Po 29 minučių jaunikis atsistojo ir pasakė tėvui vieną žodį — visiems laikams.
Smūgio garsas buvo trumpas ir sodrus, kaip per šalčius sutrūkusios lentos trakštelėjimas.
Mano galva kryptelėjo į kairę, ir akyse akimirkai aptemo, tarsi kažkas būtų išjungęs šviesą visame Zlatouste.
Ant liežuvio pasirodė pažįstamas geležies skonis — prikandau skruostą.
Sunkus auksinis žiedas ant uošvio piršto paliko ant mano odos deginantį pėdsaką.
Vestuvinėje palapinėje, kvepiančioje lelijomis ir brangiais kvepalais, pakibo tyla, kurią buvo galima pjaustyti torto peiliu.
Apie aštuoniasdešimt žmonių sustingo pačiomis kvailiausiomis pozomis: kas su šakute prie burnos, kas su pakelta taure.
Net tvenkinys už palapinės sienos, atrodė, nustojo tyvuliuoti.
— Kaimietė paleistuvė! — Genadijaus Arkadjevičiaus balsas griaudėjo po baltu skliautu.
— Tu pagalvojai, kad jei mano sūnus užmovė ant tavęs šitą suknelę, tai jau tapai kilmingo kraujo?
Pirmiau purvą iš po nagų išsivalyk!
Tu į mūsų namus įėjai kaip vagilė, Kira.
Nusprendei, kad jei pilvas jau ant nosies lipa, tai mes tau dar ir seifo raktus išnešime?
Aš lėtai pasukau galvą.
Kairysis skruostas pulsavo, liedamasis karščiu.
Ant stalo prieš mus gulėjo senas vestuvinis rankšluostis su nubyrėjusiais karoliukais — šeimos relikvija, kurią man iškilmingai įteikė prieš dešimt minučių kaip „priėmimo į giminę simbolį“.
Karoliukų lašeliai, panašūs į sudžiūvusias ašaras, buvo pabirę ant staltiesės.
— 17:45, — ištariau.
Mano balsas buvo sausas kaip pernykštė lapija.
— Jūs trenkėte man 17:45, Genadijau Arkadjevičiau.
Prie visų savo partnerių, prie mero ir prie mano motinos, kuri dabar iš šoko slysta nuo kėdės.
— Aš tave dar… — uošvis vėl mostelėjo ranka, tačiau ji sustingo ore.
Mano jaunikis Andrejus sėdėjo šalia.
Jis nepašoko, nesuriko, negriebė tėvo už krūtinės.
Jis tiesiog žiūrėjo į savo lėkštę su nepaliestu karštu patiekalu.
Jo pirštai, gniaužiantys servetėlės kraštą, pabalo iki melsvumo.
Jis atrodė kaip žmogus, kuris ką tik suprato, jog visas jo gyvenimas buvo pastatytas ant plono ledo, ir tas ledas pagaliau įtrūko.
Genadijus Arkadjevičius — didžiausio rajone plieno liejyklos cecho savininkas — buvo įpratęs, kad jo žodis šiame mieste yra traukos dėsnis.
Jei jis pasakytų, kad saulė teka vakaruose, visi pirktų akinius nuo saulės vakariniams pasivaikščiojimams.
Mano „provincialumas“ (nors gyvenau tame pačiame Zlatouste, tik „neteisingame“ rajone) buvo jo mėgstamiausia pokštų tema visą pusmetį ruošiantis vestuvėms.
Tačiau šiandien, pašildytas konjako ir savo nebaudžiamumo jausmo, jis nusprendė galutinai prispausti „priešą“.
— Tyli? — uošvis šyptelėjo, žvelgdamas į pritilusius svečius.
— Teisingai.
Žinai, kieno mėsą valgai.
Andreju, pažiūrėk į ją!
Juk ji laiko tave kvailiu.
Tu jai — butą centre, o ji tau — prieauglį nuo kokio nors kaimyno.
Aš pažvelgiau į Andrejų.
Praėjo keturios minutės.
Jis vis dar tylėjo.
Mano galvoje, nepaisant nieko, įsijungė techninės kontrolės režimas.
Tikrinimas dėl broko.
Įtrūkis liejinyje.
Šlakas.
Aš žinojau tai, ko svečiai nežinojo.
Aš žinojau, kad Genadijus Arkadjevičius prieš du mėnesius užstatė tą patį „klestintį“ cechą, kad padengtų mokesčių skolas.
Ir aš žinojau, kad parašas ant paskolos sutarties, leidusios jam išsilaikyti iki šiandienos, priklausė ne bankui.
O investiciniam fondui, kuriame aš, „kaimietė paleistuvė“, jau šešerius metus dirbu rizikos analitike.
— Andrejau, — tyliai pašaukiau.
— Pažiūrėk į mane.
Jis pakėlė akis.
Jose buvo toks nepakeliamas skausmas, kad akimirką man jo pagailo.
Jis mylėjo savo tėvą.
Jis dievino šį tironą.
Tačiau jis taip pat mylėjo mane.
Arba manė, kad myli.
— Praėjo devynios minutės, — pasakiau, žiūrėdama į vestuvinį laikmatį didžėjaus ekrane.
— Tu ketini ką nors pasakyti, ar galiu pradėti rinkti dovanas?
Genadijus Arkadjevičius kvatodamas nusijuokė.
— Girdėjot?
Ji jau apie dovanas galvoja!
Tikra kontrolierė!
Tik tu, mažute, pamiršai, kad dovanas šitoje salėje dovanojo MANO draugai MAN.
Ir tu išeisi iš čia su tuo pačiu, su kuo atėjai — su pigiomis pėdkelnėmis ir pasipūtimu.
Aš paėmiau nuo stalo taurę vandens.
Ranka nedrebėjo.
Aš buvau Kira Volkova, ir buvau įpratusi atmesti nekokybišką medžiagą dar prie įėjimo.
Vestuvinė palapinė virto absurdo teatru.
Svečiai pradėjo tyliai šnabždėtis, mėgindami ignoruoti moterį su raudonu delno pėdsaku ant skruosto.
Mano mama vis dėlto rado savyje jėgų atsikelti ir priėjo prie manęs, uždėjusi ranką ant peties.
Jos delnas drebėjo smulkiu, nemaloniu virpuliu.
— Kiročka, eime…
Prašau, eime iš čia, — sušnabždėjo ji.
— Nereikia nieko įrodinėti.
Dievas jam teisėjas.
— Ne, mama, — aš švelniai nuėmiau jos ranką.
— Mes dar nesupjaustėme torto.
O Genadijus Arkadjevičius taip stengėsi, užsakinėjo jį Čeliabinske.
Trijų aukštų, su auksine mastika.
Kaip jo sąžinė.
Praėjo penkiolika minučių.
Andrejus atsistojo.
Jo kėdė sugriežė medinėmis grindimis, ir šis garsas visus vėl privertė nutilti.
Jis pažvelgė į tėvą.
Genadijus Arkadjevičius laukiamai kilstelėjo antakį, glostydamas savo antspaudinį žiedą.
— Na? — paragino jis sūnų.
— Pasakyk jai, Andriauša.
Pasakyk, kad nešdintųsi.
Mes jai išmokėsime „kompensaciją“ už moralinę žalą, taip ir bus.
Užteks speneliams ir vystyklams.
Andrejus pravėrė burną, tačiau neištarė nė žodžio.
Jis tiesiog stovėjo, žiūrėdamas į tėvą, ir aš mačiau, kaip jo galvoje griūva stabas.
Jis matė, kaip šis „didis žmogus“ ką tik sudavė nėščiai moteriai.
Jo moteriai.
— Genadijau Arkadjevičiau, — prabilau aš, perimdama iniciatyvą.
— Jūs paminėjote seifą.
Ir raktus.
Pakalbėkime apie skaičius.
Jūsų cecho įstatinis kapitalas sudaro dešimt milijonų rublių.
Kreditorinis įsiskolinimas — keturiasdešimt du milijonai.
Pirmosios įmokos grąžinimo terminas — poryt.
Dešimtą ryto.
Uošvis sustingo.
Jo veidas iš purpurinio tapo pilkšvas kaip žemė.
— Iš kur tu…
Tai komercinė paslaptis!
— Tai vieši duomenys tiems, kurie moka skaityti ataskaitas, — aš šyptelėjau, jausdama, kaip peršti skruostą.
— Fondas „Vektor“, Genadijau Arkadjevičiau.
Jums šis pavadinimas nieko nesako?
Aš — ta pati analitikė, kuri pasirašė išvadą apie jūsų nemokumą.
Ir aš — tas pats žmogus, kuris įtikino direktorių tarybą duoti jums šansą.
Dėl Andrejaus.
Palapinėje pasidarė taip tylu, kad buvo girdėti, kaip ūžia transformatorius kampe.
— Tu… tu blefuoji, — prikimusiu balsu tarė uošvis.
— Tu tik kažkokia mergiotė iš laboratorijos…
— Aš techninės kontrolės kontrolierė, — pataisiau aš.
— Mano darbas — rasti defektus.
O jūs, Genadijau Arkadjevičiau, esate didžiausias defektas, kokį man kada nors teko sutikti.
Jūs esate bankrotas.
Teisiškai, finansiškai ir, kaip šiandien pamatėme, žmogiškai.
Rytoj dešimtą ryto jūsų cechas pereis į išorinį valdymą.
Mano valdymą.
Andrejus lėtai atsisuko į mane.
— Kira…
Kodėl tu nepasakei?
— Todėl, kad norėjau pamatyti, kas tu iš tiesų esi, Andrejau.
Be tėčio pinigų ir įtakos.
Norėjau žinoti, už ko tekėju — už vyro ar už Genadijaus Arkadjevičiaus šešėlio.
— Ir kaip? — jis tai paklausė vos girdimai.
— Kol kas brokas pagal visus rodiklius, — atsakiau.
— Bet liejinį dar galima išgelbėti, jei laiku pašalinsi priemaišas.
Praėjo dvidešimt penkios minutės.
Genadijus Arkadjevičius staiga suprato, kad jo aplinka — tie patys „draugai ir partneriai“ — jau pradėjo trauktis nuo jo.
Jie užuodė kraują.
Finansinį kraują.
Tie, kurie prieš minutę pritariamai linkčiojo jo įžeidimams, dabar žiūrėjo į mane su staiga įsižiebusiu susidomėjimu.
— Tai mano sūnus! — uošvis trenkė kumščiu į stalą, apversdamas vazą su gėlėmis.
Vanduo užliejo tą patį rankšluostį su nubyrėjusiais karoliukais.
— Jis niekada neis prieš mane!
Andriau, varyk ją lauk!
Mes viską uždarysime, mes išsisuksime!
Andrejus pažvelgė į tėvą.
Paskui į mane.
Paskui į savo rankas.
Jis nusimovė vestuvinį žiedą, kurį jam užmovė prieš dešimt minučių, ir padėjo ant stalo.
Tiesiai į vandens balą ant rankšluosčio.
Praėjo lygiai dvidešimt devynios minutės nuo smūgio akimirkos.
Andrejus lėtai išsitiesė.
Jis daugiau nebesikūprino, nebeslėpė akių.
Jis priėjo prie tėvo ir atsistojo priešais jį — visai arti, taip, kad Genadijui Arkadjevičiui teko pakelti galvą.
— Tėve, — pasakė Andrejus.
Jo balsas buvo skaidrus ir šaltas kaip kalnų upelio vanduo.
— Tu visada mokei mane, kad versle svarbiausia — laiku atpažinti toksišką aktyvą ir jo atsikratyti.
Šiandien aš tai padariau.
— Apie ką tu, sūnau? — uošvis bandė nusišypsoti, tačiau lūpos jo neklausė.
Andrejus pažvelgė į salę, į svečius, į mano mamą, į mane.
— Visiems laikams, — ištarė jis, žiūrėdamas tėvui tiesiai į akis.
Vos vienas žodis.
Visiems laikams.
Tai reiškė — visiems laikams iš šitų namų.
Visiems laikams iš šito rato.
Visiems laikams iš šitos sistemos, kurioje moteriai galima trinktelėti per skruostą dėl „neteisingos“ kilmės.
Andrejus priėjo prie manęs, paėmė už rankos ir padėjo atsistoti.
— Eime, Kira.
Mums reikia susirinkti daiktus.
Mano daiktus.
Tavo jau yra mašinoje.
Mes išėjome iš palapinės lydimi kurtinančios tylos.
Už nugaros pasigirdo kažkoks triukšmas — regis, Genadijus Arkadjevičius bandė kažką šaukti, bet jo balsas nutrūko.
Mes ėjome tvenkinio pakrante.
Vakarinis Zlatoustas švietė žiburiais, atsispindinčiais juodame vandenyje.
Aš jaučiau, kaip dega skruostas, bet viduje buvo keista ramybė.
Man nesinorėjo keršto.
Aš galėjau rytoj iš tikrųjų sunaikinti uošvio cechą, galėjau išmesti jį į gatvę, atimti viską.
Aš turėjau tokią galią.
Tačiau žinojau, kad to nepadarysiu.
Aš jam atleisiu.
Ne todėl, kad jis to vertas, ir ne todėl, kad aš „gera“.
Aš atleisiu jam todėl, kad neapykanta — pernelyg sunkus krovinys moteriai mano padėtyje.
Neapykanta trukdo matyti ateities struktūrą.
Aš paskambinsiu Dmitrijui, savo vadovui, ir paprašysiu peržiūrėti restruktūrizavimo sąlygas Genadijui Arkadjevičiui.
Paliksime jam nedidelę dalį ir teisę konsultuoti.
Be balso teisės.
Tegul gyvena.
Tegul žiūri, kaip aš kuriu tai, ką jis vos nesugriovė.
Aš atsisakau budelio vaidmens.
Būti tiesiog teisingai — kur kas veiksmingiau.
— Tu tikrai jam atleisi? — paklausė Andrejus, kai sėdomės į mašiną.
— Aš išbrauksiu jį iš svarbių veiksnių sąrašo, Andrejau.
Tai geriau nei atleidimas.
Tai laisvė.
Mes važiavome per miestą, o aš žiūrėjau į savo rankas.
Ant bevardžio piršto buvo likęs pėdsakas nuo žiedo, kurį aš taip pat nusiėmiau ir palikau ten, palapinėje.
Naują nusipirksime rytoj.
Paprastą, be nereikalingo patoso.
Tai buvo pagarba.
Pagarba Andrejui, kuris sugebėjo ištarti tą žodį.
Ir pagarba sau, kad netapau tokia kaip Genadijus Arkadjevičius, nors visa jo galia buvo mano rankose.
— Žinai, — pasakė Andrejus, išsukdamas į pagrindinį kelią.
— O juk viename jis buvo teisus.
Tu tikrai esi kontrolierė.
Geriausia šiame pasaulyje.
Aš nusišypsojau, atsirėmusi kakta į vėsų stiklą.
Ant galinės sėdynės gulėjo mano lagaminas ir Andrejaus kuprinė.
Brokuotas gaminys buvo pašalintas.
Liejinys išėjo švarus.
Spragt — ir viskas stojo į savo vietas.
