Viktoras Ištvanas tikrai nebuvo paprastas žmogus – turėjo butą, vasarnamį, banko sąskaitą.
Igoris tai žinojo nuo vaikystės.
Ir nuo tos akimirkos buvo tikras: visa tai anksčiau ar vėliau bus jo.
Jis nenorėjo dirbti, nenorėjo stengtis – manė, kad viskas tiesiog nukris jam į glėbį.
Jau dabar tai atrodė, kad priklauso jam – bent jau galvoje.
Vieną vakarą, kai Igoris vėl su rūstoka veido išraiška žiūrėjo televizorių, senelis prie jo priėjo.
Kalbėjo ramiai, bet balsas drebėjo:
– Žinai, Igori, pagalvojau, gal vis dėlto tau nieko iš to nepaliksiu.
– Kas?! – pašoko Igoris.
– Matai, tu to nesuvaldytum.
Būtum išgėręs, iššvaistęs viską…
Nenoriu, kad visa, ką sukaupiau visą gyvenimą, nueitų perniek.
Igoris apalpo.
Sustingęs lyg būtų gavęs smūgį į veidą.
– Tu išprotėjai, seneli? – šnibždėjo. – Man tai PRIKLAUSO!
Dėl tavęs čia esu, viską toleruoju, rūpinuosi, nors jau seniai galėjau išeiti!
– Nesitempk, – nutraukė Viktoras Ištvanas. – Tu to nedarai dėl manęs.
Darai dėl savęs.
Ir aš tau nieko neskolingas.
Igoris pašoko.
Sudaužė kumščiu į stalą.
Akys degė pykčiu.
Suprato: viskas byrės į šipulius.
Paveldėjimas išspruks iš jo rankų.
Tai, ko laukė visą gyvenimą – dabar pavojuje.
Ir to jis nepaliks.
Kitą rytą prisiminė Petį – klasės draugą, kuris visada buvo ramus, puikus mokinys, dabar dirba vaistininku.
Vis dar vargšas, bet protingas.
Anksčiau Igoris juokėsi iš jo, dabar gi galėjo praversti.
Rado jį socialiniuose tinkluose.
Parašė, susitarė susitikti mažoje kavinėje prie metro.
Peti atėjo, atrodė kaip seniau – santūrus, su akiniais, truputį drovus.
– Klausyk, Peti, – pradėjo Igoris, – reikia kažkokios… lašų seneliui.
Kad… žinai… nurimtų.
Jis jau senas, atmintis silpna, viską pamiršta.
Nesilanko pas gydytoją.
Bijosi.
Man reikia tik, kad jis nebekentėtų.
Ir manęs nekamuotų.
– Ką turi omeny? – susiraukė Peti. – Kokio nors raminamojo?
– Kažko panašaus.
Kad jis… sklandytų.
Nekeltų problemų.
Bet nebūtų per stiprus.
Kad nereikėtų recepto.
Supranti, tiesa?
Peti susimąstė.
Jautė, kad kažkas čia negerai.
Igoris nervino, melavo, akys blaškėsi.
– Iš tiesų tai pavojinga, – pagaliau pasakė Peti. – Tokius dalykus sunku gauti.
Ir ar tikrai esi tikras, kad…
– Ach, ką tu, – numojo Igoris ranka. – Tu pats sakei: viskas priklauso nuo dozės.
Duosiu mažai.
Nieko blogo nebus.
Peti dvejojo.
Tada nuleido akis.
– Dabar labai reikia pinigų, – ištarė tyliai. – Bet jei kas nutiks, aš nieko nežinosiu.
– Aišku.
Nieko blogo nebus.
Niekas nesužinos.
Po valandos Igoris grįžo namo su mažyčiu buteliuku kišenėje.
Galvoje sukosi tik viena mintis: senelis turi „dingo“ – ir viskas bus jo.
Pirmą lašą įpylė į arbatą jau kitą vakarą.
Viktoras Ištvanas, kaip visada, sėdėjo prie stalo, skaitė laikraštį, nieko neįtardamas.
Išgėrė.
Igoris stebėjo už nugaros – veikia?
Nieko.
Senelis toliau skaitė, komentavo naujienas.
Tik vakarienės metu, kai atsistojo, trumpam sustojo, lyg pamiršo, kur ėjo.
Taip prasidėjo.
Rytais į arbatą, vakarais į pieną lašino.
Senelis vis labiau sumišo.
Maišė dalykus, nebežinojo, ką valgė.
Igoris jautėsi kaip laimėtojas.
Jokios kontrolės.
Jokios moralės.
Tik tylus senelis, kuris pamažu dingsta.
– Na, užteks, – šnibždėjo Igoris, stebėdamas, kaip senelis ieško akinių kambaryje. – Viskas vyksta pagal planą.
Jis norėjo paskubėti.
Kuo greičiau sutvarkyti dokumentus.
Bet senelis jau nieko nesuprato.
Igoris nusprendė: reikia jį pašalinti.
Laikinai.
O gal visam laikui – kaip pavyks.
Svarbiausia, kad niekas nematytų.
Paskambino į kliniką.
Bet ten atsisakė.
– Tokius dalykus daro tik su teismo sprendimu, – sakė. – Tai priverstinis apgyvendinimas. Reikalauja atsakomybės.
Igoris padėjo ragelį.
Pykčio pilnas.
Jam nereikėjo bylos, o rezultato.
Ir jis rado.
Per pažįstamą sužinojo apie „ypatingus“ namus.
Maži, pusiau oficialūs.
Grynais pinigais.
Be klausimų.
– Tik kad nebūtų bėdų, – sakė administratorė. – Čia jie ramiai praleidžia paskutinius gyvenimo metus.
Igoris linktelėjo.
Tai jam tiko.
Naktį nuvežė senelį ten.
Jis vos suprato, kas vyksta.
Igoris nieko neaiškino.
Tiesiog paliko.
Slaugytoja vedė tamsiu koridoriumi.
Blauzdelė šviesa.
Vaistų kvapas.
Tylus aimanavimas.
– Na, seneli, – murmėjo Igoris eidamas iš paskos. – Dabar gali ilsėtis.
Gatvėje jau planavo vizitą pas notarus.
Viskas tvarkoje.
Po dviejų dienų sugrįžo.
Atnešė dokumentus.
Užlipo laiptais – sustojo.
– Kur jis?! – šaukė sesei.
– Kas?
– Senelis!
Mano senelis!
Kur jis?!…
– Kaip tai nėra? – rėkė Igoris, o registratorė išsigandusi žengė atgal. – Prieš dvi dienas atvežiau senelį čia.
Nesakykite, kad jis dingo!
Moteris sumišusi žiūrėjo aplink, greitai kvietė slaugytoją.
– Viktoras Ištvanas? – paklausė vyras, vartydamas aplanką. – Taip, pas jį lankėsi svečias…
Tada… išėjo.
Vyras sakė, kad giminaitis ir atnešė dokumentus.
Pas mus nėra jokių įgaliojimų nieko sulaikyti.
– Ką?!
Kas jį pasiėmė?
– Neaišku tiksliai.
Bet turėjo įgaliojimą.
Igoris nutilo.
Galva virpėjo.
Įgaliojimas?
Kaip tai?
Juk tik jis viską žinojo…
Tik jis…
O gal ne?
Tą vakarą namie jis siautėjo.
Ieškojo stalčiuose, kompiuteryje, net senelio seno dokumentų dėklo.
Niekur nieko.
Testamento nepasirašyto.
Butas dar senelio vardu.
Ir jis dingo.
Niekur.
Kitą dieną parašė Petiui, nervingai.
„Nežinau, kur dingo.
Dingo.
Jei kas atsilieps, tave taip pat paims.“
Peti atsakė tik tiek:
„Aš neturiu nieko bendro su tuo.“
Praėjo dienos.
Nėra žinių.
Igoris jau svarstė kreiptis į policiją, bet ką gi jis pasakytų?
„Dingo mano senelis, kurį slapta įkurdinau nelegaliuose namuose ir tą pačią jo protą numalšinau vaistais“?
Tada atėjo laiškas.
Rankraštis, Viktoro Ištvano parašas.
„Igori, jei tai skaitai, jau žinai, kad nesi toks protingas, kaip manei.
Paskutinę akimirką viskas tapo aišku.
Tu pasikeitei.
Tu nebe tas anūkas, kurį auginau.
Nenoriu išeiti su pykčiu, bet negaliu tau palikti to, ko nemoki vertinti.
Mano testamentas naujose rankose.
Nereikia ieškoti.
Dabar aš ten, kur pagaliau randu ramybę.
Tau linkiu išmokti būti žmogumi pirmiausia.“
Igoris drebėjo.
Laiško apačioje buvo pašto antspaudas: Pečas.
Miestas, į kurį senelis jaunas bėgo nuo karo.
Kitą dieną smarkiai įšoko į traukinį.
Turėjo jį rasti.
Ar bent jo butą.
Ten gal dar kažkas yra.
Kažkas vertingo.
Bet kai atvyko, jau buvo per vėlu.
Sename adrese gyveno kiti.
Kaimynė – pagyvenusi moteris – tik tiek pasakė:
– Ponas?
Jį prieš kelias dienas palaidojo.
Kelias buvo ilgas.
Bet jis nebuvo vienas.
Jo sūnus atvyko jo pasiimti.
Taip, kitas anūkas.
Iš Australijos.
– Koks sūnus?
Koks anūkas? – spjaudėsi Igoris.
– Na, taip jis sakė.
Kad laikė jį tikra šeima.
Iš mažens emigravo, bet visada rašė vienas kitam.
Ir dabar atėjo jo pasiimti.
Igoris negalėjo patikėti, ką išgirdo.
Visą gyvenimą statė ant tos akimirkos, kai viskas bus jo.
Ir dabar…
Nebuvo nieko.
Nėra net atsisveikinimo.
Tik kapas miesto pakraštyje.
Jis stovėjo prie šviežios kapo žemės, vienas.
Žolė dar nepaaugo.
Ant antkapio buvo parašyta:
„Viktoras Ištvanas – Tas, kuris žinojo, kada išeiti.“
Igoris ilgai stovėjo ten.
Tada tyliai nuėjo.
Nebuvo ką pavogti.
Niekas nebeliko, ką apgauti.
Tik jis pats.
Ir prisiminimas, kaip čia pateko.
„Na, tu irgi ten atsidursi…“ – šnibždėjo vėjas.
