Mihai sustingo virtuvės viduryje, žvelgdamas į vazą su raudonomis rožėmis, kurios neturėjo būti ten.
Ana, jo septyniolikmetė dukra, įėjo į kambarį ir staiga sustojo, pamačiusi jį tokios būsenos.
„Tėti, kas atsitiko?“
Drebančia ranka Mihai parodė į gėlių puokštę.
„Šios rožės… jos identiškos toms, kurias šiandien ryte nunešiau tavo mamai ant kapo. Ta pati vaza, ta pati juostelė…“
Ana priėjo prie stalo ir atidžiai apžiūrėjo gėles.
Jos didelės akys, kurios taip priminė motinos akis, prisipildė sumišimo.
„Gal kas nors mus aplankė ir atnešė gėlių?“ – pasiūlė ji, nors žinojo, kad niekas į namus nebuvo užėjęs.
„Durys buvo užrakintos, kai grįžau.
Visi langai uždaryti.“ Mihai perbraukė ranka per anksti pražilusius plaukus.
„Ir tai ne šiaip panaši puokštė, Ana.
Tai ta pati puokštė.
Žiūrėk,“ jis parodė į vieną rožę, „šita turi lengvai sulenktą žiedlapį, kurį pastebėjau gėlių parduotuvėje.“
Ana padėjo ranką tėvui ant peties.
„Gal turėtume vėl nuvažiuoti į kapines ir patikrinti.“
Kelias į kapines buvo tylus, įtemptas.
Mihai vairavo spoksodamas tiesiai prieš save, taip stipriai suspaudęs vairą, kad pirštų sąnariai pabalo.
Ana žiūrėjo pro langą, bandydama rasti logišką paaiškinimą tam, kas vyksta.
Atvykus prie Elenos, Mihai žmonos ir Anos motinos, kapo, abu liko be žado.
Vieta, kur ryte Mihai buvo padėjęs rožių vazą, dabar buvo tuščia.
Tik apvali žymė drėgnoje žolėje rodė, kad ten kažkas stovėjo.
„Nesuprantu,“ šnabždėjo Mihai, klūpėdamas prie juodo marmuro antkapio.
„Kas galėjo taip pasielgti?
Ir kaip jie pateko į mūsų namus?“
Ana žvelgė į motinos kapą, jausdama šaltį nugara.
„Tėti, ar tu manai, kad… mama bando mums kažką pasakyti?“
Mihai papurtė galvą, nors panaši mintis buvo šovusi ir jam.
Elena mirė nuo vėžio prieš penkerius metus, palikdama Mihai sugniuždytą, o Aną, tada vos dvylikametę mergaitę, be motinos.
„Mirę nesugrįžta, Ana,“ pasakė jis, nors balsas jam drebėjo.
Grįžus namo, puokštė vis dar stovėjo ten pat, rožės atrodė dar šviežesnės, lyg švytinčios popietės šviesoje.
Mihai iš visų pusių apžiūrėjo vazą, ieškodamas bent kokios užuominos.
Tai buvo būtent ta vaza, kurią jis pirko ryte – kobalto mėlynumo, su švelniu įrėžtų lapų raštu pakraščiuose.
„Gal reikėtų paklausti kaimynų, ar nematė ko nors įeinant į namus,“ pasiūlė Ana.
Tačiau nė vienas iš kaimynų nematė nieko neįprasto.
Niekas nebuvo įėjęs ir išėjęs iš Popescu šeimos namų jų nebuvimo metu.
Tą naktį Mihai negalėjo užmigti.
Jis vartėsi lovoje, galvodamas apie paslaptingas rožes.
Tai buvo diena, kai Elena būtų šventusi 45-ąjį gimtadienį.
Sutapimas?
Jis atsikėlė iš lovos ir nuėjo į virtuvę, kur vaza su rožėmis vis dar stovėjo ant stalo.
Nakties tyloje atrodė, kad gėlės skleidžia stipresnį, saldesnį kvapą.
Jis atsisėdo prie stalo ir pažvelgė į Elenos nuotrauką, stovinčią ant bufeto.
Jos švelni šypsena, žibančios akys…
Penkeri metai, o skausmas dar nebuvo visai išblėsęs.
„Ką bandai man pasakyti, Elena?“ – sušnibždėjo jis tamsoje.
Lengvas garsas privertė jį krūptelėti.
Garsas sklido iš Anos kambario.
Mihai atsargiai priėjo prie dukters kambario durų.
Jis išgirdo tylų jos verkimą.
Pabeldė švelniai ir įėjo.
Ana sėdėjo ant lovos krašto, laikydama kažką rankose.
„Kas nutiko, mažute?“ – paklausė Mihai, atsisėsdamas šalia jos.
Ana ištiesė, ką laikė – raudonais, apsitrynusiais viršeliais užrašų knygelę.
„Radau ją po pagalve, kai atsiguliau.
Tai mamos dienoraštis.“
Mihai paėmė knygelę drebančiomis rankomis.
Jis nebuvo jos matęs daugybę metų.
Po Elenos mirties jis niekada neįstengė perskaityti, ką ji rašė paskutiniais gyvenimo mėnesiais.
„Jis buvo dėžėje palėpėje,“ tęsė Ana.
„Aš jo nemačiau nuo tada, kai mama mirė.
Kaip jis atsidūrė po mano pagalve?“
Mihai atidarė dienoraštį.
Jam pažįstama Elenos rašysena atrodė tarsi atgyjanti puslapiuose.
Jis pervertė iki paskutinio įrašo, datuoto savaite prieš jos mirtį:
„Mano brangūs Mihai ir Ana,
Jei skaitote šias eilutes, vadinasi, manęs jau nebėra šalia jūsų fiziškai.
Bet noriu, kad žinotumėte – mano siela niekada jūsų nepaliks.
Mano buvimą pajusite svarbiomis akimirkomis, ypatingomis dienomis.
Nesijaudinkite dėl manęs – man viskas gerai ten, kur esu.
Noriu tik, kad būtumėte laimingi, kad toliau gyventumėte, mylėtumėte.
Mihai, mano mylimasis, neleisk skausmui tavęs sunaikinti.
Rūpinkis mūsų mažyle ir, kai ateis laikas, atverk savo širdį naujai meilei.
Tu nusipelnei būti laimingas.
Ana, mano lobeli, tu augi graži ir stipri.
Labai gaila, kad negalėsiu būti šalia matydama tave baigiančią mokyklą, įsimylinčią, tuoktis, susilaukiant savo vaikų.
Tačiau aš visada būsiu tavo širdyje.
Myliu jus labiau nei žodžiais galiu išreikšti.
Amžinai jūsų, Elena.“
Ašaros tekėjo Mihai skruostais, kai jis skaitė.
Ana glaudėsi prie jo, irgi verkdama.
„Ar tu manai, kad mama…“ pradėjo ji.
„Nežinau, ką galvoti,“ nuoširdžiai atsakė Mihai.
„Bet kažkas keisto vyksta.“
Per artimiausias dienas Popescu namuose ėmė dėtis dar daugiau nepaaiškinamų dalykų.
Elenos nuotraukos, kurios buvo sudėtos dėžėse, pasirodydavo ant naktinių staliukų ir rašomųjų stalų.
Mėgstamiausia Elenos daina ėmė groti per radiją tiksliai tuo metu, kai į kambarį įeidavo Mihai arba Ana.
Kartais namuose pasklisdavo Elenos kvepalų kvapas, nors buteliukas jau seniai buvo tuščias.
Vieną vakarą, praėjus savaitei po incidento su rožėmis, Mihai rado ant virtuvės stalo laišką, kurio neprisiminė matęs.
Jis buvo adresuotas tam tikrai gydytojai Rusu iš eksperimentinio onkologijos centro užsienyje.
Laiške buvo minimas naujas gydymo būdas tam vėžio tipui, nuo kurio sirgo Elena, gydymas, kuris tuo metu dar nebuvo prieinamas.
„Iš kur tai atsirado?“ paklausė jis, kai Ana įėjo į virtuvę.
Ana žiūrėjo į laišką, sutrikusi.
„Nežinau.
Niekada jo anksčiau nemačiau.“
Tą patį vakarą suskambo telefonas.
Skambino sena Elenos draugė, kurios jie nematė nuo laidotuvių.
„Mihai, netikėsi!
Šiąnakt sapnavau Eleną.
Ji liepė man tau paskambinti ir pasakyti, kad yra gydytoja Rusu, dirbanti onkologijos centre.
Ji sakė, kad turėtum su ja susisiekti.
Sapnas buvo toks ryškus, kad jaučiau, lyg Elena būtų buvusi šalia manęs!“
Mihai stovėjo be žado, žiūrėdamas į laišką ant stalo.
Kitą dieną, po ilgų dvejonių, Mihai paskambino laiške nurodytu numeriu.
Gydytoja Rusu tikrai egzistavo ir vadovavo vėžio gydymo tyrimų programai.
Kai Mihai paminėjo Elenos vardą, moteris pasirodė nustebusi.
„Elena Popescu?
Prieš kelias dienas gavau el. laišką apie ją iš nežinomo adreso.
Jame buvo visas jos medicininis dosjė ir prašymas apsvarstyti jos atvejį mūsų tyrimams.
Tai labai keista, nes mes būtent tiriame tą vėžio tipą, nuo kurio sirgo jūsų žmona.“
Mihai padėjo ragelį, jausdamasis apsvaigęs.
El. laiškai iš niekur, rožės, kurios dingdavo ir vėl atsirasdavo, dienoraštis, rastas po pagalve…
Tą naktį jis staiga pabudo.
Kambarys buvo šaltas, nors buvo vasara.
Kambario kampe atrodė kažkas judėjo.
Mihai atsisėdo lovoje, širdis daužėsi.
„Elena?“ sušnibždėjo jis.
Nesulaukė atsakymo, bet pajuto švelnų prisilietimą prie skruosto, tarsi lengvą dvelksmą.
Jos kvepalų kvapas trumpam užliejo kambarį ir vėl išnyko.
Kitą dieną Mihai priėmė sprendimą.
Jis įėjo į Anos kambarį ir rado ją skaitančią mamos dienoraštį.
„Ana, manau, kad tavo mama bando mums kažką pasakyti.
Ir manau, kad žinau ką.“
Ana pažvelgė į jį didelėmis akimis.
„Ką?“
„Gydytoja Rusu ne tik tyrinėja tavo mamos vėžio tipą.
Ji vadovauja programai, skirtais pacientų artimiesiems.
Tai tarsi paramos grupė ir ankstyvos patikros programa pirmo laipsnio giminaičiams.
Tai reiškia – tau, Ana.“
Mergaitė išbalo.
„Manai… manai, kad ir aš galiu sirgti vėžiu?“
Mihai atsisėdo šalia ir ją apkabino.
„Ne, mažyle.
Bet šiam vėžio tipui būdinga genetinė polinkio rizika.
Gydytoja Rusu sako, kad reguliariai tikrinantis ir stebint, riziką galima žymiai sumažinti.
Manau, kad tavo mama vis dar stengiasi tave apsaugoti.“
Ana pažvelgė į savo rankose laikomą dienoraštį.
„Taigi ji vis dar čia, kažkur.“
„Taip,“ atsakė Mihai, pirmą kartą per penkerius metus pajutęs vidinę ramybę.
„Manau, kad ji visada buvo šalia.“
Per artimiausias savaites Mihai ir Ana apsilankė pas gydytoją Rusu.
Ana buvo ištirta ir, nors rezultatai parodė lengvą genetinį polinkį, gydytoja patikino, kad reguliariai stebint riziką galima sėkmingai kontroliuoti.
Keisti reiškiniai namuose dar kurį laiką tęsėsi, bet pamažu ėmė retėti.
Paskutinis ženklas pasirodė Anos aštuonioliktojo gimtadienio dieną.
Ant torto buvo viena žvakutė daugiau, nei buvo uždėjęs Mihai.
Kai Ana ją užpūtė, visi prisiekė girdėję lengvą, muzikalią juoko bangą – neabejotinai Elenos juoką.
Rožės kobalto mėlynumo vazoje išliko šviežios savaites, nepaisant gamtos dėsnių.
Kai galiausiai pradėjo vysti, Mihai ir Ana jas išsaugojo, prispaudę tarp Elenos dienoraščio puslapių.
Tą vasarą, pirmą kartą per penkerius metus, Mihai priėmė kvietimą vakarieniauti su kolege iš mokyklos, kurioje dirbo.
Jis dar nesijautė pasiruošęs naujai meilei, bet tai buvo žingsnis į priekį.
Ir kai prieš išeidamas žvilgtelėjo į Elenos nuotrauką, galėjo prisiekti, kad jos šypsena buvo šiltesnė, ryškesnė.
„Ačiū,“ sušnibždėjo jis, paliesdamas nuotraukos rėmelį.
„Už viską.“
O kažkur, kažkur tarp pasaulių, Elena šypsojosi, žinodama, kad du jos mylimiausi žmonės pagaliau žengė keliu į išgijimą.
Jei tau patiko ši istorija, nepamiršk pasidalinti ja su savo draugais!
Kartu galime perduoti toliau emociją ir įkvėpimą.
