— Oi, Liudočka, apmokėk, a?
Regis, kortelę palikau ant staliuko prieškambaryje!
Liubov Petrovna taip vaizdingai skėstelėjo rankomis, kad kasininkė akimirkai sustingo, laikydama šaldytų krevečių paketą.
Už nugaros nepatenkinta sušiugždėjo eilė.
Penktadienio vakaras, žmonės nori namo, o čia mes su šiuo spektakliu.
— Na žinoma, Liubov Petrovna, — aš įprastai tiesiau ranką prie telefono.
— Pasitaiko.
Terminalas pyptelėjo.
Čekis ėmė slinkti iš aparato begaline balta juosta.
Keturi tūkstančiai aštuoni šimtai rublių.
Iš jų mano pirkiniai — pakelis varškės, pienas ir batonas.
Visa kita — „lauknešėliai“ vyro mamai: pjaustyta vytinta dešra, kurią sau perku tik Naujiesiems metams, raudona žuvis ir, žinoma, kilograminis pakelis auksaspalvės kavos.
Tos pačios, kuri kainuoja kaip lėktuvo sparnas.
Mes ėjome prie mašinos.
Aš nešiau du maišus, tempiančius rankas žemyn.
Liubov Petrovna nešė savo rankinę, kurioje, kaip paaiškėjo prieš penkias minutes, „visiškai tuščia“.
Ji įsitaisė priekinėje sėdynėje ir sučiulbo:
— Tu nepyk, Liudočka.
Atmintis visai skylėta pasidarė.
Kai gausiu pensiją — viską grąžinsiu iki paskutinės kapeikos!
Juk žinai, aš sąžiningas žmogus.
Aš tylėjau.
Aš mėgstu skaičius, apskaitą ir tikslumą.
O mano vidinės sąskaitos rodė milžinišką trūkumą.
Schema be trikdžių
Tai buvo jau penktas kartas per du mėnesius.
Scenarijus veikė nepriekaištingai.
Mes važiuojame į didelį prekybos centrą — „Liudočka, man tik duonos ir kefyro pasiimti, sunku pačiai nešti“.
Bakalėjos skyriuje į vežimėlį įlekia ta pati kava.
Mėsos skyriuje — išpjova.
Konditerijos skyriuje — saldainiai dovanų dėžutėse.
Aš tyliu.
Juk esu gera marti.
Mama man vaikystėje kartodavo: „Bloga taika geriau už gerą barnį.“
Namuose viskas tęsdavosi tuo pačiu ritmu.
Mes iškraudavome maišus, anyta gerdavo arbatą su saldainiais ir skųsdavosi oru bei magnetinėmis audromis.
Apie skolą ji pamiršdavo tiksliai tą sekundę, kai peržengdavo slenkstį.
O priminti…
Na kaip pasakysi vyresniam žmogui apie pinigus?
Nepatogu.
Gėda.
Tarsi būtum kokia smulkmeniška skūpė.
— Paša, na pasikalbėk tu su ja, — paprašiau vyro vakare, kai Liubov Petrovna išvažiavo taksi.
Beje, taksi taip pat apmokėjau aš.
— Tai jau tapo sistema.
Penki tūkstančiai, trys tūkstančiai, dabar beveik penki.
Mes turime hipoteką, mums reikia taisyti mašiną.
Paša neatitraukė akių nuo nešiojamojo kompiuterio:
— Liud, na ko tu pradedi?
Ji juk mama.
Na pamiršo kortelę, kam nepasitaiko?
Amžius.
Ji mums pyragėlius kepė, su anūkais sėdėjo, kai jie buvo maži.
Tau ką, gaila dėl mamos?
Man norėjosi sušukti: „Negaila!
Man šlykštu, kad mane laiko kvaila.“
Bet aš tylėjau.
Tik išsitraukiau užrašų knygutę ir užrašiau: „Iš viso už spalį: minus 12 500 rublių už „užmaršumą“.“
Tai buvo mano kantrybės kaina.
Virimo taškas
Kitą šeštadienį Liubov Petrovna paskambino iš ryto.
Balsas žvalus, skambus:
— Liudočka, užvažiuosi?
Parduotuvėje milteliams akcija, ir prie arbatos visai nieko nebeliko.
Pažiūrėjau į vyrą — jis ramiai miegojo savo teisėtą išeiginę.
Pažiūrėjau į piniginę, kur gulėjo atlyginimo kortelė.
Ir staiga supratau: viskas.
Gana.
— Žinoma, Liubov Petrovna, — pasakiau į ragelį.
— Po pusvalandžio būsiu.
Ruošiausi kruopščiai.
Išpurčiau iš rankinės viską, kas nereikalinga.
Palikau namuose kreditinę kortelę, grynuosius, smulkius pinigus.
Pasiėmiau tik vieną kortelę — tą pačią, kurioje tabalavo lygiai trys šimtai rublių „kelionei“.
Parduotuvėje anyta buvo įsivažiavusi.
— Oi, žiūrėk, ikrai akcija!
Paimkime dvi dėžutes, Paša taip mėgsta sumuštinius rytais.
— O štai šitas sūris, prisimeni, koks skanus buvo?
— Ir kavos, kavos būtinai, man kaip tik baigėsi!
Ji užtikrintai mėtė pakuotes į vežimėlį.
Raudonas kavos pakelis pliaukštelėjo ant produktų kalno viršaus tarsi paskutinis potėpis.
Aš ėjau iš paskos, stūmiau vežimėlį ir jaučiau keistą ramybę.
Taip jaučiasi žmogus, kuris tiksliai žino: bijoti daugiau nebėra ko.
Priėjome kasą.
Žmonių — minia.
Prieš mus moteris su trimis vaikais, kurie prašo šokoladukų.
Už mūsų vyras su didele mineralinio vandens pakuote nervingai žvilgčioja į laikrodį.
Juosta pajudėjo.
Kasininkė — moteris pavargusiomis akimis — pradėjo monotonišką darbą.
Pyk.
Pyk.
Pyk.
Ikrai.
Sūris.
Dešra.
Toji pati kava.
Mano kuklus kefyras ir bandelė pasimetė šioje didybėje.
— Iš jūsų penki tūkstančiai du šimtai keturiasdešimt rublių, — pasakė kasininkė.
— Maišelio reikia?
Atėjo tas momentas.
Liubov Petrovna įprastu judesiu įkišo ranką į savo beribę rankinę.
Aš žinojau, kas bus toliau.
Dabar ji ten pasiraus kokias dešimt sekundžių, paskui aiktelės, tada pradės pliaukšėti sau per palto kišenes.
— Oi, Viešpatie!
Any tos balsas suskambo.
— Liuda!
Tu įsivaizduoji?
Piniginę tai aš kitoje rankinėje palikau!
Na ir ištižėlė aš!
Eilė už mūsų įsitempė.
Vyras su mineraliniu vandeniu sucaktelėjo liežuviu.
Kasininkė pakėlė į mane sunkų žvilgsnį:
— Mergina, mokėsite?
Dėkite kortelę, negaišinkite.
Anyta žiūrėjo į mane su lengva, vos pastebima šypsena.
Ji buvo tikra.
Ji žinojo šio žaidimo taisykles.
Dabar aš atsidusiu, išsitrauksiu telefoną ir tyliai viską išspręsiu.
Aš lėtai atsegiau rankinę.
Išsitraukiau telefoną.
Pasukiojau jį rankose.
Tada pažiūrėjau tiesiai Liubov Petrovnai į akis ir garsiai, kad girdėtų visi aplink, pasakiau:
— Oi, Liubov Petrovna…
O aš irgi piniginę namuose pamiršau.
Ir telefonas išsikrovė.
Tylos akimirka
Pakibo tyla.
Tanki, sunki.
Atrodė, net skeneris gretimoje kasoje nustojo pypsėti.
Anytos šypsena dingo akimirksniu.
Veidas ištįso.
— Kaip… pamiršai? — sušnabždėjo ji.
— Liudočka, tu juokauji?
— Kokie čia juokai, mama. — Aš skėstelėjau rankomis.
— Mes juk taip skubėjome.
Milteliai akcijoje, prisimenate?
Aš pagriebiau rankinę ir nubėgau.
O kortelės iš striukės persidėti nespėjau.
Visai kaip jūs.
Matyt, šeimyninis bruožas.
Iš už nugaros pasigirdo jau nebe caktelėjimas, o konkretus vyro su mineraliniu vandeniu urzgimas:
— Ponios, jūs tyčiojatės?
Aš turiu mažai laiko!
Mokėkite arba eikite!
Kasininkė paspaudė apsaugos iškvietimo mygtuką:
— Galia, mums atšaukimas!
Čia viskas!
Anyta sukruto.
Jos skruostai nuėjo dėmėmis.
Tai nebuvo gėda, o pyktis.
Pyktis žmogaus, iš kurio įžūliai atėmė mėgstamą žaislą.
— Liuda, na padaryk gi ką nors! — sušnypštė ji, griebdama mane už rankovės.
— Paskambink Pašai!
Tegu perveda!
Žmonės juk žiūri!
Kokia gėda!
— Telefonas išsikrovė, Liubov Petrovna. — Aš ramiai stebėjau, kaip prie mūsų kasos prieina administratorė su raktu.
— Teks viską palikti.
Gaila.
Ikrai tokie geri buvo.
Ir jūsų mėgstama kava…
Administratorė ištiesė ranką prie kavos stiklainio, kad nuimtų jį nuo juostos.
— Palaukite! — anytos balsas perėjo į spiegimą.
— Nereikia atšaukimo!
Palaukite sekundėlę!
Stebuklinga kišenė
Jos ranka nėrė į tą pačią rankinę, kur prieš minutę buvo „Sacharos dykuma“.
Spragtelėjo užtrauktukas.
Paskui dar vienas.
Tada sutraškėjo slapta kišenėlė su lipuku.
Visa eilė sulaikė kvapą.
Net vyras su mineraliniu vandeniu pritilo, stebėdamas šį fokusą.
Į dienos šviesą išniro stora, gumute perveržta banknotų krūvelė.
Penkiatūkstantiniai, tūkstantiniai.
Ten buvo kokie penkiasdešimt tūkstančių, ne mažiau.
— Radau! — iškvėpė Liubov Petrovna, nežiūrėdama į mane.
— Ačiū Dievui, už pamušalo užkrito!
Koks stebuklas!
Ji drebančiais pirštais atskaičiavo penkis tūkstančius du šimtus keturiasdešimt rublių.
Padavė juos kasininkei.
Administratorė tylėdama pramušė čekį, nužvelgusi anytą tokiu žvilgsniu, kad bet kuris kitas būtų vietoje sudegęs.
Bet Liubov Petrovna buvo iš titnago.
— Imk maišus, Liuda, — sausai metė ji man, slėpdama grąžą rankinės gelmėse.
— Einam.
Kelias atgal
Mašinoje važiavome tylėdamos.
Muzikos nejungiau.
Buvo girdėti tik padangų ir maišų čežėjimas ant galinės sėdynės.
Anyta nusisuko į langą.
Nugara tiesi kaip lazda.
Ji buvo įžeista iki sielos gelmių.
Ji, nusipelniusi motina, buvo priversta išleisti savo pinigus savo produktams.
Kokia akiplėšiška neteisybė.
Prie namo atidariau bagažinę.
— Padėti nunešti iki lifto? — mandagiai paklausiau.
— Pati susitvarkysiu.
Ji išplėšė iš manęs sunkius maišus stebėtinai vikriai, kaip tokio amžiaus žmogui.
— Eik pas vyrą.
Pasakyk jam…
Ji užsikirto.
Pažiūrėjo į mane.
Jos akyse pamačiau minties darbą.
Ji svarstė, kaip pateikti šią istoriją Pašai.
Kaip pavaizduoti mane piktadare, palikusia bejėgę motiną sudraskyti eilei.
Bet, matyt, suprato, kad istorija apie „rastus“ pinigus skamba ne jos naudai.
— Pasakyk jam, kad man viskas gerai, — tvirtai užbaigė ji.
— Ir ačiū, kad pavežei.
Aš atsisėdau į mašiną ir žiūrėjau, kaip ji eina į laiptinę.
Raudonas kavos pakelis kyšojo iš maišo kaip vėliava bokšte.
Sąžinės skonis
Namuose Paša gulėjo ant sofos priešais televizorių.
— Na ką, nuvažiavote? — tingiai paklausė jis.
— Mama patenkinta?
Nupirkote jai viską?
Aš nuėjau į virtuvę ir įsipyliau vandens.
Rankos truputį drebėjo — atoslūgis po adrenalino.
— Nupirkome, — pasakiau.
— Viską nupirkome.
Ir ikrus, ir kavą.
— Na ir šaunuolė. — Paša persivertė ant kito šono.
— Aš juk sakiau, neverta pyktis dėl smulkmenų.
Mamą pradžiuginai, ir mums nenubyrėjo.
Aš nusišypsojau savo atspindžiui tamsiame lange.
— Tu teisus, Paša.
Mums nenubyrėjo.
Nė kapeikos.
Tą vakarą anytos telefonas tylėjo.
Ji nepaskambino pasiskųsti spaudimu.
Nepaprašė atvažiuoti kitą savaitgalį.
O aš pirmą kartą per du mėnesius gėriau savo gauromečio arbatą ir jaučiausi puikiai.
Atmintis — iš tiesų labai selektyvus dalykas.
Tačiau kartais ją labai naudinga gydyti šoko terapija.
Ir žinote ką?
Man atrodo, kad ta elitinė kava šiandien jai šiek tiek kartės.
Visai truputį.
Savos sąžinės skoniu.
