsitempusi.
Dienomis ravėjo, žaidė su Motia, kuris kasdien darėsi vis panašesnis į Jegorą — tie patys šviesūs sūkuriai, tas pats užsispyręs smakras.
O naktimis…
Naktimis ji laukė.
Klausėsi šiurenimų, kaimynų šunų lojimo.
Širdis daužėsi kažkur gerklėje.
Kitas susitikimas įvyko šeštadienį.
Naktis buvo tvanki, sunki, be mėnulio.
Dangų užtraukė debesys, artėjo audra.
Anna, įsitikinusi, kad mama miega (Motia ramiai šnarpštė lopšyje), lengvai kaip katė išslydo pro atvertą langą.
Basos kojos įsmigo į vėsią, drėgną palisadniko žolę.
Tą pačią akimirką stiprios rankos ją pakėlė, prispaudė prie savęs.
— Jegorai, beprotį, — iškvėpė ji jam į petį, užuodusi pažįstamą machorkos, benzino ir vasaros nakties kvapą.
— Tyliau, tyliau, — jo žemas, kiek prikimęs balsas ramino.
— Aš pasiilgau.
Negaliu be tavęs.
Tiesiog vietos sau nerandu.
Jis peršoko atgal per žemą tvorelę, nusivesdamas Anną kartu.
Jie ėjo palei tvorą ten, kur prasidėjo pustomas plotas, apaugęs kiečiais ir balandomis.
Ten, už senos sulūžusios vežimo, buvo jų slėptuvė.
— Na, kaip jūs čia? — paklausė Jegoras, atsisėsdamas į žolę ir prisitraukdamas Anną prie savęs.
— Kaip Motia?
Aš jam atvežiau dovanėlę.
Mašinėlę.
Metalininę, kaip mano vaikystėje buvo. — jis ištraukė iš striukės kišenės mažą, bet sunkų sunkvežimėlį.
— Ačiū, — sušnibždėjo Anna, perbraukdama pirštais per jo skruostą, jau kiek paliestą amžinų statybų dulkių.
— Tik tu taip nesislėpk.
Močiutė visą palisadniką išnaršė.
Pamatė pėdsakus.
Skandalas buvo baisus.
Aš vos išsisukau.
— Ko mes slepiamės, Ania? — su ilgesiu ir pykčiu paklausė Jegoras.
— Man jau jėgų nėra.
Aš statybose ariau, netrukus gausiu kambarį bendrabutyje.
Pasiimk Motį ir atvažiuokite.
Gana!
Mes suaugę žmonės.
Sūnui jau pusantrų, o jis mane mato tik naktimis.
— O tėvai? — tyliai paklausė Anna.
— Tavo ir mano.
Jie gi vieni kitus sudraskys.
— O mes jiems nepasakysim, kur gyvenam, — šyptelėjo jis.
— Arba pasakysim, bet iškelsiu sąlygą: arba ramiai anūką čiūčiuojate, arba išvis jo nematote.
Pavargau nuo tos nesantaikos.
Dėl kažkokios lysvės, kurios niekam nereikia, mes savo gyvenimą laužom.
— Manieji neatleis, — Anna papurtė galvą.
— Mama tavo Klavdiją iki šiol prisimena… negražiais žodžiais.
— O manieji — tavo.
Ir kas iš to?
Taip ir sėdėsim krūmuose iki pensijos? — Jegoras paėmė jos veidą į delnus, mėgindamas tamsoje įžiūrėti akis.
— Aš tave myliu.
Nuo pirmos klasės myliu.
Prisimeni, kaip aš tau portfelį nešiojau, o bernai mus erzino?
Niekas nepasikeitė.
Tik dabar ne portfelį nešti reikia, o mūsų sūnų.
Ryžkis, Ania.
Kitaip tavo močiutė mane tikrai užklups, ir tada tikrai gėdos neišvengsim.
Dabar išvažiuosim gražiuoju, o tada teks po riksmų ir barnio.
— Dar truputį, — paprašė Anna, prisiglausdama prie jo krūtinės ir klausydamasi, kaip stipriai ir dažnai plaka jo širdis.
— Iki rudens.
Nukasim bulves, mamai padėsiu, ir išvažiuosim.
Žodį duodu.
— Rudenį kambarys bus paruoštas.
Tikrai.
Taip ir nuspręsim, — sutiko Jegoras.
Prieš išeidamas jis įkišo jai į chalato kišenę kelias kupiūras, susuktas į vamzdelį.
— Nusipirkit ko nors.
Sau ir Močiai.
Anna grįžo į kambarį, kai rytuose dangus pradėjo šviesėti.
Ji brido per palisadniką, stengdamasi eiti pėda į pėdą, nesulaužyti nė vieno žolės stiebelio.
Ryte atėjo Agafja, viską apžiūrėjo ir išėjo nepatenkinta suburbėjusi.
Šį kartą viskas buvo švaru.
Bet Anna žinojo, kad ilgai taip tęstis negali.
Paslaptis dusino.
Ji jautėsi kaip vagilė savuose namuose.
Vienintelis dalykas, kuris šildė — sprendimas išvažiuoti rudenį.
Tą sprendimą ji nešiojosi savyje kaip antrą vaiką.
Savaitė prabėgo darbuose.
Šeštadienį Anna anksti atsigulė.
Motia iškart užmigo, pavargęs nuo žaidimų su nauja mašinėle.
Namuose buvo tylu.
Vera išėjo pas kaimynę, Agafja, gavusi atkirtį, sėdėjo pas save.
Anna gulėjo atmerktomis akimis, klausydamasi.
Į langą tyliai stukstelėjo — kartą, antrą.
Širdis šoktelėjo.
Jegoras atėjo.
Ji lengvai kaip šešėlis išslydo pro langą.
Palisadnike buvo tvanku, kvepėjo per dieną įkaitusi lapija ir nužydinti alyva.
Jegoras stovėjo čia pat, prie sienos.
Jis apkabino, pabučiavo ilgu, godžiu bučiniu.
— Eime, — sušnibždėjo ji, nusivesdama jį gilyn į palisadniką, po krūmų priedanga.
— Čia tamsiau, iš gatvės nesimato.
Jie stovėjo apsikabinę, neįstengdami atsiplėšti vienas nuo kito, pamiršę viską pasaulyje.
Žolė po kojomis mėtėsi, krūmai skyrėsi, bet jiems nerūpėjo.
Staiga orą perrėžė aštrus, švilpiantis garsas.
Smūgis pataikė Jegorui į nugarą.
Šluota, sena, sudriskusi, vėl pliaukštelėjo, taikydamasi į galvą.
— Aš gi sakiau!
Sakiau aš jums, vaikšto čia visokie! — Agafjos balsas skambėjo nuo teisuoliško įniršio.
— Dabar aš tau, begėdi, parodysiu!
Anna sušuko ir užstojo Jegorą.
Bet jis švelniai, tačiau tvirtai patraukė ją į šalį ir atsisuko į įtūžusią senę.
Šluota nusileido jam ant peties trečią kartą.
— Gana, Agafja Petrovna, — prislopintai tarė jis, perimdamas šluotą ir atitraukdamas ją į šalį.
— Aš pats ateisiu pro duris.
Jei įleisite.
Netikėtai Agafja apmirė.
Ji pakėlė galvą ir įsižiūrėjo į vaikino veidą.
Šviesa iš Annos lango krito ant jo, apšviesdama aštrius bruožus, šviesų čiupryną.
Močiutė atsitraukė.
— Jegorai… Stepano sūnau? — išlemeno ji, ir balse vietoj pykčio pasigirdo siaubas.
— Tai tu?
Jūs išprotėjot?
Marš iš akių!
Tą akimirką į prieangį išlėkė Vera, pažadinta klyksmų.
Paskui ją, inkšdamas, blaškėsi šuo Kirka, kuris, beje, ant Jegoro nelojo, o kaltai vizgino uodegą — vaikinas jam vis paslapčia atnešdavo kaulų.
— Kas čia vyksta? — Vera sustingo, pamačiusi vaizdą: Anna stovi prisiplojus prie sienos, o priešais — Jegoras ir mama su šluota.
— O kas vyksta! — suriko Agafja, badydama pirštu.
— Štai jis, tavo išdykėlis!
Klavkos išpera!
Štai kas pas mus naktimis landžioja!
Štai kas pionus trypia!
— Ar tai tiesa? — Vera priėjo arčiau, įsižiūrėdama į dukrą.
Jos balse buvo tiek nuovargio ir skausmo, kad Anna neištvėrė.
— Tiesa, — tyliai pasakė Anna.
— Čia jis.
Jis jo sūnus.
Motia.
Mes mylim vienas kitą.
Nuo septintos klasės.
Tyla nusileido ant palisadniko, tiršta kaip derva.
Buvo girdėti, kaip toli loja kitas šuo, kaip žolėje šiurena pelė.
— Mylit… — aidas atkartojо Vera.
— Vadinasi, visą šį laiką…
Tu miegojai su mūsų priešų sūnumi?
Kol aš nugarą lenkiau, kol mes su tavo tėvu tą žemę… — ji užsikirto.
— O jis?
Žinojo? — Vera staigiai atsisuko į Jegorą.
— Žinojo, kad tavo motina mano vyrui širdį suėdė?
Kad jis po tos bylos pargriuvo ir daugiau nebepakilo?
— Vera Nikolajevna, — Jegoro balsas buvo tvirtas, bet pagarbus.
— Mano tėvai irgi ne šventi.
Ir aš neatsakau už jų darbus.
Taip pat, kaip Ania neatsako už jūsų.
Mes norime gyventi savo šeima.
Aš dirbu.
Aš netrukus turėsiu kambarį.
Aš myliu jūsų dukrą ir noriu rytoj pat išsivežti ją su sūnumi į miestą.
— Rytoj? — Agafja susiėmė už širdies.
— Kaip tu drįsti, šuniuk?
Mes ją auginom, o tu…
— O jūs ją beveik supūdėt! — neištvėrė Jegoras.
— Savo priekaištais ir „ačiū, kad be vyro pagimdei“.
Manot, ji naktimis neverkė?
Aš viską žinau.
— Tylėk! — sušuko Vera, bet balse jau nebuvo jėgos.
Ji žiūrėjo į dukrą.
— Ania… ar tai tiesa?
Tu išvažiuosi?
Su juo?
Paliksi mus?
— Aš nepalieku, mama, — Anna priėjo prie motinos, paėmė ją už rankų.
Veros rankos buvo šiurkščios, nutrynusios, kvepėjo žeme ir svogūnais.
— Aš noriu, kad Motia turėtų tėvą.
Kad jis neaugtų taip, kaip aš… be tėviškos šilumos.
Tu su močiute mane visko išmokei.
Ačiū jums.
Bet dabar mano namai — ten, kur Jegoras.
Vera ilgai tylėjo.
Tada pažvelgė į Jegorą.
Pirmą kartą per daugelį metų ji žiūrėjo į jį ne kaip į priešo atžalą, o kaip į vyrą.
Aukštas, plačiapečius, žvilgsnis tiesus, rankos stiprios.
Gynėjas.
Ne toks kaip daugelis čionykščių girtuoklių.
— Rytoj, sakai? — užkimusiu balsu paklausė ji.
— Taip.
Ryte autobusu.
Daiktai jau supakuoti, — pasakė Jegoras.
— Supakuoti? — nustebo Agafja.
— Tu, Anka, vadinasi, man už nugaros… susitarėt?
— Gana, mama, — nukirto Vera.
— Eik namo.
Rytoj išsiaiškinsim.
Rytas už vakarą protingesnis.
Agafja norėjo prieštarauti, bet, sutikusi kietą dukros žvilgsnį, numojo ranka ir, vis dar burbėdama keiksmus, nuėjo į tamsą.
— Jegorai, eik, — pasakė Vera.
— Rytoj devintą.
Ateik.
Pasiimk juos.
Jeigu apgausi…
— Neapgausiu, — trumpai atsakė jis, pabučiavo Anną į kaktą ir ištirpo naktyje.
Vera ir Anna sėdėjo ant prieangio iki aušros.
Kalbėjo mažai.
Vera rūkė, nors buvo metusi prieš kokius penkerius metus.
Anna tylėjo, prisiglaudusi prie motinos peties.
Sekmadienio rytas išaušo ryškus, bet nervingas.
Agafja, visą naktį nemiegojusi, atėjo anksti.
Bandė gėdinti, bet Vera taip į ją sušnypštė, kad senė nutilo ir ėmė rūpintis Motia — aprengė jį geriausiais marškinėliais, sušukavo sūkurį.
Anna susikrovė lagaminą.
Daiktų buvo nedaug.
Mamos ir močiutės skarelę ji įdėjo į dugną — atminimui.
Lygiai devintą varteliai sučirkšdėjo.
Įėjo Jegoras.
Pasipuošęs: švarūs džinsai, balti marškiniai, puokštė lauko ramunių Annai ir didžiulis pliušinis kiškis Motiui.
Motia iš pradžių išsigando, pasislėpė už Annos sijono, bet pamatęs kiškį patikliai priėjo prie tėvo.
— Na ką, važiuojam? — paklausė Jegoras, pakeldamas sūnų ant rankų.
Vera stovėjo ant prieangio, lūpas sugniaužusi į siūlelį.
Agafja šniurkščiojo į prijuostę.
Prie vartelių jų laukė staigmena.
Ten stovėjo Jegoro tėvai — Klavdija ir Stepanas.
Klavdija, stambi moteris su sunkiu žvilgsniu, ir Stepanas, susikūprinęs tylus vyras.
Jie atėjo, bet laikėsi atokiau, prie kelkraščio.
Klavdija pažvelgė į Anną taip, lyg ši būtų lipni purvina dėmė.
— Sūnau, atėjom palydėt, — dusliai tarė Stepanas.
— Tu… na… jei ką, mes padėsim.
— Ačiū, tėvai.
Vera ir Klavdija susitiko žvilgsniais.
Atrodė, kad oras tarp jų net sužaižaravo.
Agafja persižegnojo ir ėmė šnabždėti maldą.
Ir tada įvyko tai, kas viską pakeitė.
Motia, sėdėdamas Jegoro glėbyje, staiga ištiesė rankutes į Klavdiją ir skardžiai sušuko:
— Baba! Baba!
Tai buvo jo naujas žodis.
Jį jis tik vakar išmoko ir dabar sakė visoms moterims iš eilės.
Bet šį kartą jis pataikė tiesiai į taikinį.
Klavdija krūptelėjo, jos veidas suminkštėjo, griežtumą pakeitė sutrikimas.
Ji žengė pirmyn.
— Duok, — paprašė ji Jegoro.
— Tik minutėlei.
Egorаs perdavė sūnų.
Klavdija prispaudė mažylį prie krūtinės, ir jai skruostu nuriedėjo ašara.
Ji pakėlė akis į Verą.
— Vera… Nikolajevna… — jos balsas sulūžo.
— Gal… užkaskim karo kirvį?
Dėl ko tas triukšmas buvo?
Dėl daržo, kuris stovi tuščias.
O mes turim… bendrą anūką.
Vera tylėjo.
Tada lėtai, tarsi per jėgą, linktelėjo.
Ji nenusišypsojo, nepuolė glėbesčiuotis.
Bet tai buvo paliaubų ženklas.
— Į autobusą, — pasigirdo vairuotojo balsas, nekantriai pypsint.
Jegoras paėmė Motį, Anna pabučiavo mamą ir močiutę.
Jie įlipo į autobusą, ir šis, krūptelėjęs, nuriedėjo dulkėtu keliu.
Pro langą matėsi, kaip dvi moterys — Vera ir Klavdija — stovi greta, žiūri pavymui ir net kažką kalbasi.
Praėjo mėnuo.
Paskui antras.
Jegoras gavo pažadėtą kambarį šeimyniniame bendrabutyje.
Mažytį, vos dvylikos metrų, bet savo.
Anna įsidarbino valytoja tose pačiose statybose, kad nesėdėtų vyrui ant sprando.
Motia ėjo į lopšelį.
O kaime įvyko stebuklas.
Karas, trukęs daugiau nei dešimt metų, baigėsi.
Kažkaip savaime.
Agafja, sutikusi Klavdiją prie parduotuvės, nenusisuko, o paklausė, kiek dabar kainuoja varškė turguje.
Klavdija atsakė.
Pokalbis perėjo prie anūko.
Paaiškėjo, kad abi beprotiškai pasiilgo.
Po mėnesio Annos ir Jegoro tėvai, pasitarę, nusprendė: prakeiktą sklypelį, nuo kurio viskas prasidėjo, išvalyti nuo piktžolių ir pastatyti ten nedidelį, bet tvirtą namą.
Jauniesiems.
Kad būtų kur atvažiuoti vasarą su anūku, kad kaime būtų savas lizdas.
— Mums nereikia namo kaime, — nustebo Anna, kai paskambino mama.
— Mes čia turim darbą, bendrabutį.
— Jūs neatsisakykit, — pasakė Vera.
— Tai jums dovana.
Tegul stovi.
Maža ką.
Gyvenimas ilgas.
Ir dar… — ji patylėjo.
— Mums su močiute taip ramiau.
Bus kur jūsų laukti.
Jegoras, sužinojęs naujieną, tik papurtė galvą.
— Stebuklai.
Visą gyvenimą pykomės, o kai atsirado bendras anūkas — iškart taika.
Ir dar namą statyti sugalvojo.
— Čia ne anūkas, Jegorai, — nusišypsojo Anna, žiūrėdama, kaip Motia vežioja per grindis savo metalinę mašinėlę.
— Čia meilė.
Ji stipresnė už bet kokią nesantaiką.
Epilogas.
Po penkerių metų.
Anna stovėjo prie naujos virtuvės lango naujame name.
Tame pačiame, kurį pastatė bendromis jėgomis.
Kvepėjo šviežiais dažais, mediena ir pyragais.
Kieme bėgiojo Motia ir mažoji Katjuša, jų dukra, jau gimusi mieste.
Agafja, visai senutė, sėdėjo ant suolelio ir akylai stebėjo anūkus, bet jau be ankstesnio bambėjimo.
Vera ir Klavdija ravėjo lysves greta ir kažką tyliai šnekučiavosi.
Jegoras priėjo iš nugaros, apkabino žmoną per pečius.
— Apie ką galvoji?
— Apie močiutę, — nusišypsojo Anna.
— Prisimeni, kaip ji rėkė: „Vaikšto čia visokie“?
O dabar tie „visokie“ — mes patys.
Ir tai mūsų namai.
— Taip.
Gerai gavosi, — sutiko Jegoras.
— Žinai, kas juokingiausia? — Anna atsisuko į jį.
— Močiutė buvo teisi.
Po langais tikrai kažkas vaikščiojo.
Ir vaikšto.
Pats svarbiausias žmogus mano gyvenime.
Jegoras pabučiavo ją į smilkinį.
— Eime arbatos gerti.
Mama iškepė obuolių pyragą.
Anna dar kartą pažvelgė į palisadniką, tą patį, kuris kadaise buvo nesantaikos obuolys ir slaptų pasimatymų vieta.
Ten žydėjo pionai — tų pačių, sutryptų, palikuonys.
Gyvenimas tęsėsi.
Taikoje ir santarvėje.
