– Mama, – jis jau švelniau tarė, bandydamas rasti likučius kantrybės savyje, – aš žinau, tu nori man gero.
Bet juk tu negyveni su ja. Tu nematai, kaip ji mane palaiko, kaip tiki manimi, kai pats savimi netikiu…
– O aš ką? Aš netikėjau tavimi? – jos balsas drebėjo. – Aš tau viską daviau. Naktimis nemiegojau, kai sirgau.
Dirbau dvejose darbovietėse, kad tu galėtum mokytis. O dabar tu į namus atvedi kažkokią svetimą…
– Ji nėra svetima, mama! – vėl pakėlė balsą Aleksejus.
– Ji – mano žmogus. Supranti? Ne paprasta mergina. Ji – mano oras.
Marija Stepanovna tylojo. Tik jos rankos drebėjo, kol ji nuvalė nematomą trupinėlį nuo staltiesės.
Viktoras Petrovičius atsiduso, atsistojo ir nuėjo į virtuvę – nebeištvėrė įtampos.
Tyla pakibo kambaryje, sunki kaip šlapias apklotas. Sieninis laikrodis tiktakavo dusliai, lyg skaičiuodamas laiką iki sprogimo.
– O ji… – norėjo pradėti motina, bet Aleksejus atsistojo.
– Mama, aš tave labai myliu. Bet aš suaugęs žmogus. Ir noriu, kad bent pabandytum pažinti Dašą.
Duok jai šansą. Juk ji tau nieko blogo nepadarė.
Marija Stepanovna norėjo kažką pasakyti, bet staiga ranka nukrito ant kelių ir… ji pradėjo verkti.
Aleksejus sustingo. Jis nematė motinos ašarų nuo devintos klasės, kai įžeidė mokytoją ir jį iškvietė pas direktorių.
Tada ji verkė iš gėdos. O dabar – iš ko?
– Aš tiesiog bijau, Lioša… – ji sušnabždėjo. – Bijau, kad tu pasitrauksi į jos pasaulį.
Ir pamirši mane. O aš… aš liksiu viena. Su pyragais ir nuotraukomis.
Aleksejus lėtai atsiklaupė šalia motinos ir apkabino ją už pečių.
– Mama, tu visada būsi mano mama. Tavęs niekas nepakeis. Niekada.
Ji įkvėpė. Tada linktelėjo. Vėl įkvėpė.
O kitą dieną Aleksejus atvežė Dašą į tėvų namus.
– Tik nieko nesakyk. Tiesiog šypsokis ir laikykis, – jis jai šnibždėjo prie įėjimo.
– Aš juk ne į zoologijos sodą einu, Lioša, – ji šypsojosi, nors balse jautėsi nerimas. – Noriu jai patikti. Tikrai.
Jis suspaudė jos ranką. Durys atsivėrė.
Marija Stepanovna pasitiko juos su gražiu prijuosčiu ir pritempta šypsena. Daša ištiesė gladiolių puokštę.
– Žinau, kad jums patinka šios gėlės. Lioša sakė.
– Ačiū, – motina priėmė gėles, bet jos akyse pasirodė kažkas panašaus į „galėjo ir rožių“.
– Girdėjau, jūs puikiai gaminate, – pridėjo Daša.
– Aleksejus tiesiog žavisi jūsų pyragais. Gal galėtumėte mane pamokyti?
Marija Stepanovna susiaurino akis. Tai buvo netikėta.
Ji nesitikėjo tokio paklusnumo. Iki galo nepatikėjo. Bet linktelėjo:
– Pirmiausia nusiplauk rankas.
Aleksejus, stovėdamas koridoriuje, beveik nusijuokė nuo įtampos ir absurdiškumo akimirkos.
Jis jautė, kaip du pasauliai – griežtas, sovietinis mamos pasaulis ir laisvas, ryškus Dašos pasaulis – atsargiai liečiasi vienas kitam, lyg du nepažįstami ant ledo tilto.
Virtuvėje jie pradėjo gaminti kartu. Pirmas pusvalandis buvo tarsi dueliai: Marija Stepanovna metė trumpas frazes, Daša stengėsi atsakyti santūriai ir pagarbiai.
Bet tam tikru momentu viskas pasikeitė.
– Gal jūs mane laikote nešvaria, – tyliai pasakė Daša, kai lupdama obuolius.
– Bet mano močiutė buvo namų šeimininkė. Aš vasaromis pas ją gyvenau. Ji mokė mane kepti pyragus ir virti uogienes…
Tik štai ji mirė, kai man buvo penkiolika. Tada viską metiau. Buvo skaudu.
Marija Stepanovna pakėlė žvilgsnį.
– O mano motina – tikra generolė, – netikėtai prisipažino ji.
– Net į borščą bulves dėjo pagal liniuotę. Nuo jos trečiame kurse pabėgau į bendrabutį, nes pavargau nuo jos „teisingumo“.
Ir staiga… jos abi nusijuokė. Tikrai. Ir kažkas virtuvėje tarsi spragtelėjo. Pasidarė šilčiau.
Aleksejus pažvelgė iš koridoriaus. Jis matė, kaip Daša ir jo mama kartu lipdo pyragėlius. Ir suprato – tai pradžia.
Sekmadienio vakarą, kai Aleksejus ir Daša išvyko, Marija Stepanovna ilgai sėdėjo virtuvėje.
Šalia stovėjo puodelis su nepabaigta arbata, atvėsę pyragėliai ir atversta užrašų knygutė su receptu, į kurią ji staiga norėjo perrašyti seną močiutės „sūrymės“ tešlos variantą.
Kodėl? Nežinojo. Tiesiog… ranka pati pasiekė.
– Ir ji visai ne tokia baisi, – murmėjo sau po nosimi.
– Tiesiog visiškai kitokia nei aš…
Kitą dieną ji paskambino draugei.
– Lius, turėjai matyti! Kelnės, trumpi plaukai, vos padarytas makiažas.
O kaip pyragą susuko – man žandikaulis nukrito. Ir ne pagal receptą, o atmintinai! Akivaizdu, kad tikrai pas močiutę gyveno.
– Na ir ką dabar? – nusijuokė draugė.
– Nieko… Gal kitą kartą jai padovanosiu savo prijuostę.
Su braškėmis, gražią tokią. Tik naują pasiuvo.
Darbe Aleksejus sėdėjo prie monitoriaus, bet mintys skriejo į sekmadienį.
Žvilgsnis į nuotrauką ant darbo stalo – jis ir Daša sodyboje, apsikabinę, besijuokiantys, įdegę.
Nuotrauka padaryta atsitiktinai, bet jis ją saugojo kaip priminimą, kad šiame beprotiškame pasaulyje jis turi inkarą.
– Klausyk, Lioša, ar esi pasiruošęs komandiruotei į Peterburgą? – pasigirdo viršininko balsas.
– Pasiruošęs. O kada?
– Rytoj ryte. Trys dienos. Dokumentus tau dabar atsiųsiu. Sutarsi su žmona?
Aleksejus nusišypsojo.
– Man nėra žmonos, bet… sutarsiu.
Vakare jis paskambino Dašai.
– Reikės tave palikti trims dienoms.
– Tu ką, mane palieki? – linksmai pašmaikštavo ji.
– Mama tai patvirtintų. Išeitų į saulėlydį ir viskas.
– O tu leistum?
– Niekada, – rimtai atsakė jis.
Tyla.
– Lioša, – tyliai pasakė Daša. – Ar galiu užsukti pas tavo mamą, kol tavęs nebus?
– Ką?! Kam?
– Tiesiog… noriu padėti jai su pyragais. Arba pasikalbėti. Ar tylėti. Noriu, kad ji žinotų: aš ne priešas.
Jis ilgai tylojo. Tada pasakė:
– Tu… neįtikėtina, Daša. Tikrai.
Trys dienos praėjo stebėtinai ramiai. Iš pradžių Marija Stepanovna susijaudino, kai Daša atėjo su uogiene ir žodžiais „aš tiesiog arbatai“, bet po dviejų valandų jos jau kartu siuvo servetėlę.
Žiūrėjo seną sovietinį filmą, ginčijosi, juokėsi. Ir trečią dieną Marija Stepanovna netikėtai tarė:
– Tu kaip katė. Atėjai, atsisėdei, pažvelgei – ir tarsi visada čia buvai.
Daša paraudo.
– Ačiū.
– Tik pasakyk man tiesiai šviesiai. Ar myli jį?
Ji nebandė slėpti.
– Labiau nei gyvenimą.
Aleksėjus sugrįžo vėlai vakare. Pavargęs, piktas. Bet atvėręs buto duris išgirdo juoką.
Motinos ir Dašos juoką. Jos kepė blynus. Kartu. Su miltais ant nosies ir uogiene ant smakro.
– Dieve… – sušnibždėjo jis. – Aš ką, miriau ir patekau į rojų?
Daša pribėgo ir apkabino jį.
– Mes susitarėm. Ji duoda mane tau į nuomą. Bet su teise prižiūrėti.
– Ir tikrinti, – pridūrė Marija Stepanovna su šypsena.
Jis nusijuokė. Ir suprato – daugiau bijoti nėra ko.
Praėjo trys mėnesiai. Ruduo įgavo pagreitį: geltoni lapai, karšta arbata, megzti kojinės.
Aleksėjus sugrįžo namo anksčiau nei įprastai ir rado motiną mezgančią.
– Kas čia vyksta? – nustebo jis.
– Daša prašė išmokyti. Sako, nori tau šaliką pati megzti, o ne pirkti.
Jis atsisėdo šalia. Viduje kažkas spragtelėjo. Lyg ratas užsidarė.
– Mama…
– Mhm?
– Noriu jai pasiūlyti susituokti. Tik nežinau kaip.
Marija Stepanovna nusiėmė akinius.
– Tiesiog pasakyk. Be žiedų, be restoranų. Pasakyk, kad be jos negali gyventi.
Jis linktelėjo. Ir po savaitės, būtent tame name, kur viskas prasidėjo, prie to paties sekmadienio stalo, jis atsistojo ir pasakė:
– Daša, būk mano žmona. Ne todėl, kad reikia, o todėl, kad noriu keltis šalia tavęs kiekvieną savo gyvenimo dieną.
Tyluma. Marija Stepanovna sulaikė kvapą. Viktoras Petrovičius tyliai šyptelėjo.
Daša atsistojo. Priėjo. Žiūrėjo jam į akis.
– O pyragai tavęs neatsibodo?
– Ne.
– O mano kelnės?
– Mylėjau.
– O trumpi plaukai?
– Tavo? Dievinu.
Ji jį apkabino.
– Tada taip.
Vestuvėse Marija Stepanovna sėdėjo pirmoje eilėje. Prijuostę su braškėmis ji įteikė Dašai tiesiai prieš ceremoniją.
Ir kai visi plojo, ji tyliai, bet tvirtai tarė:
– Dabar tu – mano mergaitė. Tik neapleisk mano Lešos.
Daša linktelėjo, stipriai laikydama jos ranką. Abiejų akyse blizgėjo ašaros.
Ir niekas nebesiparinėjo dėl kelnių, makiažo ar pyragų.
Nes buvo svarbiausia – meilė. Tikra. Priimta. Ir mylima visų. Net pačios griežčiausios mamos.
