Tačiau viena frazė padėjo tašką.
Vestuvėse, kai mano tolima teta Liusia bandė nepastebimai susikrauti nuo stalo į savo bedugnę rankinę pjaustytą eršketą ir beveik du kilogramus saldainių, mano ką tik iškeptas vyras Glebas nekėlė skandalo.
Jis tiesiog priėjo prie jos, galantiškai ištiesė plastikinį maišelį iš „Piatioročkos“ ir garsiai, per visą salę, pasakė: „Liudmila Ivanovna, jūs vyną į kišenes pilstysite ar jums stiklainėlį atnešti?“
Salė nutilo, teta paraudo kaip pernokęs pomidoras, pasiruošęs sprogti nuo savo pačios svarbumo, o aš supratau: už šios nugaros galima paslėpti ne tik savo baimes, bet ir visą mano įžūlią giminę.
Iki susitikimo su Glebu aš buvau klasikinė „kentėtoja“ su pirmūnės sindromu.
Mano „ne“ skambėjo taip tyliai, kad jį palaikydavo „galbūt“, o „galbūt“ — „žinoma, imkite viską, man negaila“.
Giminaičiai tuo naudojosi meistriškai.
Pusbrolio sesuo pusę metų gyveno mano vieno kambario bute, nes „ją ištiko kūrybinė krizė“, o dėdė Valera reguliariai skolindavosi „iki algos“ sumas, už kurias būtų galima nusipirkti naudotą lėktuvą, ir, žinoma, „pamiršdavo“ grąžinti.
Jiems aš buvau kažkas panašaus į nemokamą „Wi-Fi“ be slaptažodžio: junkis kas nori, siųskis resursus, kol signalas neišnyko.
Glebas buvo kitoks.
Jis priminė betoninį bangolaužį, į kurį bangos dūžta be jokios vilties.
Jis greitai nustatė ribas, tarsi pasienio stulpus su spygliuota viela.
Giminė pritilo.
Jie, tarsi žiurkių gauja, užuodusi katę, pasitraukė į pogrindį, laukdami tinkamo momento.
Ir tas momentas atėjo po metų.
Mes nusipirkome naują butą, padarėme remontą, o Glebas gavo paaukštinimą.
Giminės suaktyvėjo akimirksniu.
Iš pradžių prasidėjo skambučiai su klausimu „kaip laikotės?“, paskui smulkūs prašymai, o tada trenkė perkūnas.
Ant slenksčio atsirado sūnėnas Paška.
Tos pačios tetos Liusios sūnus.
Dvidešimt dvejų metų, ambicijų — kaip Elono Musko imperijai, proto — kaip taburetei, ir tai dar klibančiai.
— Lenčik, labas! — Paška įsiveržė į prieškambarį net nenusiaudamas batų.
— Klausyk, reikalas milijonui.
Tiesiogine prasme.
Glebas išėjo iš kabineto.
Jo veide buvo mandagus banko darbuotojo susidomėjimas, kai jam aiškina: „Skola — čia jūsų sistemos klaida, aš iš viso sąžiningas žmogus.“
— Dėstyk, — trumpai metė vyras.
Paška sutriko, bet įžūlumas, kaip žinoma, yra antroji laimė, o Paškai jis buvo pirmoji ir vienintelė.
— Trumpai tariant, tema tokia.
Aš pradedu verslą.
Prabangių sportbačių iš Kinijos perpardavimą.
Marža beprotiška.
Bet reikia pradinio kapitalo.
Bankai man neduoda, ten pas mane… na, kredito istorija truputį susilankstė.
Len, paimk kreditą savo vardu?
Tik milijonėlį.
Aš mokėsiu, dantį duodu!
Aš atsidusau.
Tai buvo taip nuspėjama kaip lietus lapkritį.
— Paša, — pradėjau švelniai, — o koks tavo verslo planas?
Tu tyrinėjai rinką?
Logistiką, muitinę?
Paška prunkštelėjo, pavartęs akis:
— Oi, Len, tu kaip visada dusini.
Koks dar planas?
Ten viskas sutepta.
Svarbiausia — įšokti į srautą.
Tu ką, netiki savu krauju?
— Kraujas — tai skystis deguoniui pernešti, Paša, o ne finansinio patikimumo garantija, — ramiai pastebėjau aš.
— O „danties“, kurį tu duodi, lombarde nepriims.
Paška pasišiaušė:
— Ko tu tokia įžūli pasidarei?
Pasikėlei?
Turčiai velniai.
Tau gaila ar ką?
Juk aš grąžinsiu!
— Kaip grąžinai tuos trisdešimt tūkstančių, kuriuos pasiskolinai nešiojamojo kompiuterio remontui, o paskui pragėrei? — patikslino Glebas.
Jo balsas buvo lygus, bet kambaryje tarsi temperatūra nukrito dešimčia laipsnių.
Paška paraudo:
— Tai buvo seniai ir netiesa!
Trumpai tariant, Len, mama pasakė, kad tu padėsi.
Rytoj laukiame tavęs šeimos vakarienėje, ten viską aptarsime.
Atsisakymas nepriimamas.
Jis trenkė durimis ir išėjo.
— Na ką, — šyptelėjo Glebas, apkabindamas mane, — einam į drakono irštvą?
Ar, tiksliau, į surikatų urvą?
— Reikia eiti, — atsidusau.
— Kitaip jie mus užmuš skambučiais.
Tetos Liusios butas pasitiko mus keptų stintų ir naftalino kvapu.
Ankštoje virtuvėje susirinko „artimiausias ratas“: pati teta Liusia, jos vyras dėdė Vitia (tyli ir amžinai kramtanti būtybė) ir spindintis Paška.
Tačiau mano dėmesį patraukė ne tai.
Kampe, ant purvino pakloto, gulėjo katinas.
Senas, rainas Persikas, kurį prisiminiau dar žvalų kačiuką.
Dabar jis atrodė siaubingai: kailis buvo susivėlęs į kaltūnus, šonkauliai styrojo kaip skalbimo lenta, o iš akių bėgo skystis.
— Ššš, parazite! — teta Liusia spyrė katinui šlepete, kai tas bandė prieiti prie dubenėlio su vandeniu.
— Tik ir težino, kad maisto prašo ir dergia.
Grečiau jau nudvėstų, vienos išlaidos.
Man viduje viskas susispaudė.
— Teta Liusia, juk jis serga, — tyliai pasakiau.
— Jį reikia nuvesti pas veterinarą.
— Aha, tuojau! — šyptelėjo teta, kraudamasi didžiulę porciją salotų.
— Neturiu ką veikti, kad pinigus šiai blusėtai padarei leisčiau.
Paškai štai verslui reikia, o tu apie katiną.
Sėskis, yra pokalbis.
Glebas tylėdamas atitraukė kėdę, pasodino mane ir atsisėdo šalia.
Jis nepalietė maisto, tik sukryžiavo rankas ant krūtinės.
— Taigi, Lenočka, — pradėjo teta Liusia tokiu nuoširdžiu balsu, nuo kurio traukė žandikaulį.
— Mes čia pasitarėme.
Pašenkai reikia padėti.
Jis protingas, perspektyvus berniukas.
Tu paimsi kreditą, mes viską paskaičiavome.
Įmoka ten juokinga, jums tai kapeikos.
— Liudmila Ivanovna, — Glebas ją pertraukė mandagiai, bet tvirtai.
— O kodėl Paša pats neužsidirba?
Rankos yra, kojos yra.
Galva, tiesa, kelia klausimų, bet vagonų iškrovimui tai nekritiška.
Paška pašoko:
— Ką tu čia kvailiu pavadinai?
Aš verslininkas!
Pas mane gyslelė yra!
— Gyslelė pas tave tik viena, Paša, — atkirtau aš, jausdama, kaip pyktis kyla banga.
— Ta, kuria tu tėvams ant kaklo sėdi.
Juk tu nė vienoje vietoje neišdirbai ilgiau nei mėnesį.
— Kaip tu su juo kalbi?! — suspigo teta Liusia.
— Mes giminės!
Mes turime padėti!
O tu, nedėkingoji, už savo vyro pasislėpei ir loja!
— Aš neloju, teta Liusia, — nusišypsojau, ir šypsena gavosi plėšri.
— Aš konstatuoju faktus.
Pagalba — tai kai žmogui trūksta duonos dėl ligos.
O finansuoti suaugusio tinginio užgaidas — tai ne pagalba, o bendrininkavimas kvailybėje.
Teta Liusia įtraukė oro į krūtinę, ruošdamasi pratrūkti prakeikimais, bet Glebas pakėlė ranką.
— Gerai, — pasakė jis.
— Mes sutinkame.
Aš nustebau.
Paška išsišiepė šypsena, panašia į plyšį asfalte.
— Vyras! — suriko jis.
— Aš žinojau, kad susitarsime!
— Bet yra sąlygų, — tęsė Glebas, išsitraukdamas iš kišenės užrašų knygelę.
— Lena ima kreditą.
Bet kadangi verslas — rizikingas reikalas, mums reikia garantijų.
Mes sudarome notarinę paskolos sutartį tarp Lenos ir Pavelo.
Kaip užstatą jūs, Liudmila Ivanovna, perrašote Lenai savo sodybą.
Kai tik Paša išmoka bankui kreditą — sodyba jums grąžinama.
Šypsena nuslinko nuo Paškos veido kaip pigi dažų plėvelė per lietų.
Teta Liusia sustingo su šakute prie burnos.
— Ką reiškia… sodybą? — prikimusiu balsu ištarė ji.
— Tai giminės lizdas!
— Juk jūs tikite savo sūnaus sėkme? — Glebas pavaizdavo nuoširdų nustebimą.
— Jūs juk sakėte: „viskas sutepta“, „dantį duodu“.
O gal jūs abejojate savu krauju?
Tai juk paprastas formalumas.
Jei Paša mokės, sodyba liks jūsų.
O jei ne… na, atsiprašau, mums juk reikia padengti nuostolius.
— Jūs… jūs išprotėjote! — užklykė teta.
— Jūs norite mane į gatvę išmesti?!
Aferistai!
Šykštuoliai!
— Vadinasi, Lenos pinigais rizikuoti galima, o jūsų daržu su cukinijomis — negalima? — patikslinau aš.
— Įdomi pas jus aritmetika, teta Liusia.
Kažkokia vienpusė.
Kaip žaidimas į vienus vartus.
— Eikit jūs po velnių! — Paška švystelėjo servetėlę ant stalo.
— Užspringkit savo pinigais!
Aš iš draugų pasiskolinsiu!
— Iš tų, kuriems tu trejus metus skolą už konsolę grąžini? — ramiai paklausė Glebas.
— Ar iš tų, kurie tavęs rajone ieško dėl sudaužytos „Lados“?
Aš pasidomėjau, Paša.
Tau kredito neduoda ne dėl istorijos.
O todėl, kad ant tavęs jau kaba trys mikro paskolos ir du vykdomieji procesai.
Paška išbalo.
Teta Liusia susiėmė už širdies.
— Lauk! — sušnypštė ji.
— Lauk iš čia!
Kad jūsų kojų čia nebebūtų!
Prakeiksiu!
Mes atsistojome.
Glebas ramiai pasitaisė švarką.
Aš pažvelgiau į Persiką.
Katinas gulėjo užsimerkęs ir sunkiai kvėpavo.
— Mes išeiname, — tvirtai pasakiau.
— Bet katiną pasiimame.
— Ką? — apstulbo teta.
— Tą padvėsėlį?
Tai imkit!
Kad ir dabar į šiukšlyną, man mažiau smarvės!
Aš priėjau prie kampo, nusivilkau nuo savęs brangų šaliką ir atsargiai suvyniojau į jį purviną, nelaime dvokiantį katiną.
Jis silpnai sumurkė ir prisiglaudė prie manęs visu savo lengvu, beveik nesveriančiu kūneliu.
— Tu tik pažiūrėk, — piktdžiugiškai metė teta mums pavymui.
— Šaliką sugadinsi.
Turtingi, bet kvaili.
— Geriau ištepti šaliką negu sielą, — atsakiau aš, žiūrėdama jai tiesiai į akis.
— Sielos, teta Liusia, į valyklą neatiduosi.
Mes išėjome iš laiptinės.
Gaivus oras tvokstelėjo į veidą, išplaudamas slogumo ir godumo kvapą.
Glebas atidarė automobilį, padėjo man įsėsti su mano brangiu nešuliu.
— Kaip tu? — paklausė jis, išvairuodamas iš kiemo.
— Aš pažvelgiau į vyrą, paskui į katiną, kuris jau buvo nurimęs man ant kelių, jausdamas šilumą, ir nusišypsojau.
Praėjo mėnuo.
Paškos „verslas“ taip ir neprasidėjo — jį prispaudė skolų išieškotojai, ir dabar jis dirba krovėju sandėlyje, kad grąžintų skolas.
Teta Liusia porą kartų skambino, bandė spausti gailesčiu, bet jos numeris dabar juodajame sąraše.
Sako, ji visiems kaimynams pasakoja, kad mes ją apvogėme, bet kaimynai ją pažįsta geriau, negu ji mano.
O Persikas… Persikas pasirodė esąs ne Persikas.
Veterinaras pasakė, kad tai veislinis singapūrinis katinas, tiesiog nuvarytas iki išsekimo.
Mes pavadinome jį Grafu.
Dabar jis sveria tris kilogramus, kailis blizga kaip šilkas, o žvilgsnis tapo valdingu ir ramiu.
Grafas dievina Glebą.
Kai vyras dirba prie kompiuterio, katinas guli šalia ant stalo, tarsi pūkuotas popieriaus prispaudėjas.
Vakar vakare žiūrėjau į juos ir galvojau: kaip gerai, kad gyvenimas kartais pameta mums išbandymus giminaičiais.
Juk tik jų smulkmeniškumo fone iš tikrųjų pradedi vertinti tuos, kurie yra šalia.
Įsidėmėkite, merginos: gerumas be dantų — tai ne dorybė, o maistas plėšrūnams.
Mokykitės sakyti „ne“ garsiai ir aiškiai.
O jei jus vadina pikta, egoistiška kalė po to, kai nustojote leisti į save valytis kojas — vadinasi, viską darote teisingai.
Ir taip, geriau maitinti vieną katiną negu visą vadą įžūlių giminaičių.
Katinas jums bent jau sumurks „ačiū“, o šitie — tik paprašys dar.
