Po 18 minučių ji nebegalėjo rėkti.
— Kvailė. — Ksenija tai sušuko taip skambiai, kad krištolo skambesys ant stalo, regis, nutilo savaime.
Aš žiūrėjau į savo krūtinę.
Per šviesų šilką, per pačią brangiausią mano suknelę, kurią nusipirkau aukcione Helsinkyje dar prieš visas tas uždarytas sienas, lėtai slinko stora balta dėmė.
Ji aitriai, saldžiai chemiškai dvokė, nustelbdama keptos anties ir brangių pakviestų damų kvepalų aromatą.
Ksenija stovėjo priešais, gniauždama rankoje tą patį mano darbo indelį su titano baltalais, kurį aš neapdairiai palikau ant komodos prieškambaryje.
— Lidočka, na kaip taip galėjo nutikti? — anyta Antonina Michailovna prispaudė delną prie skruosto, bet jos akyse aš pamačiau ne užuojautą, o tą pačią kibirkštį, kuri būna cirko žiūrovų akyse, kai akrobatas praskrieja pro trapeciją.
— Ksiušute, juk tu netyčia?
Ksenija neatsakė.
Ji šypsojosi.
Tai buvo žmogaus šypsena, kuris ką tik numetė atominę bombą ir dabar mėgaujasi grybo formos debesimi.
Ji lėtai padėjo indelį ant sniego baltumo staltiesės — tiesiai šalia mano vyro lėkštės.
Baltas lašas nuslydo nuo skardinės krašto ir pliumptelėjo į padažinę.
— Oi, — Ksenija teatrališkai prisidengė burną delnu.
— Rankos dreba.
Pavargau aš, Lida.
Tu juk pas mus didi darbininkė, o aš tik atnešk-paduok.
Tai ir neišlaikiau.
Aš perkėliau servetėlę iš kairės rankos į dešinę.
Tris kartus.
Pirštai jautė šiurkštų lino kraštą, ir tai padėjo nežiūrėti į Kseniją.
Jei būčiau dabar pažvelgusi į ją, būčiau pamačiusi išsiplėtusius jos vyzdžius — ji svaigo nuo šios akimirkos.
Svečiai prie stalo — vyro kolegos iš uosto valdybos, jų išsipuošusios žmonos — sustingo.
Ore tvyrojo ne tik dažų kvapas.
Ore tvyrojo viešos egzekucijos kvapas.
— Tai baltalai ant linų aliejaus, — pasakiau aš.
Balsas skambėjo lygiai, net per daug.
— Su džioviklio numeris keturiasdešimt du priedu.
— Man nusispjaut, Lida. — Ksenija staiga perėjo į spiegimą.
— Tau suknelė brangesnė už šeimą?
Pažiūrėk į save.
Sėdi čia, restauravimo karalienė, rakteliu ant kaklo skambini, o tikrą motiną į pensionatą nori atiduoti.
Tai buvo melas.
Grynas, distiliuotas melas, kurį Ksenija ruošė visą vakarą.
Antonina Michailovna pati norėjo į sanatoriją „Šiaurinė Rivjera“ dviem savaitėms, o Ksenija tai pateikė kaip bandymą atsikratyti motinos.
Aš atsistojau.
Balta dėmė ant pilvo jau pradėjo džiūti pakraščiuose.
Titano baltalai — klastingas dalykas.
Jie ne tik ištepa.
Jie įsigeria į pluošto struktūrą, jei jų laiku nenuimi specialia priemone.
— Lida, kur tu? — vyras pagaliau atgavo kalbos dovaną.
Jis žiūrėjo į indelį su dažais taip, tarsi tai būtų gyva kobra.
— Ksiuša tiesiog… ji ant nervų.
Atsiprašyk, Ksiuš.
— Ir negalvoju. — Ksenija išdidžiai kilstelėjo smakrą.
— Tegul žino savo vietą.
O tai prisigalvojo — iš Peterburgo atvažiavo, senus baldus krapšto, pinigus kastuvu semia…
Aš išėjau iš kambario nebeklausydama.
Koridoriuje sustojau prie veidrodžio.
Žalvarinis raktelis ant plonos grandinėlės šaldė odą duobutėje tarp raktikaulių.
Tai buvo raktas nuo aštuoniolikto amžiaus sekretoriaus, kurį restauravau jau pusę metų.
Mano pasididžiavimas.
Mano šarvai.
Įdomu, ar ji bent jau supranta, ką atidarė? — pagalvojau aš, žiūrėdama į savo atspindį.
Viduje nebuvo ašarų.
Buvo tas pats jausmas, kuris atsiranda, kai nuo ąžuolo plokštės nuimi seną, patamsėjusį lako sluoksnį: atradėjo azartas.
Aš nuėjau į savo dirbtuvę — nedidelį kambarį koridoriaus gale, kuriame kvepėjo vašku, terpentinu ir sena mediena.
Čia buvo vėsu.
Ant darbo stalo gulėjo mentelės, teptukai ir tas pats indelis su nuėmimo priemone, kurį buvau paruošusi rytojaus darbui.
Aš pažvelgiau į sieninį laikrodį.
Buvo 19:42.
Po minutės išgirdau žingsnius koridoriuje.
Sunkius, užtikrintus.
Ksenija.
Ji negalėjo palikti manęs ramybėje.
Jai reikėjo pamatyti mano ašaras, išgirsti kūkčiojimus.
Jai reikėjo jos triumfo finalo.
Ji įlėkė į dirbtuvę net nepasibeldusi.
— Pasislėpei? — ji atsirėmė į durų staktą.
— Galvoji, tavo Jura dabar atbėgs guosti?
Neatbėgs.
Jis dabar su Borisu Ivanovičiumi sutartį aptarinėja.
O tu čia… savo dulkėse kapstykis.
Ji nuėjo giliau į kambarį.
Jos akys sužibo, kai ji pamatė ant darbastalio tą patį sekretorių.
Retas daiktas, Karelijos beržo lukštas, perlamutro inkrustacija.
— Ir už šį laužą tau moka tiek, kiek aš per metus neuždirbu? — Ksenija ištiesė ranką prie stalviršio.
— Neliesk, — pasakiau aš, toliau darbuodamasi su buteliukais.
— Ten šviežia sudėtis.
— Oi, išgąsdino. — Ksenija nusijuokė.
— Sudėtis pas ją.
Aš tau dabar visus tavo mišinius…
Ji čiupo nuo lentynos pirmą pasitaikiusį indelį.
Tai buvo mano pasididžiavimas — mišinys damaro lako pagrindu ir slapto ingrediento, kurį užsakiau pas seną meistrą Venecijoje.
— Ksenija, padėk į vietą.
Tu nesupranti, kas tai yra.
— Aš viską suprantu, Lidočka.
Tu mūsų žmonėmis nelaikai.
Manai, mes čia Vyborgėje sriubą su vyžomis valgome?
Ji staiga staigiai atidarė indelį.
Pakvipo kažkuo saldžiu ir tąsiu.
Ksenija, nežiūrėdama, šliūkštelėjo turinį ant sekretoriaus.
O paskui, matydama, kad aš nepuolu į ją kumščiais, padarė tai, ko aš visai nesitikėjau.
Ji panardino delną į indelį ir ėmė tepti laką ant poliruoto paviršiaus.
— Štai tau.
Štai tau tavo restauracija. — kartojo ji.
— Darysi iš naujo.
Naktimis sėdėsi.
Aš žiūrėjau į laikrodį.
19:46.
— Ksenija, — pasakiau labai tyliai.
— Pažiūrėk į savo rankas.
— O kas rankoms?
Nusiplaus. — ji nusišluostė delnus į savo puošnias poliesterines kelnes.
— Ne cukrinė.
Ji išėjo, garsiai trenkdama durimis.
Aš likau tyloje.
Ant sekretoriaus lėtai plėtėsi venecijietiškos sudėties dėmė.
Bet mane neramino ne tai.
Aš žinojau, kad šis lakas turi vieną ypatybę.
Jis ne tik džiūsta.
Susilietęs su tam tikromis sintetikos rūšimis — o ant Ksenijos buvo būtent tokios kelnės — jis pradeda polimerizacijos reakciją per dešimt–dvylika minučių.
Ir tampa kietas kaip epoksidinė derva.
Be to, tuo metu išskiria nemažai šilumos.
Bet įdomiausia buvo ne lake.
Įdomiausia buvo tai, kad Ksenija, tepdama jį, netyčia palietė veidą.
Ant skruosto ir prie lūpų jai liko aiškus blizgus pėdsakas.
Aš paėmiau savo mažą mentelę ir įsidėjau į chalato kišenę.
Svetainėje vėl buvo triukšminga.
Kažkas užtraukė „Vakarą reide“, vyras juokėsi baritonu, pildamas konjaką Borisui Ivanovičiui.
Ksenija sėdėjo savo vietoje, paraudusi, triumfuojanti.
Ji kažką karštai kuždėjo anytai į ausį, ir ši pritariamai linkčiojo, žvilgčiodama į duris, pro kurias turėjau pasirodyti „apsiverkusi“ aš.
Aš įėjau.
Be chalato, su ta pačia suknele su balta dėme.
Aš nebandžiau jos išskalbti.
Tiesiog nešiojau ją kaip vėliavą.
— O, Lidočka grįžo. — Borisas Ivanovičius, kresnas vyras veidu, panašiu į pernokusį pomidorą, draugiškai mostelėjo ranka.
— O mes čia už jūsų tandemą geriame.
Jura sako, jūs Vyborgėje netrukus savo muziejų atidarysite.
— Senienų ir keistenybių muziejų, — atsiliepė Ksenija.
Ji staiga ėmė muistytis kėdėje.
— Tik štai kai kurie eksponatai elgiasi keistai.
Tiesa, Lida?
Aš atsisėdau priešais ją.
— Ksenija, kaip tu jautiesi? — paklausiau aš, palenkdama galvą.
— Puikiai.
Geriau už visus. — ji norėjo kilstelėti smakrą, bet išėjo kažkaip nerangiai.
Ji susiraukė ir pasikasė skruostą.
— Ko tu taip į mane žiūri?
— Tau ant veido kažkas blizga, — pastebėjo Boriso Ivanovičiaus žmona Ala, griežtų taisyklių dama ir nepriekaištingo makiažo savininkė.
— Ksiuša, brangioji, tu kažkur išsitepei?
Ksenija čiupo servetėlę ir stipriai perbraukė skruostą.
— Oi. — ji trūktelėjo.
— Kas čia… kandžiojasi?
Procesas prasidėjo, — pagalvojau aš.
19:54.
Aštuonios minutės nuo kontakto akimirkos.
Venecijietiškas lakas — tai ne šiaip sau derva.
Tai mišinys su mastikos kristalų ir eterinių aliejų priedu, kurie šildami sukuria „antros odos“ efektą.
Restauravime tai naudojama suirusiam medienos pluoštui sutvirtinti.
Ant žmogaus odos, dar ir pateptos pigiu makiažo pagrindu, šis mišinys virto kažkuo panašiu į armuotą betoną.
— Ksiuša, tau… tau burna kažkaip… — Antonina Michailovna nutilo.
Ksenija pabandė nusišypsoti, bet dešinysis jos burnos kampas liko nejudrus.
Ji vėl ranka siekė skruosto, bet jos pirštai — tie patys, kuriais ji taip dosniai tepliojo mano sekretorių — staiga prilipo prie kelnių audinio.
— Oi, — ji pabandė atplėšti ranką.
— Kas per… Jura.
Vyras atsisuko.
— Ksiuch, kas tau?
— Aš… aš… — Ksenija pabandė plačiau praverti burną, bet lakas jau buvo sukibęs.
Tai atrodė šiurpiai.
Įsivaizduokite venecijietiško stiliaus kaukę, kuri staiga atgijo, bet tik per pusę.
Dešinioji jos veido pusė sustingo lengvo sumišimo grimasoje.
Oda po laku ėmė sparčiai rausti — polimerizacijos reakcija visada vyksta išskiriant šilumą.
Kokie keturiasdešimt penki laipsniai, ne mažiau.
Ne nudegimas, bet labai nemalonu.
— Lida, kas čia? — Ksenija pažiūrėjo į mane akimis, kuriose pradėjo gimti tikra, neapsimestinė baimė.
Ji pabandė atsistoti, bet negalėjo.
Jos delnas buvo mirtinai priviręs prie šlaunies.
Veikiamas tirpiklio lake, jos kelnių poliesteris pradėjo lydytis, mirtinai persipindamas su dervos pluoštais ir pirštų oda.
— Tai tai, ką tu paėmei be leidimo, — pasakiau aš, toliau valgydama savo antį.
— Pameni, aš sakiau, kad nereikia liesti indelio?
— Lida. — Jura pašoko.
— Daryk ką nors.
Jai juk skauda.
— Žinoma, skauda, — padėjau šakutę.
— Cheminė reakcija.
Ksenija nusprendė, kad ji didi restauratorė.
Ji nusprendė, kad gali tvarkytis su mano darbu, mano medžiagomis.
Svečiai nutilo.
Borisas Ivanovičius pastatė taurelę pro šalį stalo.
Ksenija pabandė kažką pasakyti.
Iš jos gerklės ištrūko keistas, prikimęs garsas.
Ji norėjo šaukti — iš skausmo, iš panikos, iš pažeminimo — bet jos lūpos buvo sandariai užspaustos skaidria, nematoma plėvele, kuri su kiekviena sekunde darėsi vis kietesnė.
— Padėkite… — tai buvo panašu į pradurtos padangos švilpimą.
— Lidija Stepanovna, na negalima juk taip. — Antonina Michailovna ėmė drebėti.
— Juk tai sesuo.
Na, apliejo ji tave, na, suknelę sugadino…
— Ji ne tik suknelę sugadino, — aš atsistojau ir priėjau prie Ksenijos.
— Ji įsiveržė į mano dirbtuvę.
Ji apliejo antikvarinį sekretorių, vertą trijų milijonų rublių, sudėtimi, kurios neįmanoma nuplauti įprastu tirpikliu.
Aš palinkau prie pat vyro sesers ausies.
Ji kvepėjo panika ir svilusia sintetika.
— Žinai, Ksiuša, — sušnabždėjau taip, kad girdėtų tik ji.
— Tau liko maždaug trys minutės, kol lakas visiškai sukristalizuos.
Jei dabar pradėsi trūkčioti, nusiplėši odą kartu su kelnėmis.
Ksenija sustingo.
Jos akys tapo didelės kaip lėkštės.
Per skruostą nuriedėjo ašara, bet ji negalėjo įveikti lako barjero ir sustingo ties pačiu voku, kaip musė gintare.
— Jura, nešk vandenį. — sušuko anyta.
— Vanduo nepadės, — nukirtau aš.
— Tik pablogins.
Susilietusi su vandeniu mastika tampa balta ir dygli, kaip švitrinis popierius.
Ji draskys ją iš vidaus kiekvieną kartą, kai tik judės mimikos raumenys.
Jura sustingo su grafinu rankose.
— Ir ką daryti? — jis žiūrėjo į mane maldaujančiai.
Aš pažvelgiau į laikrodį.
20:00.
— Dabar mes visi eisime į mano dirbtuvę.
Visi kartu.
Borisas Ivanovičiau, juk jūs norėjote pažiūrėti, kaip dirba profesionalai?
Štai, pažiūrėkite į mėgėjo darbo rezultatą.
Aš paėmiau Kseniją už alkūnės.
Ji buvo kieta kaip manekenas.
Jos ranka, prilipusi prie šlaunies, vertė ją eiti pritūpus, šlubuojant dešine koja.
Svečiai patraukė iš paskos tarsi užburti.
Tai buvo keista procesija: aš priekyje, už manęs — susikūprinusi, nebyli Ksenija, ir palyda iš išsigandusių giminaičių bei svarbių uostininkų.
Dirbtuvėje vis dar kvepėjo venecijietišku laku.
Ant sekretoriaus žibėjo dėmė.
Ksenija ją pamatė ir ėmė drebėti.
— Sėskis, — parodžiau jai į lankytojams skirtą taburetę.
Ji sukniubo ant jos.
— Lidočka, daryk gi ką nors. — anyta jau beveik verkė.
— Matai, ji nieko negali pasakyti.
Ji nori atsiprašyti.
— Ji negali atsiprašyti, Antonina Michailovna.
Ne todėl, kad lakas trukdo.
O todėl, kad ji nemoka.
Bet nieko, šiandien mokysimės.
Iš spintos ištraukiau sunkų butelį iš tamsaus stiklo.
Ant jo nebuvo etiketės, tik numeris.
— Tai neutralizatorius, — paaiškinau svečiams.
— Kainuoja apie du šimtus eurų už šimtą mililitrų.
Ksenija, tu juk supranti, kas dabar vyksta?
Ksenija pabandė linktelėti.
Jos vokas nervingai trūkčiojo.
— Jura, — aš atsisukau į vyrą.
— Tu juk rytoj ruošiaisi pirkti Ksenijai naują telefoną?
Penktą per metus, regis?
Jura sutriko.
— Na… ji prašė…
— Taigi, telefono nebus.
Nes dabar Ksenija man apmokės sugadintą sudėtį ir šios dėmės ant sekretoriaus restauravimą.
Dar ir savo veido valymą.
Aš atsukau butelio dangtelį.
Pakvipo citrusais ir plienu.
— Bet yra viena problema, — padariau pauzę, žiūrėdama į Kseniją.
— Neutralizatorius veikia labai greitai.
Ir labai… aktyviai.
Bus jausmas, tarsi tau į veidą trintų daužytą stiklą.
Bet jei neištversi aštuoniolikos minučių nejudėdama, veidas toks liks visam laikui.
Ksenija išleido kažkokį gargaliuojantį garsą.
— Rinkis, — priglaudžiau butelį prie jos veido.
— Arba tu dabar sėdi čia aštuoniolika minučių, neišleisdama nė garso, ir mes pamirštame tavo elgesį.
Arba aš kviečiu greitąją, ir jie nuplėš visa tai kartu su viršutiniu epidermio sluoksniu žandikaulių-veido chirurgijoje.
Kaip manai, ką Borisas Ivanovičius pasirinks kaip tavo galimas darbdavys?
Jam reikia darbuotojų, kurie moka valdytis?
Borisas Ivanovičius niūriai pažvelgė į Kseniją.
— Na jau, — suburzgė jis.
— Kažkaip visa tai… negražu, Ksenija Igorevna.
Labai negražu.
Ksenija užsimerkė.
Per jos smakrą, ten, kur lakas dar nebuvo galutinai sustingęs, tekėjo prakaito srovelė.
Aš suvilgiau vatos tamponą neutralizatoriumi.
— Laikas prasidėjo, — pasakiau aš.
Pirmas tris minutes Ksenija sėdėjo nejudėdama.
Paskui ją pradėjo smulkiai kratyti.
Aš mačiau, kaip po skaidria lako pluta skruosto oda tapo ryškiai avietinė.
Neutralizatorius tirpdė dervą, paversdamas ją karšta, lipnia koše, kuri tuoj pat pradėdavo garuoti.
Tai iš tiesų buvo skausminga — aš tai žinojau, nes kartą lašas tokio lako pateko man ant plaštakos nugarėlės.
Bet Ksenija tylėjo.
Ji negalėjo rėkti — ne tik dėl lako, bet ir dėl tos baimės, kurią aš į ją įdiegiau.
Ji žiūrėjo į Borisą Ivanovičių, į jo žmoną, į savo brolį.
Ji matė jų akyse ne užuojautą, o bjaurų smalsumą.
— Aštuonios minutės, — pasakiau, žiūrėdama į laikmatį.
— Pats atsakingiausias momentas.
Dabar prasidės reakcija su kelnių audiniu.
Aš pritūpiau priešais ją.
Ksenija žiūrėjo į mane su tokia neapykanta, kad, atrodė, oras aplink ją turėtų užvirti.
Bet už tos neapykantos slėpėsi suvokimas: ji pralaimėjo.
Pirmą kartą gyvenime jos „netyčinė“ niekšybė neliko be pasekmių.
Jos nepagailėjo, nepateisino „bloga nuotaika“.
Ją įspraudė į technologijos rėmus.
— Žinai, — ėmiau lėtai trinti sudėtį šlaunies srityje, — aš juk iš tikrųjų norėjau tau padėti.
Jura prašė įtaisyti tave į uosto archyvą.
Sakė, kad tu gabi, tik pasimetusi.
Ksenija trūktelėjo.
Jos prilipusi ranka sudrebėjo.
— Sėdėti. — sušukau aš.
— Nori palikti mėsos gabalą ant kelnių?
Sėdėk ramiai.
Ji sustingo.
Anyta dirbtuvės kampe tyliai šnirpštė nosimi, bet prieiti nesiryžo.
Jura stovėjo šalia manęs, išbalęs, prislėgtas.
Tik dabar jis pradėjo suprasti, kokią gyvatę priglaudė po „vargšės mažosios sesutės“ kauke.
— Lida, gal gana? — sušnabždėjo jis.
— Liko penkios minutės, — nežiūrėjau į jį.
— Negalima pažeisti technologijos.
Juk žinai, Jura.
Jei dabar sustosiu, reakcija eis gilyn.
Dvyliktą minutę Ksenija pradėjo verkti.
Ašaros skynėsi kelią per tirpstantį laką, palikdamos ant veido balkšvus takelius.
Ji buvo panaši į tirpstančią vaškinę figūrą.
Bjaurią, gailėtiną ir visiškai nepavojingą.
Borisas Ivanovičius atsiduso ir pasitaisė kaklaraištį.
— Matyt, mes eisime, — pasakė jis, kreipdamasis į Jurą.
— Vakarienė buvo… turininga.
Lidija Stepanovna, jūsų meistriškumas daro įspūdį.
Ne tik medyje, bet ir žmonėse.
— Dėkoju, Borisas Ivanovičiau.
Jura jus palydės.
Kai už svečių užsidarė durys, dirbtuvėje pasidarė labai tylu.
Girdėjosi tik, kaip tiksi laikrodis ir kaip trūkčiojamai kvėpuoja Ksenija.
— Viskas, — pasakiau, kai rodyklė sustojo ties aštuoniolikos minučių žyma.
Aš paėmiau švarią alyvoje suvilgytą šluostę ir vienu tvirtu judesiu perbraukiau Ksenijos skruostą.
Lakas nusilupo vienu sluoksniu, panašiu į gyvatės žvyną.
Po juo buvo švari, nors ir sudirgusi oda.
Paskui ėmiausi jos rankos.
Kelnių audinys, žinoma, buvo beviltiškai sugadintas — ant šlaunies žiojėjo negraži skylė išsilydžiusiais kraštais, bet ranka buvo laisva.
Ksenija lėtai pakėlė delną.
Pažiūrėjo į pirštus.
Paskui į mane.
Jos burna prasivėrė.
Ji giliai įkvėpė.
Aš pasiruošiau keiksmų srautui, spiegimui, isterijai.
Bet Ksenija tylėjo.
Ji tiesiog negalėjo ištarti nė garso.
Gal dėl patirto šoko, o gal dėl to, kad neutralizatoriaus garai laikinai paralyžiavo balso stygas — aš žinojau, kad toks šalutinis poveikis įmanomas, jei kvėpuoji per giliai.
Ji atsistojo.
Jos kojos linko.
Ji nepažvelgė į motiną, nepažvelgė į brolį.
Ji nupėdino link išėjimo, ranka prisidengusi skylę kelnėse.
— Ksiuša. — anyta puolė paskui ją.
— Ksiušute, palauk.
Aš likau viena dirbtuvėje.
Ant darbastalio gulėjo sugadintas sekretorius.
Ant grindų — lako plėvelės nuotrupos.
Aš priėjau prie spintos, išsitraukiau indelį su poliravimo priemone ir minkštą flanelę.
Rytoj bus daug darbo, — pagalvojau.
Pirmiausia nuimsiu šią dėmę, paskui pereisiu vašku.
Iki vakaro bus kaip naujas.
Aš paėmiau mentelę, kuri visą tą laiką gulėjo mano kišenėje, ir atsargiai nugramdžiau lako likučius nuo stalviršio.
Jura įėjo į kambarį tyliai.
Jis ilgai stovėjo tarpduryje, žiūrėdamas man į nugarą.
— Ji išvažiavo, — pasakė jis.
— Taksį išsikvietė.
Mama išvažiavo su ja.
Aš neatsigręžiau.
Aš tryniau medį, jausdama, kaip jis šyla po mano pirštais.
Kaip atgyja jo raštas, kaip grįžta spalvos gilumas.
— Gaila suknelės, — pasakė Jura.
— Gera buvo.
— Suknelė — tai tik šilkas, Jura, — sustojau ir pažiūrėjau į jį.
— Ją galima išskalbti.
Arba išmesti.
O štai tai, ką ji padarė šiame kambaryje… to neišskalbsi.
Aš vėl atsisukau į sekretorių.
Po mano ranka Karelijos beržas pradėjo švytėti tuo pačiu medaus švytėjimu, dėl kurio aš ir pasirinkau šią profesiją.
— Eik miegoti, — pasakiau.
— Man reikia užbaigti sluoksnį.
Aš panardinau pirštą į indelį su vašku.
Žalvarinis raktelis ant krūtinės tyliai dzingtelėjo, paliesdamas darbastalio kraštą.
Aš dirbau visiškoje tyloje.
Sekretorius priėmė vašką, sugėrė jį, tapdamas lygus ir šiltas.
Jei ši istorija palietė — užsiprenumeruokite.
Kiekvieną dieną naujos istorijos.
